Chroniques Olfactives

Interlude....long

2012-01-26T10:43:00.000+01:00

Bonjour chers (es) lectrices et lecteurs,

Aucune reprise des chroniques depuis ce début d'année et pour cause: manque de temps et pointillés !

J'ai pris la difficile décision de m'absenter des chroniques pendant un moment flou et sans précision. Plus clairement : je ne sais pas combien de temps va traîner cet interlude sur votre écran.

J'ai crée ce blog à une époque où je possédais des creux. Aujourd'hui, ce vide me manque pour écrire. Les idées pointes, taquinent à la porte, mon nez ne cesse de débusquer de nouveaux sujets à chroniquer, mais malheureusement je ne trouve pas les opportunités pour donner forme et récits.

Je préfère tracer une parenthèse plutôt que de vous proposer des chroniques dont je juge la qualité rédactionnelle médiocre ou bâclée.

Et puisque je suis là devant vous avec mon clavier et que j'apparais sur votre écran (enfin, mes petits caractères...) j'en profite pour vous remercier, lectrice et lecteur anonymes ou ami(e)s qui avez respiré, tiqué, grimacé, sourit, en parcourant ces lignes, je l'espère odorantes. Que votre nez continue regarder ! :)

A très bientôt.....

Céline

Menu de Noël : lèche-vitrine

2011-12-23T12:54:00.001+01:00

À la campagne depuis plus d’un an, et de passage éclair sur Paname. Joyeux Noël !

Trois jours.

Dévoreuse de vitrine. Acharnée des rayons

Rattraper le manque et glaner des idées cadeaux.

Percutées par des odeurs

Tiens, je ne les avais jamais remarquées.

Mon nez est-il rincé, neuf et dépollué ?

Virginité retrouvée ?

Les boutiques fouettent

Les fruits surnaturels et la cannelle

La cire des bougies formatées Noël

Et sous le remugle de saison :

La femme, les pieds, l’homme et les cheveux.

Un gloubi-boulga indéfinissable

Un gourbi d’odeurs flasques, imbibé de sirop moite.

Amusant et repoussant.

Je jette mon dévolu sur une allée coincée entre les cabines d’essayage et les caisses enregistreuses d’une célèbre marque de vêtements étiquetés « made in Spain ».

J’éprouve le besoin de fuir la foule

Je reste pour les odeurs.

Rapidement, je perds le contrôle de mon nez. Les molécules bouillonnent, électrisées par la ronde frénétique des clients survoltés. Je détecte un relent de vernis à ongles, rose litchi, j’agrippe des fibres de cotons barbouillées de tabac froid, je tombe sur la saveur carbonisée des pelures de bogues de châtaignes, puis sur quelques volutes de crêpe au chocolat. L’émanation entêtante des colles néoprènes employées pour assembler les faux cuirs et fixer la moquette étrillée par des centaines de chaussures m’étourdit, tandis que je dépiste le filigrane sophistiqué de la laque Elnett aux aldéhydes désormais confits. Un pot-pourri, condensé des meilleures ventes d’eau de toilette féminines et masculines du moment, s’embrouille avec le remugle caractéristique des pieds confinés depuis trop longtemps dans une paire de baskets, fumet qui évoque étrangement l’eau de cuisson du riz. Enfin, je glisse sur les arômes de pâtes de fruits de la sueur capillaire, et de camembert au lait cru de la transpiration fraiche.

Vous pensez que je dresse un menu olfactif terrifiant et indigeste ?

N’en croyez rien.

J’ai un appétit sincère et curieux pour ces parfums d’humanité

Je les préfère souvent aux odeurs monotones des déodorants abrupts et des lessives onctueuses. Au centre de ce bazar de la tendance, bousculée parfois par un anonyme odorifère en quête du cadeau inespéré, je noue un dialogue muet avec la société d’aujourd’hui qui hésite entre naturalité authentique et camouflage élaboré.

Sous les parfums, je débusque la vie.

Joyeux Noël et savoureuse fin d’année !

À l’année prochaine pour de nouvelles aventures olfactives…

Cueillettes

2011-12-16T16:44:00.001+01:00

Pierre qui roule, j’ai ramassé de la mousse

Ravie, émerveillée de ma trouvaille, j’ai abandonné mon panier et les trois chanterelles jaune d’or dénichées sous une racine. Entre mes doigts légers, j’ai contemplé la brindille sertie de lichen vert de gris.

Parasite gracile, délicat et raide

Algue terrestre, figée et stérile. Je l’ai porté à mon nez.

Fantasmes et bienheureuse réalité

Chairs d’hommes, tanniques et douces.

Acres, salées et tièdes.

Vivantes et charnelles.

Je conserve la mousse

La porterai à mon nez

Pour le plaisir de rêver

Aux peaux des hommes sans parfum

mousse de chêne: matière naturelle employée dans de nombreux parfums masculin et féminin depuis le début du siècle dernier. Matière noble, mysterieuse et objet de nombreux fantasmes. Un souvenir d'enfance : les ballots de mousse de chênes grossièrement retenus par des sacs de toile de jutte, entassés en pyramide dans l'entrepôt de l'usine avant traitement aux solvants et transformations sous forme d'absolu pour la parfumerie. A l'époque, ce parfum complexe me rassurait et comblait mes sens de gamine gourmande d'odeurs. Aujourd'hui la ville de Grasse ne diffuse plus ces odeurs étranges et sensuelles de mousse, de patchouli, de labdanum, de mimosa, de jasmin....

Œufs brouillés

2011-12-07T10:14:00.000+01:00

Que voudras-tu faire plus tard quand tu seras grande ?

… le shampooing aux œufs.

Quelques années plus tard, toute jeune parfumeur, je promenais mon nez sur les étagères du laboratoire à la recherche de la matière miracle qui allait révolutionner ma formule. La quête du produit auquel personne ne songeait plus, dont je n’avais jamais entendu parler au cours de ma formation, mais qui m’attendait tranquillement dans son coin, capitalisant la poussière. Classés sur les tablettes en verre, ou alignés sur les paillasses à porté de main des assistantes penchées sur leurs balances, je m’assurais que tous les flacons étaient propres, manipulés chaque jour et utilisés régulièrement. J’ai étendu mon exploration à la chambre froide logée au bout du couloir où sont stockés les matériaux peu courants, les gros bidons et les raretés fragiles. Une blouse sur le dos pour me tenir chaud, j’ai décrypté des centaines d’étiquettes aux dénominations rarement naturelles, aux nombreux libellés chimiques interminables. J’ai débouché des dizaines de flacons dont les effluves m’ont paru trop vagues ou trop violentes, démodées ou ordinaires. Les doigts pollués de traces aromatiques diverses en raison de toutes mes manipulations, j’ai décapsulé une minuscule fiole en alu pour découvrir enfin le composant prodigue. Une matière, qui témoignait d’une époque et stigmatisait plusieurs générations. Une signature olfactive comparable à une étiquette AOC : le shampooing aux œufs DOP.

Voilà ce que je peux faire maintenant.

Un remix du shampooing parfumé aux œufs. Symbole de la propreté familiale des années 70. Illustration du retour aux sources et des slogans à fleurs. Fédérateur du mouvement « faire de la mousse et barboter dans le plaisir fraternel d’une sensualité nouvelle » : les cheveux longs cocotent fraicheur et tendresse. Et, pour les futures générations : la tentation de la régression ! Tout ce fatras marketing dans un petit, tout petit flacon flanqué d’une terminologie grec coloré: Heptavert.

Traduction chimique : 2-heptyltetrahydrofuran

CAS No. 2435-16-7

Chemical Name: 2-heptyltetrahydrofuran

Synonyms: Heptavert;2-heptyloxolane;2-heptyltetrahydrofura;2-heptyltetrahydro-fura;tetrahydro-2-heptyl-fura;Furan, 2-heptyltetrahydro-

CBNumber: CB3893344

Molecular Formula: C11H22O

Formula Weight: 0

MOL File: 2435-16-7.mol

Il s’en dégageait un parfum de blanc d’œuf cru et mouillé, incroyablement propre et frais. Fleuri comme une prairie au printemps, doux comme la caresse du vent dans les arbres, offrant une saveur de beurre, une couleur de bouton d’or et… blablabla. Ah ! Je sentais que ce truc allait faire des miracles !!

Alors, j’ai jeté en grande quantité sur le papier, la molécule d’Heptavert, puis j’ai ajouté quelques lignes d’autres produits pour stimuler, enrober, magnifier sur un piédestal ultra moderne d’œufs montés en neige, ma molécule d’exception. DJette de la matière, j’ai mixé diverses compilations pour m’apercevoir, désenchantée, que ce produit à l’odeur si complexe et complète demeurait désespérément inaudible. Il n’avait strictement rien à dire, ne possédait finalement aucune personnalité ni aucun rythme. Matière première égoïste, elle serinait sa séguedille pour son seul plaisir solitaire dans une bouteille abandonnée au bout du couloir. De surcroit, je me suis rendu compte que la bougresse était rudement chère ! Un prix au kilo pour la parfumerie de luxe mais certainement pas pour un shampooing populaire !!

Fichtre Quenouille ! Ah mais, je n’ais pas dit mon dernier mot ! Je l’aurais ma formule aux œufs. Je suis certaine de détenir l’idée idéale pour L'Oréal. Je repars donc en croisade, et me renseigne auprès des parfumeurs qui possèdent l’expérience et la mémoire du passé. Dis, tu me dessines un shampooing aux œufs ?

Je vous passe les détails de ma quête, mes cheveux ébouriffés à force de réfléchir, mes flops, mes joies fugaces et mes ongles rongés.

J’ai finalement abandonné mes recherches sur le shampooing aux œufs-de-poules-élevées-en-plein-air après plusieurs mois d’investigations, de propositions exaltées et de commentaires septiques. En revanche, j’ai glané une très jolie histoire de parfum, et un splendide enseignement.

Premier shampooing populaire, lancé en France dans l’entre-deux guerre, DOP s’établit et se développe réellement dans les années soixante. Quand le « DOP aux œufs » fait son apparition au cours des années 70, la marque est déjà, et depuis longtemps, synonyme du label « pour toute la famille ». Oui mais, pourquoi lancer un produit qui ne sent pas la fleur ? Pourquoi choisir de se laver la tête avec un panier d’œufs ? Et puis, tous le monde le sait, l’œuf possède très peu d’odeur lorsqu’il est frais, mais empeste lorsqu’il est pourrit.

Petite histoire d’anthropologie olfactive :

En ce temps là, la mémoire collective conservait déjà le souvenir d’une mixture efficace et douce, réalisée à base d’œuf cru et de miel que l’on émulsionnait sur le crâne des enfants ou celui des jeunes filles qui souhaitaient de beaux cheveux brillant, pour les grandes occasions. Par ailleurs, les mères de nos chaumières confectionnaient habituellement une boisson très sucrée, revigorante pour les soirs de rhume. Une recette nourrissante, à base de lait chaud, mélangé à du miel et un œuf cru soigneusement battu. Elles ajoutaient souvent une lichette de rhum ou d’eau de vie, pour plus d’efficacité…

Le grand écart fut franchi après une analyse balbutiante du marché et, la formule originale du shampooing aux œufs dévoila une odeur toute simple et rassurante. Réalisé avec une grande quantité de vanilline, une généreuse louche d’absolu benjoin pour l’onctuosité, un soupçon d’acétate d’éthyle et de lie de vin pour l’étincelle gourmande et efficace du rhum, le Lait de Poule, transformé en produit d’hygiène de masse grâce aux premières incidences du marketing venu d’outre-Atlantique et qui débutait en France, véhicula le sentiment d’un shampooing fortifiant, naturel et embellissant. L’abus de mousse étant le seul risque, la famille pouvait le consommer jusqu’à l’ivresse !

Et pour l’enseignement ?

Ah oui. Ce jour-là, je n’étais pas fiérote mais j’ai digéré la leçon.

1. La matière première miracle n’existe pas pour bâtir une formule d’exception.
2. L’idée du siècle, fruit d’une apparition spontanée sur une étagère, non plus.

Pour info, je n’ai pas cherché à réaliser le shampooing à l’odeur de paracétamol…médecine certainement plus efficace que le lait de poule pour lutter contre le rhume, mais absurde pour parfumer les cheveux.

Petit Plus : La recette du shampooing aux vrais œufs :

Battre un œuf en omelette, puis d’ajouter une cuillère à café de miel. Emulsionner sur cheveux mouillés, puis rincer à l’eau. Bien sûr, on évite l’eau trop chaude, car sinon l’œuf coagule et là, ce n’est pas du gâteau pour faire disparaitre les grumeaux d’œufs brouillés ! On achève le rinçage avec un vinaigre doux, de cidre ou de miel, pour obtenir des cheveux brillants. (recette tirée du livre « Créez vos cosmétiques Bio » de Sylvie Hampikian, édition Terre Vivante)

Clin d’œil: à Claude Nougaro et sa chanson drôle et poétique : « Le coq et la pendule » dont j’ai emprunté l’expression « seriner sa séguedille ».

Et merci à l’ami qui s’inquiète lorsque les chroniques s’absentent. C’est parce que j’ai le nez ailleurs…

Parfum d’authenticité : vide-grenier

2011-11-07T10:16:00.000+01:00

Il en est des parfums comme des jours. Quelques grammes de souvenirs imprégnés d’une forte dose de nostalgie. Des autrefois qui ne sont plus. Du temps qui file entre nos doigts et qu’une photo suffit à peine à retenir.

Le marketing, petite mécanique bien huilée ne sait plus quoi inventer et fouille dans les greniers.

Vidés régulièrement depuis quelques années sur une place, un parking ou un pré, en ville ou à la campagne. Location de 3m carrés et, dès pétro-jaquette, on déballe son chez soi dont on ne sait plus que faire. J’ai trop consommé, je recycle et je propose en partage contre petite rétribution correctement négociée, mon fouillis soigneusement ordonné. Mais je m’égare et m’emmêle les mouillettes. J’évoque le vide-grenier, car en ce moment quand je pousse mon caddie de ménagère de moins de cinquante ans qui ne peut éviter la corvée des courses pour remplir frigo et placards, s’apparentant peu ou prou à des tonneaux de Danaïdes, je trouve quelques récréations en parcourant le rayon des produits ménagers. Non que je sois une dingue du ménage, mais l’imagination déployée pour rendre cette activité forcément conseillée sinon distrayante, mais à tout le moins pourvoyeuse de satisfaction olfactive, me laisse pantoise (pour parler comme autrefois).

Les infusions d’aromates sauvages et les huiles essentielles extraites de fleurs véritables s’affichent sur des logos en noir et blanc, ou simplement verts. Une tisane et au lit..., sitôt le récurage de la salle de bain achevé.

Les fruits du verger et les fleurs des champs de nos régions sont soigneusement récoltés, et bientôt, sans doute, on indiquera le millésime…Je savais bien qu’un jour prochain je finirais pompette, étourdie par la contemplation du linge sale qui tourbillonne derrière le hublot du lave-linge.

Des aventuriers en herbes ont traversé les mers afin de rapporter des parfums à l’exotisme inconnu pour nous faire rêver, tandis que nous passons et repassons la serpillère, que nous étendons notre lessive. Et hop ! Un petit pas de danse entre deux lessivages, puis je file guillerette vers l’évier où m’attend la vaisselle..., brasses sensuelles entre les assiettes et les fourchettes, dans une eau turquoise cernée de manguiers et de tiaré. Que les explorateurs des odeurs en soient remerciés !

Je constate surtout que le savon de Marseille s’est glissé partout, du sol jusqu’au linge. Maintenant, quand je m’affaire avec mon éponge, j’ai le sentiment d’être un peu du terroir et d’avoir tout compris aux valeurs authentiques du nettoyage. Celles en usages, au temps de mon arrière-grand-mère naturellement, car mon arrière-grand-mère connaissait la vraie vie. Mais bon. Aujourd’hui, elle n’est plus de ce monde pour me contredire et envoyer promener toutes ces marques de savonnettes fallacieuses. Quand tout à coup, j’entends une voix : c’est ma mémé Lucie, toute fine et minuscule, la peau douce comme une vieille pomme, image fidèle de mes souvenirs, qui se tient debout au sommet de l’échelle menant au grenier et qui contemple amusée, l’étourdie que je suis. Elle se penche un peu, la main agrippée au premier barreau, et me précise que le savon de Marseille d’autrefois sentait le cambouis, la laine humide, l’huile d’olive rance et le cuir racorni. Rien de bien propre en apparence, bernique avec le parfum de Marseille en bouteille de maintenant ! Elle m’explique ensuite à propos du fameux savon de Marseille, gros carré maronnasse qui ramollissait sur le bord de son évier, qu'il n’était pas très pratique, qu’il se rinçait difficilement et qu’il desséchait la peau. En attendant, avec de l’huile de coude, c’est vrai qu’il était rudement efficace ! Mon arrière-grand-mère ajoute gentiment que j’ai de la chance tout de même d’être une femme d’aujourd’hui, de gagner ma vie et de pouvoir choisir de jolis parfums pour faire mon ménage, d’employer des liquides qui se rincent tout seul. Et moi, les yeux au ciel, de lui répondre: « mais mémé, y’en a trop, c’est n’importe quoi, totalement artificiel et en plus, ça abime la planète !! »

Comme quoi, on n’est jamais content…

Cimetière

2011-11-04T10:40:00.023+01:00

Premier novembre, c’est l’anniversaire du cimetière. L’espace d’une journée, l’enclos abandonné au silence frémit de chuchotis, de couleurs et de parfums discrets. Graviers froissés par les semelles de chaussures élégantes, babillages feutrés des membres d’une famille qui évoque ce début d’automne ensoleillé et le temps qui se retire. La température est bienveillante, les senteurs paisibles. Les bouquets de buis qui ponctuent les embranchements, ont la bonne idée de taire leurs relents d’urine fruitée, les longues processions des cyprès qui séparent les terrasses, dressent leurs plumets sombres et offrent des effluves de fanes de carottes et de résine douce qui circulent entre les tombes inodores. La pierre, les marbres, les granits gris émettent peu d’odeurs par temps sec et tiède. Aux croisements des allées soigneusement quadrillées, le parfum fade des potées de cyclamens et de chrysanthèmes caresse les joues. Un arôme difficile à décrire, flou, qui n’évoque ni passion, ni surprise. Une ritournelle incertaine de muguet à peine éclot et des pétales de rose fanée pour le cyclamen. Cendres de curcuma, girofle, et échardes de bois de cèdre pour le chrysanthème.
La mort, tout le monde le sait, n’est plus la vie depuis longtemps. Le cimetière en témoigne. Tombes mornes. Fleurs en demi-teinte. Effluves sans relief.

Car l’odeur exubérante de la mort, onctueuse et baroque, effraie.

Notre société édifie des rituels complexes pour se garder de cette confrontation, suffocante à notre vivant. Pourtant, n’en déplaise au réchauffement climatique, à la vélocité des moyens de communication et aux aléas de nos habitudes alimentaires, la mort possède un cycle de décomposition immuable. Cinq années sont nécessaires pour qu’un corps devienne inodore. Cinq années pour qu'imperceptiblement, strate après strate les parfums de nos humeurs s’évaporent, et nourrissent la terre. Grimace et déni.

Odeurs de la vie. Riches et variées.
De nos corps chauds et animés, dont nous camouflons les émanations par l’emploi de lessives, savons et autres déodorants pour finalement n’en sentir qu’une seule qui recueille l’unanimité.
Odeur de la mort. Singulière et commune.
Confiture monstrueuse et repoussante. Identifiable au bout de quelques jours, nonobstant le ferment de la mort infligée. Camouflée immédiatement par l’embaumement, les poudres, et les diverses interventions qui extraient les liquides et traitent les gaz nauséabonds nés de la putréfaction. Le relent de la mort, turpitude vivace de la décomposition, est bridé pour la cérémonie de la mise en bière. L’odeur maitrisée la vie peut continuer.
Sous terre, c’est une autre histoire. Furtive et industrieuse. La mort fait son œuvre et l’odeur de la vie s’étiole sans bruit...
Après l’odeur, que se passe-t-il ?
Vaste sujet, qui donne libre cours aux croyances et à l’imaginaire. Parfum de l’âme, émanation spirituelle, odeur de sainteté, momies embaumées…
Mais, à vue de nez pragmatique, cinq années sans doute nécessaires pour transmuer son deuil et renaitre peu à peu à la vie.

La bise

2011-10-18T17:06:00.000+02:00

Devant l’école où elle vient de déposer sa fille, elle croise des parents et des bambins motivés. Elle tend plusieurs fois sa joue, puis l’autre, s’éloigne enfin, un peu en retard, mais souriante, et lance par-dessus son épaule un « bonne journée ! » enjouée. Elle arrive trente minutes plus tard à son bureau, retire sa veste qu'elle dépose sur le dossier de son fauteuil. Elle absorbe au passage une bouffée de l’odeur de sa maison, de son propre parfum qui s’amoncelle spray après spray sur le vêtement. Elle s’engouffre dans le couloir, croise quelques collaborateurs, en embrasse certains, serre la main à d’autres, étreint quelques secondes la manche de l’une, effleure l’épaule d’un autre. Toujours souriante, elle débouche dans la minuscule pièce pause-café. Elle tend la main et récupère son gobelet dans le distributeur. Nouveaux venus. Nouvelles bises. Un dernier « bonne journée » et elle s’en retourne avec sa boisson chaude. Enfin seule, elle porte le breuvage à son nez afin d’en humer l’arôme gourmand. Elle apprécie cet instant éphémère, nez à nez avec son café. Mais la vapeur qui s’échappe n’est qu’une interminable banderole d’échantillons grappillés durant la matinée : des parfums dérobée sur la peau des autres : le Mâle, Habit Rouge, Hugo, mais lequel, Allure, Ombre Rose pour une crème, Mixa lotion, des restes froids de nicotine, Angel, Terre, Aromatic Elixir, Dolce&Gabbana mais lequel, J’adore évidemment, Ushuaia, Tahiti & compagnie, un truc indéchiffrable.

Oh là ! Trop de monde soudain dans son bureau !

Elle sourit, et se demande si demain elle choisira d’être une femme sans bagages, qui n’offre plus sa chair au passage et bascule en salut nippon.

Evaluation 3

2011-10-11T15:01:00.000+02:00

Lundi, 9h35 am.

Salle « Pivoine » - 7em étage.

Réunion de l’équipe commerciale.

« Mesdames, Messieurs, bonjour.

Deux mois de recherches, accomplit par l’élite de nos parfumeurs, des critiques objectives exprimées par nos meilleures évaluatrices, et enfin, un choix rigoureux effectué par notre brillante équipe marketing ont été nécessaires pour d'être en mesure aujourd'hui, de vous proposer un panel de parfums parfaitement adaptés aux exigences du marché des produits capillaires Européen.

Cependant, un dernier examen attend nos candidats.

Pour cela, nous avons besoin de têtes et de mèches.

Puisées dans le personnel de notre entreprise. Esprit d’équipe, émulation du groupe, afin que tous ensemble nous détections au cours des prochaines semaines, les parfums qui surgirons vainqueur de l’épreuve finale: « comme à la maison».

Nous pourrons ainsi offrir à nos clients des produits irréprochables, parfaitement mis au point et testés, afin de torpiller leur concurrence.

Je demande à chacun d’entre vous de consulter leurs personnels, femmes et hommes indifféremment, pour les convaincre de se faire passer un shampooing. Ah, ah, ah,… !

Trêve de plaisanterie, les personnes dont les cheveux sont colorés ne sont pas admises. Vérifiez auparavant les racines. Je me permets d’insister, car, comme vous le savez, la coloration modifie la texture du cheveu : le parfumage du shampooing n’adhère pas de la même manière à la fibre capillaire, aussi les résultats de nos évaluations peuvent-ils être radicalement perturbés !

J’ai décidé, en accord avec le responsable de la DRH, que nous offrirons un ticket restaurant supplémentaire à chaque personne qui apporte sa tête sur un plateau. Bien entendu, tout le monde quittera notre laboratoire technique les cheveux convenablement coiffés et séchés. Cette fois-ci, j’ai demandé à la coiffeuse de mon épouse de nous rejoindre, afin que chaque cobaye profite d’un brushing s’il le souhaite. Je pense que cet engagement de frais supplémentaire motivera notre personnel qui s’est plaint lors de nos précédents tests d’avoir contracté des rhumes ou de n’oser imaginer quitter le bâtiment avec cette tête de punk explosé…pour reprendre le terme entendu plusieurs fois dans les ascenseurs.

Bref. Vous avez la journée pour former des équipes de cinq sujets, pour quatre séances, sur deux jours. Soit vingt personnes. Couleurs et types de cheveux variés. Merci.

Pardon ?

Non, non, cette fois-ci évitez de demander à Isabelle de participer. Je sais, c’est notre seule fibre capillaire rousse authentique, mais hélas, nous nous en passerons. Ses cheveux sont trop longs, une heure et demie de brushing sont nécessaire…son parfumeur est venu se plaindre la dernière fois : il n’a pu faire peser une seule de ses formules de la matinée !

Oui ?

C’est une excellente question… merci Pierre de nous l’avoir posé. Nous nous sommes penchés sur deux types de problèmes capillaires. Le cheveu gras et le cheveu sec. Cette semaine, nous évaluerons le premier cas. Vous vous en doutez, nous recherchons des parfums frais, floraux transparents, verts essentiellement. Les notes fruitées sont tolérées, mais le public n’apprécie pas vraiment les fruits rouges, ni les jaunes, considérés comme trop sucrés, trop collant. Nous testerons donc quelques accords de melon vert, de pommes et de poires évidemment, un kiwi, un bambou, et un thé Oolong.

Mais non, Jean-Jacques, vous le savez bien, la menthe et le romarin, bien qu’ils soient verts, sont réservés aux antipelliculaires. Le citron vert ?…Uniquement pour la vaisselle, voyons ! Oui, bien sûr, les agrumes dégraissent…mais le marché est ce qu’il est, et nous, nous devons répondre à la demande du marché !! Pas d’initiative hasardeuse, s’il vous plait.

Enfin, où en étais-je…ah oui, je compte sur vous également, pour remplir attentivement le questionnaire qui vous sera remis à l’entrée de notre laboratoire. Chacun de vous doit tour à tour appliquer son nez sur le crâne des participants et inhaler soigneusement la chevelure. Je désire que vous décriviez parfaitement le parfum que vous sentirez sur la racine, puis sur les longueurs, à chaque étape du lavage : quand le shampooing est appliqué, quand il mousse, sur le cheveu rincé et enfin, sur cheveux secs. Notez surtout, la qualité de couverture du parfum : l’odeur naturelle doit disparaitre. Le cheveu gras doit retrouver une odeur primesautière et aérienne : propre, fraiche et scintillante !

Vous dites Mademoiselle ?

Oui, je sais vous êtes notre nouvelle stagiaire ….L’avocat est vert en effet, mais il convient mieux aux cheveux secs. Le côté nourrissant, vous comprenez ? La parfumerie est un métier subtil, ma petite.

Mais j’espère que nous le valons bien ! Ah, ah, ah… »

Chochotte

2011-09-29T17:10:00.002+02:00

Les odeurs m’incommodent aujourd’hui.

Elles m’échauffent les oreilles, en s’invitant dans mon nez sans mon consentement.

Car j’ai une idée claire. Une image, couleur tamarin en point de mire, focalisée sur un horizon d’effluves. Attentive à l'essai épinglé sur la mouillette, je fouille entre des lignes invisibles, pour déceler les abus et les failles du parfum en devenir.

Soudain, sans crier gare, l’odeur âcre de mes sabots de cuir harcelle ma narine gauche. OK. La journée est chaude, je transpire des pieds. Dilatation de la semelle qui se met à suinter le veau fumé. Je m’agite sur mon siège. Je me rechausse et, agacée, je flaire la peau de mon avant-bras pour me calmer. Flute, j’ai changé de crème hydratante ce matin, et l’odeur me déboussole. Trop de petit grain aux relents d’asperges, trop d’oxyde de rose qui m’évoque le céleri rave… (soupire) j’embaume le bouillon cube.

Quelques minutes plus tard, je mets le nez dehors, un petit éventail d’echantillons dans la main, pour écouter le parfum à l’air libre, loin du bureau et de son atmosphère viciée. Nez penché sur le papier, j’aspire à petites bouffées. Paf, une seconde gifle. L’odeur pyrogenée et visqueuse du mazout de la chaudière plante ses crocs. Mes parfums tamarins basculent sur un accord ambré très animal. Dans l'heure qui suit, le shampooing à la rhubarbe que j’ai utilisé ce matin me frôle, puis, ce sont les vapeurs de café qui s'échappent du mug de mon assistante. Enfin, et le nez m’en tombe, l'eau de toilette ambrée lardée d’éclats de diesel et de remugle de camion, distribuée généreusement avec le colis par le livreur tout sourire d’UPS.

Oups !

Ce n’est pas mon jour. Dissipation et éparpillement.

J’ai un radar qui joue les chochottes. Un cerveau monté sur vélo.

Qui s’emmêle les cils et se noit dans le bulbe.

Je range mes flacons. Balance toutes mes mouillettes dans la poubelle. Puis, mes clics et mes claques, sabots dondaine, m’en vais déguster un énorme gâteau !

Mes papilles seront certainement opérationnelles. Et tant pis pour l’effet rétronasal. Na !

Petit Grain : Huile essentielle produite avec les bourgeons et les feuilles de l'Oranger Bigaradier ( appelé aussi oranger amer). On réalise également avec cette arbre l'huile essentielle de fleurs d'oranger (Neroli), et l'huille essentielle d'Orange Bigarade. Pour conclure sur la petite histoire de botanique amateur, cet oranger non gréffé produit des fruits impropres à la consommation, mais que l'on utilise pour réaliser la fameuse "marmelade", le vin d'orange, les écorces confites... Les oranges à jus, dites "douces", proviennent d'un arbre gréffé. Description olfactive perso.: asperge, grincant, flotte, fleur de bébé, mustella, doudou, sale, propre, vert, frais, froid, métalique.
Oxyde de Rose : matière première de synthèse, que l'on trouve à l'état naturel dans la rose, le geranium. Voici les mots que j'utilise pour la décrire: puissante++, verte, persil, celeri rave, rouille, boisée cèdre, rose fanée, feuille de rosier, mouillée, sèche ( oui, parfois c'est contradictoire), papier Q ( car très utilisé pour ce type de parfumage!:)), cuir, âcre, salé, rêche, pointue, piquante.
Pyrogenée (odeur pyrogenée): jargon de parfumeur pour décrire une odeur carbonisée. Plus largement, toutes les odeurs noires, de cuir et de brulée/fumée âcre. Certaines matières premières naturelles sont "brulées" lors de leur traitement afin d'obtenir ce caractère particulier: l'huile essentielle de bouleau, le cèdre, le styrax, le labdanum pour les plus courant. Ce sont des résines extraite d'arbres ou d'arbustes.

Photos de vacances

2011-09-19T11:12:00.005+02:00

Je ne suis pas douée pour prendre des photos. Souvent, je suis déçue du résultat délimité par un cadre qui m’échappe, au relief gommé, figé dans la posture. Je ne sais pas non plus saisir l’instant de quelques coups de pinceau : l’eau et les couleurs font pas bon ménage. J’ai tenté un jour les pastels, mais il semble que mes yeux et ma main refusent l’amorce d’un dialogue. Heureusement, il me reste mon nez.
Chemin faisant au cours de l’été, j’ai barboté des particules, soigneusement mises sous clé dans les coffres de ma mémoire. Aujourd’hui, j’examine mon magot immatériel, et tente de tirer au clair mes trophées olfactifs dérobés aux paysages du Vaucluse. Je les dévisage et les tripote sans me lasser, passant et repassant au cœur de ma matière grise, le grain du souvenir. Celui du pèbre d’aï*, du buis sauvage et des caillasses. Du mistral qui retrousse les oliviers, dispersant un essaim d’odeurs entortillées. Des camionnettes à frites, logées dans l’encoche d’une route fréquentée par des touristes de tous poils. Des marchés paysans, où s’amoncellent saucisses et savonnettes. Des sources parfumées, perdues dans les collines boisées de chênes verts et de pins maritimes, au long d’itinéraires balisés. Des bords de piscines et des bords de lacs, qui n’offrent pas les mêmes accords de crème solaire. Des cafés de villages, où se réunissent en fin de journée l’estivant et l’habitant, pour l’apéro bien mérité. Des odeurs banales en sommes. Des points de vue sur lesquels on ne s’attarde pas, car ils n’inspirent ni désir de clichés, ni réflexion de parfums.
Nez en goguette j’ai humé en touriste. Amusée, j’ai constaté que la nature et ses environs civilisés exhalaient fidèlement la fragrance «Bienvenue in Provence »: aromatique, caramélisé et minérale.
Les bords de routes fumaient le gras des frites et le paprika calciné des merguez grillées au barbecue. Les marchés du dimanche respiraient la lavande, la fleur des saucissons, les herbes de cuisines et les condiments à l’ail. Les sources parfumées crachouillaient l’acétate de benzyle et l’acétate de linalyle, matières de synthèse bien pratiques et économiques pour évoquer le jasmin et le lavandin. Enfin, vers 18 heures, le petit monde réunit sous les platanes, suintaient l’anis étoilé du pastis, le miel aigre de la bière, le pamplemousse vert du petit rosé, mêlés aux traces résiduelles d’ambre solaire, vestiges fanés de fleurs artificielles d’ylang-ylang, de salicylates salés et de clous de girofles mouillés.

Pourtant, j’ai rapporté dans mes poches une odeur particulière. Une odeur ardente et preste. Nuancée et douce. Velouté et granuleuse. Les mots se sont succédé, va et vient rapide entre ce que mes yeux admiraient et ce que mon nez captait. Je sentais la rouille, la pêche et l’abricot, le tamarin, le tanin et le curcuma. Une liste de matières. Des noms de couleurs. Mais aucune de ces odeurs ne virevoltait dans cette ancienne et large carrière d’ocres. Seulement le remugle aride de la poussière, soulevée par une armée de visiteurs en claquettes.
Depuis, j’imagine. J’attends. Je n’ai pas encore commencé à écrire une formule. La figure prend forme doucement, puis s’évapore. Un jour, demain sans doute, je tenterai de griffonner quelques noms de produits sur une page blanche. Étroitement mêlés et dilués, ils exprimeront les couleurs : ocre d’or des Carpates, ocre de Ru, limonite d’Italie, ocre rouge, rosso natural, terre ombre naturelle, terre ombre brulée, terre noire romana, terre de sienne naturelle, brun manganèse, terre de Vérone, ocre Havane... une odeur à peindre.

* "Pèbre d'aï" ou "poivre d'âne" : herbe aromatique qui pousse à l'état sauvage dans l'arrière pays méditerranéen. Mieux connue sous le nom de Sarriette. Odeur chaude et animale (peau au soleil), poivrée, zestée, beaucoup plus douce et végétale que le thym, moins fleurie que la marjolaine ou l'origan.

Pour la cuisine : excellent avec du chèvre, pour le poisson et les viandes blanches. Ajouter des brins de sarriette dans votre huile d'olive, le goût est plus raffiné que celui de la branche de thym.

La laverie 2 ou « Vive les mariés ! »

2011-09-12T11:29:00.002+02:00

La célébration bouclée, un couple de nouveaux mariés apporte la semaine suivante le linge de noces au pressing.
Madame, ses beaux cheveux bruns grossièrement retenus en chignon à l’aide d’un crayon, est simplement vêtue d’un marcel gris et d’une jupe informe. Elle est chaussée d’une paire de tongs avachies. Monsieur, en bermuda efflanqué et t-shirt floqués, est chaussé d’une paire de sandales à lanières velcro. Souriant, ils déposent sur le comptoir du magasin, un immense sac de toile beige. Font glisser l’interminable fermeture éclair et extirpent délicatement à quatre mains, avec des gestes tendres, une lourde robe blanche brodée de mille et une perle, puis un costume complet aux tonalités cacao.
Silencieux, ils attendent le verdict de la commerçante.
Celle-ci empoigne sans hésiter la robe à pleine main, la secoue et l’élève à bout de bras à hauteur de son visage. Elle fait la moue : « Il a plu samedi, n'est-ce pas ? Je vais avoir du mal à ravoir la trace noire et grasse de l’ourlet, sur le bas de la jupe…c’est terrible le goudron mouillé »
Agite la robe une seconde fois
Un vestige de parfum féminin éclabousse le seuil du magasin, comme des grains de riz lancés aux mariés à la sortie de l’église : sucre filé, groseilles au sirop, musc fouetté, vanille meringuée et filaments de patchouli.
La dame repose l’énorme robe sur le comptoir et tapote par habitude le tissu ballonné. L’air s’échappe d’entre les plis. Dans un ultime soupir, le vêtement abandonne aux émanations offensives des lessives, des détachants et des vapeurs de fer, en ce lieu voué à bouloter la puanteur et la saleté, le résidu d’une journée de liesse : le voile d’un parfum de marque, la traine d’une odeur de paraffine et d’herbes à bitume.
C’est au tour du costume couleur ganache au chocolat d’être décrypté par l’œil aiguisé de la toiletteuse.
« C’est bien, vous avez évité les taches de sauces, parce que celles-là… » La commerçante n’en dira pas davantage, mais on devine qu’on lui évite quelques complications.
Fait étrange, la veste, le gilet brodé ton sur ton et la cravate assortie ne dissimulent aucune volute de parfum griffé. Pourtant, les mains professionnelles s’emploient à retourner chaque pièce dans tous les sens, à en vider les poches. Mais rien. Pas une miette.
C’est sans compter la chemise, hachurée de gris à l’encolure et aux coutures des épaules. Tel un drapeau, le tissu claque au vent dans le ciel du pressing. Soudain, toute la souffrance stoïque et le bonheur frénétique du marié est exposé: une majestueuse odeur de transpiration déferle dans la boutique! D'emblée , on visualise l'interminable journée de l'homme, confiné dans son costume trois-pièces sous un soleil de plomb ; puis sa nuit prolongée, déchainé sous les rythmes endiablés . Personne ne moufte. Tout le monde sourit gentiment aux jeunes mariés. Ils se tiennent la main et, sur leurs annulaires, on remarque l’or rutilant de leurs alliances neuves. Pures et sans rayures.

Et vive la centième chronique olfactive ! sans perlouze, mais quelques gouttes de sueurs....

Que d’eau, que d’eau…

2011-09-08T09:22:00.001+02:00

Jour de brume, paysage trouble.
Les contours ont disparu. Je ne distingue plus la ligne de séparation entre le sol et le ciel. Les arbres aux branches noires et dépouillées émergent du brouillard dense, comme les algues immenses d’un aquarium immobile. Odeur fade. L’air exhale un goût de flotte. Les effluves, comme les feuilles, mollissent sous l’humidité. Je m’agenouille, et fourre mon nez parmi les débris de plantes et de boue. Un conglomérat d’arômes suinte, me frôle et m’abandonne. Odeurs feutrées. J’aperçois à trois pas la silhouette grise d’un buisson de ciste dont le parfum de sève animale à disparu, noyé dans la buée environnante.

Jour de neige, paysage blanc.
Les flocons frôlent notre visage. Les effluves crépitent. Effet de sel et de cuivre, grains de poivre, et pastille Vichy. Soufflet cinglant. Revigorant et éphémère. L’atmosphère glacée tempère rapidement l’évaporation des molécules. Tête dans les nuages, l’odeur du ciel camoufle le parfum engourdi de la terre

Jour de pluie, paysage net.
Les gouttes chutent lourdement au sol, percutent les molécules éparpillées qui soudain ranimées, bondissent et s’unissent. Parfum familier des orages d’été ou de printemps. Averses sans fin d’automne. Transpiration moite, sucrée et généreuse. Le parfum de la terre rejoint le déluge du ciel.

Le brouillard embrouille.
Sournois, il escamote et entortille dans son interminable étole vaporeuse, les parfums du sol et de l’air. Perte de repère. Pas de surprises enfouies depuis des semaines, ni de nouveautés soudain dévoilées. Juste rien ou pas grand-chose. L’équivalent d’une soupe Miso à la française : bouillon indistinct, algue sans saveur et trois petits cubes d’argile molle.

Comme mon jardin ce matin, entre deux saisons.

Quizz de l'été : les idées des lecteurs

2011-09-07T12:41:00.002+02:00

Bonjour,

Quelques extraits des textes qui sont parvenus sur ma boite mail. Tous, ont en commun d'être assez délirant, avec une profusion de détails olfactifs. Le déodorant est en vedette, une huile pour les cheveux également, qui dégouline et tombe en taches odorantes sur le sol.

Le parfum d'honolulu évoque des reminescences équivoques...sexe, meutre et rockn'roll !! :))

" Des fleurs écrasées mélangées à la résine de bois qui servait de calfeutrage pour les barques (...), on grattait ce mélange de sel, d'eau de mer et de mousse. Le mélange etait ensuite filtré. Chaque membre de la famille recevait un flacon d'huile précieuse"

"Il y a bien longtemps, Gomez avait dormi une nuit près de la plage où avait eu lieu cet étrange rituel. Enivrée par leur chants, le corps et les sens exacerbés(...) elle avait inscrit au plus profond de son ventre et de son coeur, la magie du Aka."

"Il faisait de grand geste en brassant l'air confiné de cet endroit jamais aéré. Les pores de sa peau dilatés par la chaleur étouffante dégaeait ce parfum si particulier, épais, collant. Quand elle s'approcha, elle comprit tout de suite. Les long cheveux loirs torsadés luisaient et dégageaient une odeur pénétrante. La sueur ruisselait de ses bras, de son cou et on aurait dit que dix mille barbe à papa saturait l'air ambiant".

"La ballerine de Gomez glissa sur de minuscules flaques huileuses et Norec la rattrapa à temps. En entrant dans le long couloir, elle fut de nouveau assallit par ce relent sirupeux qui lui donnait mal au coeur. Comme ce jour,où, coincée dans l'ascenseur avec une addict de Samrata, elle avait faliit vomir! (...) Le télescopage du résineux trop sucré avec l'odeur du tabac froid, des murs à moitié moisis, des déodorants censés camoufler des sueurs aigres heurta les naseaux délicats de Gomez."

"Ca venait donc de là. Au même moment un clochard vint se coller à elle en râlant. Gomez crut suffoquer quand il enleva sa vieille chaussette trouée. La semelle avait quasiment foutue le camps et l'unique chaussette serpillère de ce pauvre gard empestait cette même odeur d'algues sèches et de crème brulée ratée"

"Doudou à l'odeur écoeurante de vomi aigrelet et de banane écrasée..."

"Elle avait mis un léger foulard pour parfaire sa tenue, qu'elle avait surement aspergé de parfum afin de mieux répandre cette senteur de vanille, de coco et de sable chaudd qui le mettait à présent en rage.

- Tu reconnais ce que tu m'as fait ?

- Bien sur.

Je veux t'entendre dire ce que tu m'as fait, à voix haute.

- Pas à voix haute, mes subordonnés sont à coté.

- Justement. Dis le bien fort.

Elle lui fit son demi-sourire de grande dame (...) Une bouffée douceureuse lui parvint. Celle des frangipaniers, portée par la brise qu'il avait sentie juste après, ce soir là.

- Le 25 juin 1983 vers 2heures du matin, nous nous sommes rencontrés sur la plage et je t'ai étranglé, finit-il par avouer en chuchotant.

(...)

Elle remit son foulard autour du coucou pour cacher les marques violettes de la strangulation. Le commissaire la vit disparaitre. Il ne restait plus, dans le bureau, qu'une odeur écoeurante, poisseuse de vanille et de noix de coco."

"Il rata le pot de bienvenue du petit nouveau qui avait prit l'initiative de vaporiser un parfum d'ambiance " Saveurs de la Réunion". L'odeur tropicale et fruitée avait mis tout le monde de bonne humeur, sauf le malheureux commissaire...."

"i't'faut ton truc perso, ton p'tit arrangement avec la réalité. Genre moi, tu vois, j'ai collé dans mon casier l'désodo d'la caisse. Honolulu qu'ça s'appelle...."

Merci à Sunny, Aurélie, et Sabine et à une dernière personne dont malheureusement le mail est partie par erreur aux oubliettes suite à une mauvaise manip'. Toutes mes excuses, si la personne se reconnait, peut elle avoir la gentillesse de me renvoyer son texte. Merci!!

Quizz de l’été: Le parfum "Honolulu"

2011-07-25T10:18:00.002+02:00

Bonjour à tous,

Les poils du Dieu Pan s’est achevé ce vendredi et, entre-temps, j’ai pensé vous proposer une participation à la résolution d’une affaire d’odeur, que j’ai volontairement, ou pas, omise….

L’affaire du parfum « Honolulu » du Commissariat !

D’où provient ce parfum?
De quel angle, étagère, bidule, pièce, humain, papier, girafe, émane-t’il ????
Quel est son origine ?
Qui, ou quoi diffuse cette odeur suave de plage, de sable et de vanille à peine fruitée ????

A vous d’enquêter !!
Cherchez dans vos tiroirs à saveurs, puisez dans votre mémoire olfactive
Agitez votre talent de conteur d’odeurs

Et imaginez la raison de ce parfum d’exotisme, qui envahit sournoisement et bizarrement l’accueil d’un bureau de flics.

Pas de gagnant ou gagnante, pas de gros lot, ni de filet garnit en perspective, mais le plaisir simple et léger de l’écriture, celui d’exprimer son sens des odeurs, et d’offrir à tout le monde et/ou à mon nez en particulier, votre approche ludique, sérieuse, timide, loufoque…. des mots odorants. Votre vision olfactive.

Amusez-vous et postez, sur ce blog, ou sur ma boite mail nezen@free.fr, votre explication du « Parfum d’Honolulu » du Commissariat.

Au plaisir de vous lire....chacun son tour :))

Les poils du Dieu Pan /13

2011-07-22T14:09:00.006+02:00

Et voilà. Notre récit s’achève. J’ai eu un mal fou à le rédiger, bien que l’histoire soit claire dans ma tête, mais impossible à accoucher sur le papier. En fait, contrairement à un parfum, un récit contient bien le mot fin. Un point. Final.
Quand j’écris une formule et qu’elle s’achève dans un flacon, l’histoire perdure et s’enrichit auprès de chaque personne qui le porte. Une suite de pointillés.
Merci pour votre assiduité, votre intérêt et votre patience au cours des interruptions du programme !
J’en profite également pour vous souhaiter de belles et douces vacances si vous avez la chance et l’opportunité de lâcher prise, et tant pis pour la pluie !
A très bientôt en Septembre.

Il était un peu plus de vingt heures lorsque Tristan parvint au pied de l’immeuble. Il consulta le post-it qu’il venait de retirer de sa poche et sonna à l’interphone d’Oriel Wisnia. La porte émit un déclic, il s’engouffra dans le hall d’entrée carrelé d’un damier noir et blanc. Comme de nombreux vieux immeubles à Paris, celui-ci ne possédait pas d’ascenseur. Tristan gravit sans se presser les quatre étages et atteint le palier où la porte de l’appartement – nouveau coup d’œil au post-it -- d’Oriel, était déjà entrouverte. Antoine parut, et lorsque Tristan le rejoint, il l’accueillit dans ses bras.
- Je suis heureux que tu aies pu venir. Entre, je t’en prie, et débarrasse-toi de ta veste sur le fauteuil. Je suis vraiment navré pour ce changement de dernière minute.
- Pas de problème. En ce moment, je suis plutôt libre de mon temps. Affirma tranquillement Tristan, en retirant sa veste et en la déposant sur l’accoudoir du fauteuil
- Oui, c’est vrai…tiens à ce propos je voulais te dire…
Oriel apparu souriante, vêtue d’une robe minuscule qui caressait sa silhouette.
- Tristan...roucoula-t’elle, s’attardant longuement sur la dernière syllabe du prénom.
- Bonjour…Oriel
- Incroyable ! Il se souvient de mon prénom, Champagne ! s’exclama- t’elle en lui attrapant le bras et, riant de plus belle, elle l’entraina vers le salon.
Antoine ferma la porte et les rejoignit, ne sachant s’il devait se froisser ou se réjouir de l’accueil réservé par sa petite amie à son copain d’enfance. Il haussa les épaules, dédramatisa : de toute façon, Oriel s’apercevrait très vite que Tristan, malgré un physique avantageux, était loin d’être un type charmant. Il apprécia cependant l’enthousiasme déployé par la jeune femme dans l’unique but de séduire son cavalier, lorsqu’elle tomba plutôt qu’elle s’assit, sur l’un des immenses canapés en velours rouges sombre qui se faisaient face, emportant Tristan dans sa chute. Antoine contempla à loisir les jolies jambes dévoilées bien haut, et ne put s’empêcher de sourire quand il remarqua le visage contrarié de son ami, qui manquant d’échouer sur les genoux de la jeune femme, récupéra son équilibre in extremis. Tristan s’éloigna prudemment des cuisses féminines qui le frôlaient, sous le prétexte d’admirer la décoration et le mobilier du salon, illuminé par les flammes d’une multitude de bougies. Réunit en fagots, des cierges ivoires de tailles et de diamètres variés, étaient disséminés sur chaque meuble et sur plusieurs étagères de la bibliothèque, où n’apparaissait aucun livre, mais un amoncèlement hétéroclite de figurines de BD, de héros de cinéma ou de babioles ridicules provenant d’œufs-surprises en chocolat. Enfin, sur la table du diner, deux candélabres aux branches largement déployés, offraient à peine la place de disposer les couverts.
- C’est sympa toutes ces bougies, très chaleureux comme ambiance.
Tristan jugeait sa remarque totalement débile, mais il n’avait rien trouvé de mieux pour s’éloigner des mains un peu trop entreprenantes d’Oriel, et glisser vers un autre sujet, sans passer pour un mufle. Visage levé, narines déployées il captura également un parfum doux et moelleux, comme une entêtante saveur de tarte aux fruits ointe de crème anglaise.
- Ah, Tristan se met en chasse. Quand je vois ton nez se froisser ainsi c’est qu’une odeur t’intrigue, je me trompe ?
Tristan se mit à rire et échangea un coup d’œil complice avec Antoine.
- Rien ne t’échappe, n'est-ce pas ?
- Je connais tes grimaces.
- Quelque chose ne va pas ? s’inquiéta Oriel qui n’appréciait pas du tout cet aparté masculin où elle n’avait pas son mot à dire.
- Mais non, tout va bien. La rassura Antoine en prenant place sur l’autre canapé, en face du couple. J’ai prévenu Tristan que tu cuisinais très bien, et son nez véloce a certainement déjà décrypté ton menu.
- Cela m’étonnerait, remarqua en souriant Oriel. « Mais peu importe. D'abord, Tristan doit tout nous révéler de cette affaire de meurtre. Sais-tu que nous avons été longuement interrogés ce matin ? J’ai trouvé la commissaire extrêmement polie, mais cela ne l’a pas empêché de nous poser tout un tas de questions très désagréables sur toi »»
- Plutôt sur nous, Oriel
- Oui, enfin bon, de toute façon j’aimerai bien en savoir un peu plus sur cette histoire. En quoi te concerne-t’elle Tristan ?
- Je n’en sais rien. Peut être existe-t’il une connexion avec mon enfance, mais laquelle, je ne vois pas. Pas plus que ne comprend le lien entre Voltaire et la serveuse
- Dont tu ne te rappelles plus le prénom….glissa doucement la jeune femme, en posant sa main sur celle de Tristan.
- Oui je sais, et je n’ai pas d’excuse. Antoine se moque souvent de mon incapacité à me souvenir des noms des gens.
- Seulement des femmes… Précisa, Antoine.
- Je peux le comprendre, avec la maman qu’il a eue.
Oriel tripota de plus belle la main de Tristan. Contrarié, ce dernier s’éloigna davantage de la trop jolie fille entreprenante et curieuse. Ce simple mouvement provoqua une nouvelle lichette de vapeur sucrée. Machinalement, il analysa l’effluve qui passait sous son nez et qui l’intriguait sans qu’il sache vraiment pourquoi. Certainement les arômes d’un gâteau en train de cuire au four. Pourtant, il manquait le parfum caractéristique de la levure et de la farine qui enfle doucement, entre acidité métallique et bois tendre. Quand les saveurs se figent au moment où les œufs et le sucre fusionnent. Non, rien de croustillant. Mais un fort relent liquoreux, chaud et confit.
Tristan ne put s’empêcher de demander à Oriel ce qu’elle était en train de mijoter, car il ne parvenait pas à identifier les ingrédients en train de cuire. Entre dessert et pâtes de fruits.
- J’ai préparé une blanquette de veau à la vanille, accompagnée d’un riz Basmati en train de sécher à la vapeur.
- Non, ce n’est pas ça. Je reconnais le parfum de cardamome et de sésame du riz, je vois parfaitement l’onctuosité de ta sauce vanille, dans laquelle tu as ajouté une cuillère de beurre de cacahuète….excellente idée que je souhaiterai t’emprunter si tu es d’accord. Mais non, c’est autre chose, un truc sucré qui me chiffonne. Le dessert ?
- Ah ça, c’est une surprise. Si tu n’as rien deviné, je te laisserai le découvrir le moment venu. Et si nous ouvrions cette bouteille de champagne qui nous attend depuis ton arrivée ? Antoine, tu veux bien t’en occuper s’il te plait ?
Antoine s’acquitta de la tâche avec plaisir, mais malgré une grande habitude des bouteilles il fut surpris par la puissance du jet du bouchon qui libéré brutalement, traversa la pièce. Il versa précipitamment le liquide qui jaillissait du goulot dans le premier verre. La mousse se forma, déborda et se répandit sur la table. Oriel se leva rapidement et se précipita vers la cuisine, la coupe dégoulinante posée dans le creux de sa main. Elle revint avec un verre vide et propre, et un torchon pour essuyer les dégâts sur la table basse. Elle tendit son verre à Antoine afin qu’il la serve une seconde fois.
- Hé bien quel dommage, un si bon champagne gâché…
- Il en reste bien assez Oriel, et Tristan est venu avec une seconde bouteille. Nous avons largement de quoi célébrer cette soirée.
- Oui tu as raison mon amour, alors à nous et à nos retrouvailles !
- Nos fiançailles, tu veux dire ?
- Oui, bien sur mon Antoine. Je souhaitais remercier Tristan, car il a accepté de se joindre à nous un jour plus tôt.
- C’est donc la raison de cette précipitation : vos fiançailles ? C’est un peu rapide, non ? Remarqua Tristan, stupéfait au point qu’il interrompit son geste et éloigna son verre de ses lèvres.
- Voilà bien Tristan et toute sa méfiance pour la gent féminine, ironisa Antoine.
- Mais pas du tout, je ne voulais pas être désagréable. Je suis juste un peu surprit, c’est tout.
Et de plus en plus interpelé par l’odeur douçâtre et tiède qui ne quittait plus son nez. Elle s’infiltrait dans les replis de sa mémoire, révélait des images anciennes ou plus récentes. Il pensa brièvement à sa comptable, évoqua les petits-déjeuners du dimanche, tenta de se rappeler comment Lise s’épilait, et dans la seconde suivante se demanda pourquoi il tentait de répondre à une question à laquelle il n’avait jamais songé, jusqu’à ce que la commissaire lui en parle. Puis il se vit dans la cuisine de son restaurant, tachant de mélanger des ingrédients inconnus afin de reproduire cette odeur, cette odeur, cette odeur qu’il était le seul à chercher dans cette pièce.
La voix d’Oriel, impatiente, le retint de se mettre debout afin de débusquer l’origine de cette ivresse olfactive.
- Tss-tss….Allez, on s’en fiche ! Trinquons plutôt à cet heureux présage !
Antoine et Tristan ainsi rabroués, levèrent leur verre, et d’un même mouvement dégustèrent une longue gorgée du vin de fête, en contemplant Oriel y tremper ses lèvres.
La sensation d’étourdissement vint rapidement. Antoine et Tristan eurent juste le temps d’aviser que le champagne était un peu trop pétillant et l’amertume inhabituelle, quand ils sombrèrent, et s’affalèrent en un bel ensemble sur le canapé. Oriel accueillit avec un geste d’amante le visage de Tristan sur ces genoux. Elle demeura un moment immobile, glissant ses doigts dans les mèches brunes, caressant le visage et la nuque de l’homme endormi. Elle s’éveilla pourtant de sa torpeur sensuelle lorsqu’Antoine émit un long ronflement. Elle s’aperçut que le temps était compté pour agir, savourer sa revanche et disparaitre tout à fait.

Les deux hommes reprirent connaissance bien plus tard, privés de la notion du temps écoulé. Abasourdit, ils découvrirent qu’ils étaient allongés sur le sol, totalement nus, et lorsqu’ils tentèrent un mouvement naturel pour se couvrir, ils s’aperçurent qu’ils étaient écartelés comme deux grenouilles sur une table de dissection : chevilles et poignets liés aux pieds des énormes canapés rouges qui se faisaient face.
- Pas la peine de vous démener. Les canapés sont fixés au sol. Vous ne pouvez rien tenter, juste patienter le temps que j’en finisse avec vous.
Oriel, juchée sur l’accoudoir d’un canapé, les contemplait du haut de son perchoir, genoux repliés, son doux visage posé dans sa main. Sa voix demeurait naturelle et calme. Sereine, elle attendait que les corps des deux hommes ligotés cessent de s’agiter vainement. Elle savait que la curiosité reprendrait le dessus après ce bref mouvement de révolte, que les questions pénibles, toujours inutiles, allaient être abordées sous peu. Elle avait soigneusement répété son rôle devant le miroir de la salle de bain tandis qu’elle se maquillait pour recevoir son visiteur : voyons…. Antoine s’offusquerait certainement le premier, mais elle ne lui répondrait pas, il n’avait plus d’importance, il n’en avait jamais eu. Tristan resterait silencieux, alors elle s’approcherait de lui presque à le toucher et il comprendrait enfin. Il réagirait violemment et lui demanderait pardon. Oui, tout se passerait très bien. Elle enchainait questions et réponses devant son reflet, tandis qu’elle voilait d’un nuage de poudre nacrée son visage au regard vide. Puis, alors qu’Antoine sortait acheter un aromate qu’elle avait délibérément oublié pour la réalisation de son diner, elle avait enflammé une à une en savourant chaque étincelle, toute sa réserve de bougies destinées aux chorégraphies macabres, fabriquées et parfumées par ces soins. Ce soir, c’était son plus bel anniversaire. Vingt ans qu’elle guettait ce moment. Dix années de recherche, d’organisation soigneusement élaborée. Moins d’une semaine pour mener à terme son plan et réussir. Elle pouvait enfin consumer toute sa production. D’ailleurs, elle ne supportait plus ce relent de crème catalane ! Elle s’étira telle une chatte heureuse d’avoir trainée au soleil, et gracieuse, elle s’en fût chercher sur ses pieds nus son matériel à la cuisine. Le mélange qui chauffait doucement depuis quinze minutes devait maintenant être prêt. Antoine et Tristan continuaient à se tortiller sur le plancher alors qu’elle s’éloignait.
Elle revint rapidement avec une vieille casserole émaillée, usée et bosselée. Elle vérifia la température, et forma entre ces doigts une petite boulette dorée dont elle apprécia la texture, à la fois sèche et moelleuse. Une moue satisfaite sur son visage, elle s’agenouilla et déposa au sol la gamelle chaude, à quelques pas du corps dénudé de Tristan.
- Bon sang Oriel, mais qu’est ce que tu fabriques ? C’est quoi ce cinéma, tu n’imagines tout de même pas une partie fine à trois ?!!
Évidemment, Antoine avait le premier élevé la voix et posé la question stupide…Oriel était à la fois amusée et extrêmement déçue, comme lorsqu’on regarde un film et qu’un ami qui vous veut du bien, vous souffle la fin. Bien sûr, elle ne répondit pas. Elle attendait un mot de Tristan. Un seul. Mais celui-ci demeurait muet, cadenassé dans ce silence auquel elle n’avait jamais eu accès. Oriel tenta une approche en douceur, elle effleura l’épaule nue qui tressaillit sous la caresse. Pas de réponse.
- Hé bien, Tristan, tu ne dis rien ?
En revanche, Antoine se tordait désespérément vers elle, vociférant et guettant son regard. Oriel lui ordonna de se calmer et de cesser ses jérémiades s’il ne voulait pas aggraver son cas. Son ex-fiancé continua cependant à la harceler de questions et sous l’effort, il virait carrément au rouge violet, tandis que les veines de son cou enflaient. Résignée, la jeune femme se leva et enjamba tranquillement les corps masculins étendus. Elle remarqua au passage qu’ils jetèrent spontanément un coup d’œil sous sa jupe, ce qui l’amusa beaucoup. Elle attrapa sur la commode entre deux bouquets de bougies un gros rouleau de sparadrap argenté, puis revint auprès d’Antoine. Elle s’accroupit, l’embrassa sur le front comme pour lui souhaiter une bonne nuit, et scotcha fermement la bouche qui déroulait malgré tout sa liste de protestations, jusqu’au moment où on n’entendit plus qu’un grondement étouffé.
- Voilà qui est mieux. Je suis navrée cher Antoine, mais tu ne veux rien entendre. À nous deux maintenant, mon Tristan.
- Je ne suis pas votre Tristan.
- Tiens, on ne se tutoie plus. Tu es fâché ? Tu inverses les rôles pourtant. C’est moi qui possède toutes les raisons d’être en colère.
- Nous nous connaissons à peine, comment aurais-je pu provoquer une telle animosité en si peu de temps ? Nous nous sommes à peine croisés.
- Et il y a une heure, tu ne te rappelais toujours pas mon prénom.
Elle brandissait sous le nez de Tristan le petit papier jaune qu’elle avait découvert dans la poche de son jeans.
- Ou voulez-vous en venir Oriel ?
- Ah, ça te va bien de prononcer mon nom ! Mais c’est bien trop tard maintenant.
Elle s’effondra comme une comédienne mimant un immense chagrin, puis brusquement se redressa, s’approcha en rampant et posa ses mains sur le torse de Tristan.
- On va jouer à un jeu tu veux bien ? J’avoue que je ne te facilite pas la tâche, mais reconnais que tu n’as jamais fait un seul effort pour moi.
Tristan ne répondit pas, car une vague de nausée l’empoigna, au point qu’il ferma les yeux quand les murs semblèrent onduler, avec l’intention de s’effondrer mollement sur lui. L’angoisse le broyait. Il éprouvait des difficultés à réguler sa respiration, surtout, à ne pas hurler de peur et de rage. Il comprenait que la panique l’envahissait peu à peu, l’empêchant de formuler une pensée cohérente, d’imaginer un moyen d’échapper à cette situation grotesque. Son jugement s’embrouillait, les images se succédaient sans suite dans son esprit, se confondant avec le son de la voix d’Oriel et les grognements d’Antoine, la perception de chaud puis de froid qui s’enchainait dans son corps malmené. Soudain quelque chose d’apaisant se faufila sous son nez. Doux et tiède. Imperceptiblement, Tristan refit surface en s’agrippant à cette sensation familière : une odeur. Quelques molécules évanescentes de miel et de peau féminine lui permettaient de rejoindre la réalité et retrouver toute sa lucidité. Il ouvrit les yeux et découvrit Oriel à califourchon sur lui, en train de former une petite boule entre ses doigts fins. Elle appliqua la patte sur son torse, l’étira, puis d’un mouvement sec et précis, elle ôta la langue de substance molle et parfumée. Tristan cria de surprise et de douleur. Bon sang, cette odeur !! Aïe, putain, quelle douleur !! Il eut envie de crier « maman !». Non pas pour appeler bêtement à l’aide comme un gamin perdu, mais parce qu’il reconnut enfin l’odeur de la cire à épiler que Lily confectionnait dans sa cuisine pendant le weekend, auquel se mêlaient les relents de pains perdus qu’elle préparait pour son fils. Tout naturellement il pensa à une autre cuisine, et les souvenirs revinrent à la surface. Les visages aussi. Les yeux doux et gris de Douchka. Ses cheveux blond si clair, couleur de sable. Alors, il regarda vraiment pour la première fois le visage de la jeune femme penchée sur lui, qui poursuivait son travail d’épilation un sourire aux lèvres, et accepta l’évidence. À cet instant, Oriel releva la tête pour dégager une mèche brune qui encombrait son front et la coincer derrière son oreille, quand elle croisa le regard de Tristan.
- Tu as enfin compris ?
Tristan trop saisi pour s'exprimer, répondit simplement par un léger hochement de tête.
- Alors… tu me la poses la question ?
- Pourquoi ? souffla-t-il.
- Merci Tristan. Dix ans que j’attendais ! Dix interminables années où je n’ai cessé de me poser cette question sans jamais y apporter de réponse. J’ai même consulté un psy. Au bout de tout ce temps il m’a suggéré de t’écrire une lettre pour te demander une explication, et ainsi, faire mon deuil comme il disait. J’ai pris du papier, mais il est demeuré blanc. Seules mes larmes tachaient les pages. Je ne trouvais pas les mots. À l’époque non plus d’ailleurs. Je te regardais, je t’offrais mes jouets et mon cœur, le pain perdu de ma mère et la chaleur de ma maison, quand la tienne n’en finissait plus de recevoir son Don Juan. Mais tu ne me voyais pas, tu ne me parlais pas. Parfois tu disais que je fleurais bon, le miel et le pain perdu. Et puis tu t’es tiré, sans un mot d’explication. Sans un regard. J’ai déchiré le papier, j’ai balancé mon stylo et j’ai décidé que je devais cesser de me demander pourquoi. Mettre un terme à cette vie sans réponse. Dix autres années pour te retrouver et échafauder le plan. Apprendre les odeurs, savoir faire un parfum, comprendre les matières. Tu ne m’a jamais vu, mais au moins maintenant, tu me sens n'est-ce pas ? Respire Tristan, hume et absorbe ! Ne peux-tu rien saisir ?! Je suis le parfum de ton enfance, je suis la femme de tes souvenirs !! Pourquoi ne m’as-tu jamais prise dans tes bras, emprisonnée et emportée ? N’étais-je donc qu’un résidu de cuisine ou de cosmétique, un frôlement de vapeurs. Inconsistante. Invisible et éphémère ?
Elle arracha un long ruban de poils depuis l’aine jusqu’à la cuisse.
- Tu sens, là ?
- Oui Oriel, et ça fait mal !
- Mais non, gros bêta, tu n’as rien compris. Sens-tu ce parfum ? Reconnais-tu cette odeur qui s’enroule autour de toi, qui t’as si fort intriguée quand tu es arrivé ?
Tristan baignait littéralement dans une piscine d’effluves, saturée de sueurs, de crème fouettée, d’un cocktail au savon de Marseille pour nettoyer les sols, de l’haleine aigre de la peur, de miel, d’orange amère et de caramel, et du shampoing antipelliculaire d’Antoine, dont le crâne maintenant était en surchauffe ! Son odorat, exacerbé par l’adrénaline qui parcourait son corps, captait et analysait chaque molécule qui passait à sa portée, au point qu’il aurait aspiré à balayer d’un grand geste tout ce bordel olfactif, si ces mains n’avaient pas été durement garrottées. Faute de mieux, il resserra son attention sur cette chaine troublante, composée de sucre tiède liquide et de pommade aux œufs, qui en effet le taquinait depuis son arrivée. Il souffla comme un cheval pour débarrasser son nez des scories encombrantes, affina son découpage, ce qui lui permit d’ajouter à sa liste d’ingrédient, combustion et paraffine. Pour finir, il laissa de côté les divers composants hors sujet, dont il abandonna l’identification momentanément.
- Sabayon.
Déclara-t’il en grimaçant, tandis qu’Oriel poursuivait son travail méticuleux d’épilation. Elle prélevait régulièrement un peu d’onguent dans sa casserole, formait une boule et l’appliquait sur la peau de l’homme, jusqu’à saturation de la gomme. Elle jetait ensuite la matière poisseuse noircie de poils dans une coupelle et recommençait, savourant son geste d’amante tortionnaire. Offrant de la tendresse par la maitrise de sa technique. Jouissant de cette caresse qui lui permettait de toucher et respirer la peau de son amour d’enfance. Elle conserverait les boulettes de poils. Comme cette petite conne de serveuse avait escamoté la serviette jaune, pensant impunément retenir ainsi l’odeur de l’homme convoité.
- Oui, tu es sur la voie….allons, soit un peu plus précis s’il te plait. Je ne supporterais pas ton silence cette fois-ci.
Elle le menaça d’une boulette de cire sur ses parties génitales. Tristan se raidit et accepta le jeu incongru d’Oriel. Deviner les parfums, décrire les matériaux, se remémorer un passé qu’il avait délibérément et consciencieusement oublié.
- Toutes ces bougies autour de nous sont parfumées avec une huile qui évoque le sabayon. Ce mélange mousseux qu’utilisait ma maman pour y tremper le pain rassit avant de le faire dorer à la poêle. Tes jambes autour de moi sentent le miel et la marmelade, tout comme cette cire avec laquelle tu me tortures. Mais le plus extraordinaire Douchka, c’est que tu as réussi à me désorienter. Avec la cuisson du riz, la saveur grasse et torréfiée de la cacahuète, le grand lessivage que tu as sans doute fait sur le sol avant mon arrivé. J’ai perdu pied, ou plutôt mon nez. J’ai été incapable de comprendre que je tombais dans la gueule du loup et que le piège se refermait. Tu t’es employé à mettre en scène chaque senteur de notre enfance. Celle de ta maison, de notre quartier. Celles qui trahissaient les habitudes de ma mère, et de la tienne. Tu as mêlé nos vies en assemblant nos odeurs.
- Et c’est tout ce qui me reste !! Elle hurla, et tira sur le lambeau de cire. Une étroite zone de peau lisse et pâle, apparue sur le ventre de Tristan. Elle se pencha, appliqua ses lèvres, et respira longuement la chair chaude et irritée.
- Que sont devenus tes beaux cheveux blonds, Douchka ?
Oriel se redressa, ses doux yeux gris meurtris par les larmes. Elle déposa le morceau de cire dans la coupelle, sécha ses larmes comme une enfant, en frottant ses poignets du nez vers les yeux, libérant une longue trainée de rimmel vers les tempes, jusqu’aux longs cheveux bruns.
- Je les ais coloré voyons. Il ne fallait pas que vous puissiez me reconnaitre, c’est évident.
- Mais Antoine a certainement dû remarquer que tu n’étais pas totalement brune ?
Oriel gloussa comme une gamine, et désigna de son menton Antoine bâillonné, qui la regardait avec des yeux ahuris et douloureux.
- Lui ? Il n’y a vu que du feu. Et puis, reconnaissez messieurs, vous ne savez vraiment rien des mystères de la féminité. Ces petits arrangements avec une réalité cruelle. Comment crois-tu que ta pute de mère se débrouillait quand, prenant de l’âge, les premiers poils blancs sont apparus sur son pubis. Pas très glamour n'est-ce pas, pour recevoir et fidéliser sa clientèle de visiteurs, comme elle les nommait hypocritement. Bon sang ! Combien de recettes ma mère lui a refilées !! Je n’ai jamais compris ce que maman pouvait bien trouver à Lily. En fait, je pense qu’elle avait un faible pour toi. Ma mère t’aimait beaucoup.
Nouvelle bande de poils sarclés sur le torse.
- Glo-Glo. Dit-elle
- Aïe !
- Glo-Glo, c’est une marque. Ça ne te dit rien ? Des teintures, dont la formulation est exclusivement destinée à la coloration des poils intimes. Je suis brune Tristan…de la tête au pied ! C’est ma mère qui a transmis ce petit truc bien utile à Lily. Comme la recette pour la confection de la cire à épiler, un mélange de miel et de citron, auquel maman ajoutait quelques gouttes de sa liqueur d’orange, pour assainir le mélange. Et puis la fameuse recette du Pain perdu, mais ta pute de mère ne l’a jamais aussi bien réussit.
- Qu’est devenue ta maman, Douchka ?
Oriel s’approcha de son visage, l’embrassa sur le bout du nez, et dit dans un soupir pathétique :
- Tu t’en fous Tristan. De ma mère, de ma vie. Ne cherche pas à me distraire, ou à espérer que je puisse te libérer, en essayant de m’attendrir avec ton simulacre de bon sentiment. Les miens, pour toi aujourd’hui, sont bien réels. Respire mon bel amant, regarde, souffre : je te les offre en cet instant. J’arrache ton odeur en t’épilant, je prends ton âme en t’éliminant, et je résous enfin cette question lancinante du « pourquoi je n’ai jamais existé à tes yeux » en sectionnant ton joli nez, pour l’emporter avec moi. Souvenir…souvenir…chantona-t’elle.
- Et Antoine ?
- Pas de souvenir.
- Alors, libère-le.
- Pas possible. Mais comme je n’ai pas le temps de l’épiler, je me contenterai de m’en débarrasser. Et puis, c’est fatigant pour moi d’arracher tous ces poils…
- Douchka ?
- Oui, Tristan ?
- Souhaites-tu que je t’explique pourquoi je suis parti il y a vingt ans sans un mot d’explication ?
Oriel front buté, lèvres serrées, concentrait toute son attention sur la pilosité qui s’épanouissait au-dessous du nombril de l’homme, prisonnier de ses cuisses. Elle s’appliquait, car elle craignait ne pas avoir assez de temps pour achever sa besogne d’amoureuse. La tête lui tournait. Trop de parfums sucrés autour d’elle. Elle avait abusé des cierges, qui certes ajoutaient au romantisme de l’affaire, mais diffusaient sans relâche des miasmes tièdes de crème brulée, qui flirtaient avec l’arome du miel caramélisé dont ses mains étaient tartinées. Lorsqu’elle effleura la partie plus intime de Tristan, elle suspendit son geste et conserva au bout de ses doigts la boulette odorante de cire molle.
- Tu disais mon Tristan ?
- Souhaites-tu savoir pourquoi ?
Oriel leva son visage et regarda Tristan avec un sourire en coin.
- Tu escomptes sauver ta peau ?
- Je l’espère oui. Mes poils également, enfin…ceux qui me reste.
Oriel allait lui répondre de façon cinglante en défrichant brutalement la pilosité de son entre-jambe, quand un bruit sourd attira son attention. Elle fit un geste pour se redresser, abandonna le morceau de cire sur l’abdomen de Tristan et courut jusqu’à la porte d’entrée. Tristan l’entendit lâcher un juron et s’attaquer de dépit, au mur le plus proche d’elle. Il aperçut Oriel pour la dernière fois, ses longs cheveux bruns déployés autour de son visage furibond, quand elle traversa le salon à grandes enjambées. Dans sa course, elle entraina un lot de bougies, qui dégringolèrent jusqu’aux vêtements abandonnés sur le plancher. Puis, Tristan remarqua derechef la petite culotte rose dragée franchir leurs deux corps écartelés, et la silhouette gracile disparue dans la cuisine. Deux bruits violents retentirent de part et d’autre de l’appartement : les carreaux d’une fenêtre brusquement ouverte se brisèrent dans la cuisine, et un groupe d’hommes accompagné d’une seule femme fracassèrent la porte d’entrée et déboulèrent miraculeusement dans la pièce qui commençait à prendre feu. France Gomez s'avança, piétina machinalement le col de chemise qui s’enflammait en reluquant les deux corps nus et ficelés.

Elle espéra que ces bottes s’en sortiraient indemnes.

Les poils du Dieu Pan /12,5

2011-07-10T21:47:00.001+02:00

Lorsque Norec retrouva France Gomez trois quarts d'heure plus tard, celle-ci n’avait pas changé de position. Gaëtan s’installa en silence sur sa chaise, alluma son ordinateur et commença à rédiger le rapport du dernier interrogatoire de Mademoiselle Sonia Mayol. Il avait l’habitude des longs silences de sa chef qui offrait l’impression de rêvasser à ne rien faire, en contemplant le ciel ou le plafond. Au fil des années, il avait appris à se faire oublier dans son coin jusqu’au moment où elle prononçait un mot, une phrase, qui enclenchait alors l’amorce de leur débat. Tel le célèbre « élémentaire mon cher Watson ». Pourtant, Norec n’avait jamais trouvé qu’une quelconque affaire fut élémentaire. Bien au contraire.
- Alors, dites-moi Norec. Possède-t’elle un jeu de clés ?
- Oui. Dit-il, sans lever les yeux de son ordinateur, ni interrompre le tapotement de ses doigts sur le clavier.
Gomez s’étira longuement puis bascula ses jambes par-dessus le bureau. Elle se mit debout et commença à faire les cent pas dans l’espace étroit qui leur était dévolu.
- J’entends que derrière votre « oui » vous pensez qu’elle n’est pas coupable. Expliquez-vous.
- La grille…
- Comment ça la grille. Quelle grille ? Lâchez le scoop Norec, s’il vous plait !
- La grille du restaurant fait un bruit épouvantable. Impossible de la déployer sans alerter tout le voisinage, qui par ailleurs proteste régulièrement. J’ai vérifié : trois doléances déposées auprès de l’antenne de police du quartier ! Sonia Mayol possède bien les clés, mais il est impossible d’après elle, d’entrer ou sortir discrètement par l’accès donnant sur la rue. Donc, si Voltaire a eu un rendez-vous après minuit le soir du meurtre, il a certainement dû prendre une autre porte.
- Existe-t’il une seconde entrée à l’arrière ?
- Sans doute, dans la cour. Mais il faut franchir la porte de l’immeuble, et donc posséder également le code. De toute façon, Sonia Mayol n’est même pas certaine de l’existence de cette porte.
- Où était-elle la nuit du meurtre ?
- Toute seule, chez elle. Célibataire
- L’époque est au célibat… ce qui complique le travail des flics.
- Oui, mais sa gardienne confirme que Mayol n’a pas quitté son appartement. Sa vie est apparemment bien réglée. Le mardi, elle joue aux cartes avec les voisines du troisième étage, le mercredi elle reçoit sa sœur, le vendredi elle va au cinéma. Vous désirez son programme du week-end ?
- Non merci, je ne pense pas que ce soit particulièrement excitant, ni instructif.
Gomez poursuivait sa déambulation en silence. Tête baissée, bras croisés.
- Bon, se dit-elle à haute voix. On va déjà commencer par vérifier de ce côté-là...
Elle revint vers son bureau, attrapa le téléphone et fouilla dans la paperasse qui s’empilait sur le coin. Elle trouva enfin ce qu’elle cherchait et composa le numéro de Tristan.
- Bonjour Monsieur Lézard, je ne vous dérange pas ? … J’ai quelques points à éclaircir avec vous. Non, non, il n’est pas nécessaire de vous déplacer, nous pouvons nous en acquitter par téléphone…
Quelques minutes plus tard, FG confirma qu’en effet la grille du restaurant produisait un son considérable et qu’il existait bien une seconde porte donnant sur l’arrière-cour, uniquement employée pour sortir les poubelles. Tristan était le seul à détenir un trousseau complet, ce dont Mademoiselle Mayol en effet se désolait, car lorsqu’elle venait le jour de fermeture hebdomadaire pour s’occuper des comptes, il lui fallait ouvrir cette fameuse grille et elle manquait à chaque fois de se pincer les doigts. Cependant, Tristan lui refusait l’accès par la cour, car d’une part la serrure était en mauvais état, et d’autre part, Lézard ne souhaitait voir personne pas même Antoine, trainer dans sa cuisine. À cet instant, le trousseau était suspendu à un clou dans l’entrée de l’appartement (Gomez entendit nettement le tintement du métal), et lorsqu’il était au travail, la veste et le trousseau demeuraient dans la penderie de la salle du restaurant, afin que les vêtements n’absorbent pas les odeurs de cuisson.
- Donc, n’importe qui a pu discrètement fouiller les poches de la veste, dérober les clés, en faire une copie et les remettre à leur place une heure plus tard, ni vu ni connu. Conclut Norec dans un soupir.
- Élémentaire mon cher Watson !
Elle plaisantait, mais elle percevait bien que la piste « Mademoiselle Mayol s’évaporait, perdait de sa substance. Assise sur une fesse à l’angle de son bureau, France grattait des taches invisibles sur le meuble. Elle ruminait, car elle estimait frôler le but : une histoire de jalousie et de déception amoureuse. Elle en était certaine. Élodie, c’était la cerise sur le gâteau, le crime de gourmandise. Le sésame, c’était Voltaire. Il fallait définitivement chercher dans le passé de Tristan Lézard.
Elle se redressa vivement et se tourna vers Gaëtan, qui poursuivait paisiblement ses tapotements sur le clavier. Il ne s’inquiétait pas. Il savait que toutes les notes, les flèches et autres ratures déposées dans le carnet et rassemblées sur des fiches cartonnées, étaient en train de s’assembler dans la tête bien faite de sa commissaire. Le meilleur moyen de lui venir en aide était de se taire. Il attendait donc. Qu’elle prenne sa décision, et plonge dans le bourbier de l’enquête.
- Norec, on se réveille ! Et cessez de marteler votre engin, il faut que je vous parle ! Prenez un billet de train pour…non attendez, nous allons nous y prendre autrement, car vous êtes toujours persuadé que Lézard est le meurtrier.
- Mes convictions personnelles n’ont rien à voir …
- Peu importe, Norec, nous avons mieux à faire que polémiquer. Téléphonez à la brigade d’Auxerre et demandez qu’une voiture et un chauffeur nous attendent à la gare, puis nous conduise jusqu’à…, courbée au-dessus de la boite des sablés Bretons, elle consultait les fiches « électrons » : Noyers sur Serein, où se trouve la maison de la mère de Tristan. Prenez deux billets. Vous voyez, je ne vous écarte pas, vous m’accompagnez, c’est différent.
Norec, consultait déjà le site de billetterie SNCF
- Le prochain train part dans 1 h 20 Gare de Bercy, arrivée à Auxerre à 16h14. Ensuite, il nous faudra environ une demi-heure de trajet pour parvenir jusqu’à Noyers.
- Très bien. Chargez-vous des billets et du chauffeur, de mon côté je préviens Madame Lézard
- Lily, tout simplement
- Si vous voulez, Gaëtan. Si vous voulez…

La commissaire et son adjoint se retrouvèrent aux alentours de 17h00, devant une charmante maison envahie de rosiers grimpants et odorants, construite en bordure d’une petite route baptisée, la Vallée d’amour.
- Vous pensez qu’elle a choisi cette maison à cause du nom de la rue ?
- Je ne sais pas Norec, il faudra le lui demander.
La porte s’ouvrit sur une très belle femme âgée, aux cheveux mi-longs couleur de lune argentée. Elle se tenait très droite, et semblait ainsi plus grande qu’elle n’était en réalité. Son sourire était l’exacte réplique de celui de Lézard, quand il abandonnait sa mine fermée.
- Bonjour, entrez je vous en prie, nous vous attendions.
- Bonjour Madame, répondit aussitôt France Gomez, nous sommes navrés de venir vous déranger dans votre retraite paisible.
- Lily, tout simplement
- Comme il vous plaira…
- Rassurez-vous, vous ne nous dérangez pas du tout, bien au contraire, car parfois nous trouvons vie à la campagne peu trop calme, Mireille et moi. Et si je peux aider mon fils, c’est la moindre des choses que de vous recevoir. Quand bien même vous êtes de la police ! Je vous en prie, asseyez-vous.
Lily désigna un profond canapé en cuir sombre, usé et égratigné par le chat de la maison. Certaines griffures étaient camouflées par un assortiment de plaids multicolores et de coussins frangés de pompons en laines, œuvres de Mireille, quand elle s’ennuyait les jours de pluie. Mireille qui arrivait justement, avec un plateau sur lequel étaient disposées des tasses et une énorme théière anglaise en porcelaine blanche couverte de guirlandes de roses. Elle posa le tout sur la table basse, et procéda au service en prenant soin de répartir équitablement la quantité de thé, de lait et de sucre. Pendant tout le temps que dura le cérémonial, pas un mot ne fut échangé. Enfin, chacun se retrouva avec tasses et soucoupes, serties du portrait de la Reine d’Angleterre, de la princesse Diana ou de Big-Ben. Norec avait quand à lui, la chance de tenir entre ses mains un vieux mug aux couleurs de l’équipe de Manchester, avec la jolie gueule de Beckham hurlant sa joie après un but victorieux. Gaëtan n’aimait ni le thé, ni le foot, aussi le mug demeura-t-il sur ces genoux, la photo du blondinet tournée vers l’extérieur.
Gomez absorba délicatement une gorgée de thé brulant, qui à son grand étonnement était délicieux. Campée sur le bord du canapé, genoux serrés et dos bien droit, elle formula sa première question de son habituelle voix de directeur de conscience.
- Nous souhaiterions vous poser quelques questions à propos de votre fils Tristan Lézard. Pourriez-vous nous dire si Michel Dromel, surnommé Voltaire, était le père de votre enfant ?
- Non, Michel n’était pas son père. De toute façon, c’est sans importance, répondit Lily en agitant sa main comme si elle éloignait une mouche inopportune.
- Voltaire espérait-il être le père de Tristan ?
- Que voulez-vous que je vous dise ? Sans doute, oui…mais sincèrement, je n’en sais rien.
- Était-il au courant de la présence du petit garçon caché dans l’armoire ?
- Non, comme aucun des visiteurs.
- Quels rapports entreteniez-vous avec Voltaire, était-il votre souteneur ?
- Nous étions amoureux, à notre manière. Amis, amants, confidents... Nous avons vieilli ensemble et traversé ensemble quelques épreuves. Il a toujours été là, même dans les pires moments.
- Tristan fréquentait-il des amis durant cette période ? Je veux dire, jusqu’à ces quatorze ans.
- Oui, bien sûr. Antoine, par exemple.
- D’autres enfants, dont vous vous rappelleriez le nom ?
Lily réfléchit un moment, tripotant d’une main un des pompons orange qui ornait le coussin abandonné sur son fauteuil.
- Il y avait toute une bande de gentils garnements qui trainaient sur les escaliers de Montmartre après l’école. Voyons que je me rappelle… Il y avait Momo, et la petite cerise, je me souviens également d’Éric qui rasait les poils de ses bras pour être plus viril, voyez-vous çà ! Et puis, Antoine bien sur, et la grande Véronique, qui voulait toujours commander. Ah ! je me souvient de certaines disputes…
- Véronique et Tristan ne s’entendaient pas ?
- Oh si ! Mais vous savez comment sont les gamins à cet âge. Des chamailleries sans plus... des histoires de filles et de garçons.
- Qu’est devenue Véronique ?
- Je n’en ai aucune idée.
- Mais si, souviens-toi ! intervint Mireille de sa petite voix chantante. La pauvre petite a été fauchée par une voiture. Le conducteur a pris la fuite, et on ne l’a jamais retrouvé ! Les parents ont quitté le quartier après cette tragédie.
- Oui, c’est vraie Mireille, tu as raison. Cette malheureuse histoire s’est produite peu après le départ de Tristan, et j’avoue qu’à l’époque j’avais mes propres soucis... j’ai mis ce drame de côté, je souffrais déjà bien assez de la disparition de mon petit.
- Parlez-moi du foulard rouge noué à la fenêtre.
- Tss-tss, vous savez tout comme moi, qu’il était jaune.
Lily se pencha vers la table basse et déposa sa tasse aux armoiries de la Reine d’Angleterre. Elle approcha sa main d’une bonbonnière représentant un caniche mauve docilement couché et souleva le chien de son panier en céramique, à l’intérieur duquel étaient soigneusement alignées de fines cigarettes. Elle proposa à la commissaire de se servir. France refusa poliment et jeta un rapide coup d’œil à Norec afin qu’il résiste également. Lily alluma sa cigarette, absorba une longue bouffée de fumée odorante et reprit la conversation, bien calée dans son fauteuil.
- Vous me jugez n'est-ce pas ? Pourtant, je ne pense pas que votre vie privée soit exemplaire ? Cela coûte cher des chaussures comme celles que vous portez en ce moment, et ce sac…c’est une marque discrète, mais luxueuse. Je ne savais pas que les salaires des flics avaient à ce point augmenté depuis mon époque…
- Mes parents sont riches…et Gomez s’en voulut aussitôt de cette réponse.
- Qu’importe, ce ne sont pas mes affaires, ne vous mêlez pas des miennes. Je sais que Tristan est un garçon étrange, parfois très cassant avec les femmes. Je peux le comprendre…
Lily absorba une nouvelle dose de fumée aromatisée au menthol, tandis qu’une ombre passa dans son regard. Elle chassa la fumée devant son visage et poursuivit :
- Mais je sais qu’il est incapable de cruauté délibérée. Ce n’est pas un lâche, il ne s’est jamais permis de laisser croire à une femme qu’il fût disponible ou amoureux.
- Vous pensez qu’il puisse l’être ?
- Vous me le direz…
- Non. Vous avez mal interprété ma question. Pensez-vous qu’il puisse être un meurtrier, puisqu’il est incapable d’aimer ?
- Vous vous contredisez.
- Je ne pense pas.
Le silence s’installa. Mireille s’empressa de proposer à la policière encore un peu de thé. France accepta, et en profita pour mêler doucement le liquide ambré et le nuage de lait, et s’offrir quelques secondes supplémentaires de réflexion. Lily ne craignait apparemment pas les silences. Ni les flics. En fait, sous son air de vieille dame douce et effacée, auréolée de vaisselles de petite fille et de fanfreluches attrape-poussières, elle cachait une intelligence fine légèrement cynique. La commissaire découvrait qu’elle ne possédait plus la main sur la partie en train de se dérouler. Lily jouait la comédie de la politesse, et semblait s’amuser beaucoup à l’affronter sur son propre terrain. Elle décida de passer en mode direct.
- Qui était Momo ?
- Le fils de l’épicier du quartier. Les jours de pluie, les enfants se retrouvaient souvent chez lui. La mère de Momo possédait toujours tout un tas de cochonneries sucrées dans les placards. Les enfants raffolaient trainer chez Momo.
- Antoine ?
Lily éteignit sa cigarette dans un cendrier qui représentait une île, cernée par une mer turquoise affublée d’un unique palmier vert pomme. Le reliquat de fumée s’engouffra dans le volcan dressé sur le bord de la soucoupe, où était calligraphié « souvenir de la Martinique ».
- Le meilleur ami de Tristan. Son frère, sa moitié. Vous le savez bien. La maman d’Antoine était une amie très proche à l’époque. Elle est morte d’une saloperie de cancer, voici dix ans. Tristan passait souvent ces nuits, ou parfois des weekends chez eux. Le couple m’aidait beaucoup.
- Le père d’Antoine est toujours en vie ?
- Je ne sais pas. Demandez donc à son fils.
- Petite Framboise ?
- Petite Cerise. Oh ! Elle, c’est Douchka... Mais tout le monde l’appelait Petite Cerise, ou Cerise, tout court. Elle était ravissante, une vraie poupée ! Blonde comme le sable, toute menue, gracieuse, avec d’immenses yeux gris. Je me souviens bien d’elle, car sa maman faisait le meilleur pain perdu du quartier. Tristan m’en réclamait toujours, mais il protestait, car les miens n’étaient jamais aussi délicieux ! Sans doute l’association sabayon/marmelade que Katrin réalisait comme personne.
- Sabayon ?
- Mais oui, vous savez bien ! Ce mélange de jaunes d’œufs et de crème fluide que l’on fouette sur le feu pour obtenir une mousse légère…Katrin m’expliquait qu’elle battait longuement la préparation et qu’elle ajoutait quelques grains de vanille. N’empêche, je n’ai jamais réussi à faire aussi bien. Je crois que son truc, c’était d’ajouter une petite cuillère de son eau de vie à l’orange amère en fin de cuisson. L’alcool s’évaporait, mais le délicat parfum de marmelade demeurait. J’ai bien essayé d’acheter de la confiture d’oranges chez le papa de Momo, mais ce n’était pas pareil.
FG ne prêtait déjà plus attention à tous les détails. Sa respiration s’accéléra.
- Qu’elle âge avez-vous dit qu’avait Douchka ?
- Je ne vous ai rien dit.
- Quel âge, s’il vous plait ! Gomez retenait mal son excitation, et ces palabres commençaient à l’agacer.
- Elle était plus jeune que les garçons de la bande. Cinq ou six ans de moins, je pense.
- Elle trainait souvent avec eux ?
- Toujours. Elle suivait Tristan comme son ombre. Sa petite ombre, fidèle et silencieuse. Tristan ne la remarquait même plus. Je me rappelle qu’elle a été inconsolable lorsqu’il est parti brusquement à quatorze ans, sans un mot d’explication ni un adieu à ses copains. Elle allait avoir dix ans et m’affirmait qu’elle devenait enfin une femme, comme Véronique, et qu’ils pourraient se marier…Pauvre Petite Cerise, je ne sais pas où elle se trouve aujourd’hui.
- Moi si ! S’exclama Gomez emportée par son impulsion.
- Mais de qui parlez-vous ? Demanda Norec, qui n’avait pas bougé d’un pouce depuis le début de la conversation.
- D’Oriel Wisnia. Mais qui lorsqu’elle était enfant s’appelait Douchka Wisnewski. C’est bien ça, Lily ?
- Oui. Wisnewski, la petite griotte.
- Mais chef, Oriel est plutôt très brune !?
FG soupira, impatiente : Norec était décidément buté sur la culpabilité de Tristan.
- Vous n’avez jamais entendu parler de coloration ou de perruque ?
L’œil bleu ardoise de Gaëtan commença à battre de l’aile, ses mains s’agitèrent nerveusement et, craignant de répandre le thé, froid maintenant, sur ces genoux, il déposa prudemment le mug sur la table basse. Il s’en voulait de ne pas avoir saisi plus tôt l’évidence, mais il résista cependant pour la forme, et ne put s’empêcher de poser une question à sa chef.
- Comment savez-vous pour Wisnia ?
- C’est le diminutif du nom polonais complet : Wisnewski, qui veut dire cerise ou griotte… J’ai des parents polonais.
Et devant le regard surpris de son assistant, elle ajouta :
- Je sais Norec, Gomez n’est pas un nom polonais, mais si vous voulez bien, je vous expliquerai ce détail une autre fois. Pour le moment, prévenez Paris que nous rentrons et que l’équipe se prépare à intervenir dès notre arrivée. Quand passe le prochain train ?
- Nous venons de le rater. Le suivant n’est pas un direct, nous serons rendus à Paris vers 21 h.
- Pourvu que nous n’arrivions pas trop tard…
- Que craignez-vous ?
- Douchka les a invités à diner, justement ce soir. Elle devait sentir que le vent était en train de tourner. Saperlipopette, j’aurais dû comprendre… se fiancer au bout de quatre mois !!
- Crêpes Suzette au menu ?
- Vous n’êtes pas drôle, Norec.

à suivre....

Les poils du Dieu Pan /12

2011-07-04T18:00:00.003+02:00

Navré, quelques soucis fastidieux de connection …l’épisode N° 12 aurait du vous parvenir jeudi dernier ! Bonne lecture

Gomez et Norec quittèrent le bâtiment aux alentours de 4 heures du matin. En passant devant l’accueil, FG remarqua que le parfum « vacances à Honolulu » avait disparu, remplacée par l’odeur habituelle du café et du déodorant viril des hommes postés à l’entré. La tête embrumée, elle remit à plus tard l’examen de ce manège olfactif. Norec la déposa 20 minutes plus tard à son domicile, rue Pali Kâo. Elle l’abandonna sur un « bonne nuit, mon cher Gaëtan ». Il n’en demandait pas davantage.

Quelques heures plus tard, une longue douche, trois cafés et ses nouvelles sandales aux pieds, France revint au commissariat, en ayant comme souvent le sentiment d’avoir à peine quitté les lieux pour y revenir aussitôt. Elle retrouva le parfum désormais familier de noix coco et de plage lointaine, mais passa au large : elle était attendue depuis presque trois quarts d'heure. Norec devait faire les cent pas en se rongeant un ongle, ou en sirotant un café. Elle le trouva effectivement devant leur bureau, porte fermée, adossé au mur, un gobelet vide à la main qu’il tripotait fébrilement.
- Bonjour Norec. Accompagnez-moi, voulez-vous ? J’ai besoin de prendre un café, nous en profiterons pour bavarder un peu.
Sans broncher, Gaëtan lui emboita le pas et s’engagea dans son sillage.
- Parlez-moi de nos deux invités. Sont-ils arrivés ensemble ?
- Oui, et à l’heure. Depuis, ils attendent dans votre bureau, avec Assamo qui veille discrètement dans un coin.
- Qui tient la main de qui ?
- Ils ne se tiennent pas la main
- Ah ? Très bien. Je suppose que vous avez relevé leurs identités, posé les questions d’usage ?
- Oui, voici un premier compte-rendu.
FG jeta un œil sur les feuilles qu’il lui tendait, tandis qu’elle glissait quelques centimes d’euros dans la machine qui cracha un liquide sombre. Elle revint sur ses pas en avalant le café insipide qui possédait au moins l’avantage d’être chaud, tout en parcourant le rapport. Elle nota que Norec avait ajouté quelques observations au crayon papier : prise de parole, attitude nerveuse ou calme, échange de regards entre le couple, silence et soupirs. Bref, tous ces petits détails que le corps et la voix dévoilent sans y prendre garde, et dont la commissaire se nourrissait comme une éponge.
- Avez-vous remarqué de l’animosité entre eux ?
- Non. Pas vraiment. Lui est nerveux, inquiet, regarde souvent sa compagne.
- Et elle ?
- Elle plaisante, puis elle boude.
- Elle boude ?
- Oui, elle en a marre d’attendre à ne rien faire, et souhaite se tirer de là. Cette affaire n’est pas son problème.
- Ah….je vois. C’est plutôt chacun pour soi.
- Vous désirez les interroger séparément ou en même temps ?
- En même temps. J’ai peu de questions à leur poser et jusqu’à preuve du contraire ils ne sont coupables de rien. Ils ont simplement partagé un café avec notre suspect, juste avant la mort d’Élodie,
- Mademoiselle Mayol doit passer dans vingt minutes. Désirez-vous que je m’en charge ?
Ils venaient d’atteindre la porte close de leur bureau, lorsque FG coinça entre ses dents le gobelet vide et fouilla dans son immense besace. Elle plongea son bras jusqu’au coude, agita le fond, souleva des sédiments de pièces de monnaie, de mouchoirs usagés, de tickets de métro roulés en tubes, de débris de papiers hachurés de notes, de boulettes de factures CB, de plusieurs pochettes aux formats variés en cuirs colorées, sensées ordonner ce chaos, et finit par mettre la main sur le calepin bleu turquoise, qu’elle avait négligemment jeté au fond du sac la veille au soir. Elle lança ravie, un « Ah ! Le voichi ! » totalement inaudible. Norec réagit promptement et retira délicatement le verre en plastique de sa bouche.
- Merci, Norec
- Je vous en prie
- Oui, s’il vous plait. Contrôlez son emploi du temps, sondez ses rapports avec Lézard. Déception amoureuse, jalousie ou autre…je vous fais confiance. Ah ! j’oubliais, j’ai reçu un appel du labo technique ce matin, ils confirment que le mail a bien été envoyé en fin d’après-midi depuis la bécane du restaurant. Vérifier si Mademoiselle Mayol possède un jeu de clés, pour pouvoir se rendre sur place quand les propriétaires s’absentent. On se retrouve dans deux heures. Ajouta-t-elle la main posée sur la poignée.
Tournant le dos à son assistant, elle ouvrit fermement la porte sans s’annoncer et jeta un regard au planton pour lui signifier qu’il pouvait les laisser. Puis, sans quitter des yeux son carnet qu’elle feuilletait, elle se glissa derrière son bureau et s’assit avec une élégance étudiée. La porte se referma sur le policier. Quelques secondes silencieuses flottèrent dans la pièce, vieille pratique qu’elle employait pour évaluer sans y paraitre le visage de ses interlocuteurs, et déterminer, lorsque deux visiteurs lui faisaient face, lequel elle interrogeait en premier. Elle se pencha en avant et d’une voix douce fit son choix :
- Mademoiselle Wisnia Oriel, c’est bien ça ?
Oriel hocha la tête, souriante et détendue.
- Je me permets d’insister, car Monsieur Lézard était incapable de nous préciser votre identité complète, sans parler de votre prénom !
Le visage d’Oriel se crispa légèrement, mais elle se reprit très vite, gloussa bêtement en haussant les épaules.
- Nous nous connaissons depuis si peu de temps. C’est normal.
- Depuis quand ?
Elle réfléchit, le regard tourné vers le plafond, et précisa toujours souriante.
- Nous nous sommes croisés deux ou trois fois, pas davantage, sur une période de 4 mois.
- Vous connaissez Monsieur Marrel depuis quand ?
- Quatre mois environ, mais pourquoi cette question ?
- Vous êtes né à Paris ?
- Oui, je l’ai déjà dit à…
- Dans quel arrondissement ? Lui demanda FG en griffonnant sur son carnet et sans lui adresser un regard.
- Le dixième arrondissement, mais…
- Antoine, vous avez vécu dans le 18em, vous étiez voisin avec Tristan Lézard ?
Comme il ouvrait la bouche pour prendre la défense d’Oriel qui était en train de perdre son charmant sourire, Antoine se redressa surpris par la question.

-Heu…oui, nous étions voisins et amis d’enfance.
Sans lui laisser le temps de continuer, Gomez enchaina :
- Vous connaissiez sa maman ?
- Mais tout le monde connaissait sa maman !!... Enfin, c’est ce que tu m’as dit Antoine, non ?
Gomez leva enfin la tête de son carnet et fixa le visage ahuris de l’homme embarrassé par l’intervention de son amie. Oriel, confuse, se mordait la lèvre et posait sa main sur le genou d’Antoine dans un geste complice et apaisant. Elle plaisanta gaiment sur sa manie idiote de se mêler de tout et de n’importe quoi, et de vouloir protéger son fiancé. Antoine eut un imperceptible mouvement d’épaule, comme si la pression soudain se relâchait. Il attrapa la main d’Oriel et lui offrit un beau sourire lumineux. Ils se tournèrent ensuite d’un même mouvement vers la commissaire qui les considéra avec un sourire caustique. Elle n’allait tout de même pas les marier, ces deux-là ! Antoine avait l’air d’un imbécile heureux, tandis qu’Oriel papillonnait des cils comme une biche. Comédie ou fiançailles en direct ? Qu’importe, FG poursuivi comme si de rien n’était :
- Voltaire ? Ça vous dit quelque chose ?
Comme prévu, Antoine et Oriel échangèrent un regard, ne sachant à qui était destinée la question.
- Non.
- Non…une station de métro ? Proposa Oriel.
France Gomez sourit gentiment et posa sur chacun, un regard doux et tranquille. Elle leur demanda ensuite de lui narrer la scène du café renversé. Antoine engagea le récit, Oriel l’interrompait souvent, ajoutant un détail, évoquant l’attitude de la serveuse. Antoine insistait sur la patience de Tristan, précisant que ce dernier n’avait jamais encouragé Élodie à imaginer une aventure possible entre eux. C’est simple, il ne la voyait tous simplement pas, ajouta Oriel.
- Et pour la serviette ? demanda Gomez.
- Quelle serviette ? demanda Antoine
- Mais oui, tu sais bien, la jaune. Celle qu’elle s’est empressée d’empocher dans son tablier. Intervint Oriel.
- Elle ne l’a pas utilisé pour éponger le café ? s’enquit la commissaire, intriguée.
- Non, non…dit précipitamment Oriel, « En fait, elle…
Mais elle fut interrompue par Antoine.
- Je ne me rappelle pas des détails, soupira t’il. D’ailleurs, je ne comprends pas pourquoi est-ce si important. Le café s’est renversé, Élodie s’est démenée pour nettoyer les dégâts, et l’histoire s’arrête là. Il n’y a pas eu de drame, ni d’engueulade. Tristan n’y était pour rien, et pas davantage Élodie. Un simple accident comme il en arrive souvent dans les bars ou les restaurants. Je sais de quoi je parle : on n’a jamais tué pour une histoire de verre renversé !
Boudeuse, Oriel ajouta
- Oui, mais n’empêche. Élodie à pris la serviette jaune, en a fait une boule et l'a cachée dans son tablier…
La commissaire se tourna vers Antoine, et d’une voix plus ferme lui demanda
- Où étiez-vous la nuit du meurtre ?
- La nuit du… ? Heu… de qui ?
- Oh ! Tu es impayable, mon Antoine ! De la pauvre serveuse bien sûr. Tu ne te souviens pas ? Allons mon chéri d’amour, nous dormions ensemble…enfin, dormir…si l’on veut. Elle gloussa et papillonna des cils de plus belle, en tripotant le genou de son compagnon.
Gomez éprouva l’envie violente de lui balancer deux gifles, juste pour vérifier si son Rimmel était bien waterproof. Elle se reprit cependant, respira calmement en tripotant son stylo et considera Antoine sans indulgence. Il paraissait un peu étourdit, mais confirma d’une voix presque ferme qu’effectivement cette nuit-là, ils l’avaient passé ensemble, dans le même lit, se crût-il obligé de préciser.
- Bien, conclut brusquement France Gomez, en posant son carnet et son stylo sur la table. Je vous remercie tous les deux pour vous être déplacé jusqu’ici et pour avoir clairement répondu à toutes nos questions.
Elle se leva, quitta son bureau et gagna la porte qu’elle ouvrit largement. Elle tourna ensuite vers eux un visage avenant, et leur proposa de les raccompagner.
Antoine hésitait. Mais Oriel, portée par un ressort, se redressa, saisit le bras de son compagnon et s’échappa du bureau en remerciant très poliment la commissaire
- Merci Madame le Commissaire, ne vous dérangez pas, on trouvera la sortie. Allez vient Antoine, je te rappelle que nous avons un diner à organiser.
- Hein, quoi ?…Mais c’est pour demain soir, on a tout notre temps ! Au revoir Madame…
Antoine bafouillait, totalement dépassé par ces deux femmes qui depuis plus d’une heure, empoignaient et dirigeaient la conversation. Il éprouvait le sentiment humiliant d’être assis sur une bouée ronde, qui tournoyait sur une rivière en crue. Il en avait presque la nausée !
FG les regarda disparaitre à l’angle du couloir, courant presque. Elle hocha la tête, et retourna s’installer sur sa chaise. Elle posa ses deux pieds sur son bureau, et contempla songeuse le morceau de ciel gris Paris découpé entre les toits de l’immeuble de la brigade. Drôle de couple…

Antoine recouvra la parole quelques minutes plus tard dans la rue. Il stoppa net leur allure de fugitif, agrippa le bras de sa petite amie et la força à se tourner vers lui.
- Dit donc, qu’as-tu eu besoin de bavarder autant ? Tu nous as littéralement assommés de paroles !
- La trouille sans doute. Je suis mal à l’aise avec les flics. Tu dis un truc et ça se retourne contre toi. Alors quand tu déverses tout, à toute vitesse, j’imagine qu’ils n’entendent plus rien, et qu’ils n’ont qu’une envie, c’est de nous voir débarrasser le plancher. Je n’ai pas raison ? Regarde, t’es complètement sonné! La grande commissaire aussi, certainement.
- Oui, c’est peut-être vrai, mais je n’aime pas du tout cet imbroglio, je n’y comprends plus rien ! Je dois voir Tristan, on dirait que moindre détail dans cette histoire l’accuse.
- Mais non, qu’est-ce que tu vas chercher là ? Allez, vient on va faire deux courses pour le diner de ce soir.
- C’est demain soir
- Non. Je viens de décider que c’est ce soir.
- Tu te mélanges souvent les soirs, on dirait ?
Oriel le regarda sans répondre. Elle haussa les épaules et poursuivit son chemin perchée sur de petits talons qui lui faisaient la jambe ravissante. Antoine se perdit dans le mouvement de va-et-vient de la jupe sur les hanches, accéléra le pas pour rattraper la taille fine qui s’éloignait, et l’entoura de son bras. Oriel partit d’un rire franc et posa son visage sur l’épaule de son nouveau fiancé. Antoine flottait sur son petit nuage…

Les poils du Dieu Pan /11

2011-06-20T17:06:00.000+02:00

Gommez, Norec et Lézard abandonnèrent soulagés l’atmosphère confinée de la morgue, pour l’air frais et piquant de cette fin d’après-midi, adoucit par un soleil voilé. Ils s’attardèrent, indécis et songeurs, devant le bâtiment, tentant de remiser dans un recoin de leurs esprits l’image douloureuse du jeune corps sans vie. Finalement, la commissaire se tourna vers son adjoint et lui enjoignit de rejoindre le bureau, pour enregistrer la déposition de la comptable, Sonia Mayol, si cette dernière était en état de répondre. Elle le pria également d’organiser une rencontre dans les locaux avec Antoine Marrel, et sa petite amie, dont on ne connaissait toujours pas le prénom. Gaëtan n’était pas né de la dernière pluie. Il comprenait parfaitement que sa chef saisissait un prétexte pour l’éloigner momentanément. Ce qu’il n’apprécia pas du tout. Il grommela des avertissements inutiles sur le fait qu’il n’était pas très prudent de rester toute seule avec le principal suspect. France Gomez ne prit pas la peine de lui répondre. Cependant, elle lui tendit avec un doux sourire son carnet turquoise, et l’invita à jeter un œil sur ses dernières notes, pour qu’ils en discutent tous les deux en fin de journée et ainsi faire le point. Sourire béat de Norec, qui cessa aussitôt de dresser son visage, tentant de retenir FG par la seule volonté de ses yeux agités de soubresauts. Rasséréné son corps retrouva sa position coutumière : front, nez, menton, épaules basculèrent sur sa poitrine et, tripotant le précieux carnet, il s’en fut mettre de l’ordre dans les pensées chaotiques de sa commissaire bien-aimée. Ce soir, il déposerait telle une offrande, chaque fiche complétée, puis discuterait longuement en tête à tête de l’évolution de l’enquête. Il jubilait déjà à l’idée de leur échange intellectuel, où il déploierait toute la virtuosité de sa capacité d’observation et sa mémoire des petits détails.

- Il tient à vous, on dirait. Il vous suit toujours comme ça, comme un petit chien bien obéissant ?
- Ne soyez pas désagréable Lézard. C’est un très bon compagnon, c’est tout.
- Ah!... Ce n’est pas la même chose ?
- Non. Pas du tout.
Elle cessa de contempler le dos courbé de son adjoint qui rejoignit le véhicule garé sur la place Mazas, et se tourna vers Tristan, souriante.
- Accepteriez-vous de faire quelques pas avec moi ? Si vous avez un peu de temps, bien sûr.
Tristan contempla le ciel songeur. Hésitant. Jusqu’à présent, elle lui avait pris tout son temps, sans s’inquiéter de son opinion.
- Pourquoi pas. Mais, si je refuse de répondre à vos questions, vous n’insistez pas, on est d’accord ?
Elle éclata de rire et accepta le deal. De toute façon, comme elle le lui fit remarquer ironiquement, elle pourrait toujours l’obliger à réintégrer les murs du commissariat afin de lui poser toutes les questions qu’elle souhaitait.
- Je viendrais, en compagnie de mon avocat.
- C’est votre droit. Allez venez, marchons, je commence à avoir froid. Sans doute quelques relents de ces frigos à macchabées derrière nous. Je n’ai jamais réussi à m’y habituer.
Ils s’engagèrent sur le boulevard qui bordait le canal Saint-Martin, chacun appréciant le silence de l’autre. Mais, déformation professionnelle, France Gomez engagea rapidement la conversation et interrogea Tristan sur son enfance. Connaissait-il l’identité de son père ? Formatage borné, Tristan enfouit ses mains dans ses poches, serra ses épaules, et ne répondit pas. Elle ne s’en formalisa pas, et tenta une autre approche.
- Saviez-vous que Voltaire passait de temps à autre voir votre maman dans sa maison en Bourgogne? Nous avons également découvert qu’il lui envoyait un chèque, deux fois par an.
Non, Tristan n’était pas au courant, mais n’y voyait pas d’inconvénient, car c’était la vie privée de sa mère après tout. Il pensa qu’il lui faudrait annoncer la nouvelle du trépas de son ami, sans rentrer dans les détails. Il faisait confiance à Lise pour comprendre entre les lignes.
France continua sur sa lancée, et lui rapporta qu’en fouillant dans l’appartement de Voltaire, ils avaient trouvé une lettre sur le buffet, égarée parmi des factures, où Tristan donnait rendez-vous à son « père » dans son restaurant, le soir où avait eu lieu le meurtre.
- Mon père !? Protesta-t-il violemment.
- Est-ce le cas ? Voltaire est-il votre père ?
- Non…bien sûr que non. Enfin, je n’en sais rien, mais je ne crois pas, non…
Tristan était abasourdi. En même temps, il ne pouvait se défendre d’apprécier la détermination du meurtrier à soigner les détails. Encore un cadavre parmi ces proches ou une simple relation, et il était bon pour être définitivement accusé.
- J’imagine que j’avais également donné rendez-vous à Élodie, n'est-ce pas ?
- Oui. Nous avons retrouvé un mail sur son portable. Vous l’invitiez à diner.
- Le courrier correspond à mon adresse ?
- Celle de votre restaurant.
- Un peu gros, non ? Comme si j’avais placardé des panneaux publicitaires avec des flèches jaunes fluo « c’est par ici ! »
- On peut dire ça. Sans doute êtes-vous un grand dépressif qui s’ignore et qui nous fait parvenir des appels de détresse afin que l’on empêche de continuer à sévir…
- Décidément, vous me surprenez par votre analyse fine de la psychologie humaine. Vous venez d’énoncer le profil du serial killer d’un film de troisième zone, tout juste acceptable pour une diffusion du samedi soir à la télévision.
- Vous être susceptible.
- Vous me prenez pour un con.
- Où étiez-vous le soir du meurtre de Voltaire ?
- Je vous l’ai déjà dit. Chez moi. Seul. Dodo. Ce qui fait que je deviens maintenant le coupable idéal, n'est-ce pas ?
- Oui… et non. Nous n’avons pas de preuve. Juste un mobile un peu faible, basé sur un scénario bancal. Psychologie éculée, comme vous l’avez si bien remarqué.
- Expliquez-moi.
- Votre mère…Et le fait que vous ne vous rappeliez jamais le prénom des femmes qui croise votre vie.
Puis, elle ajouta un brin ironique.
- Retenez-vous leurs parfums ?
- Non. Seulement leurs odeurs. Répondit-il, en la regardant sans sourire.
France Gomez détourna le regard et contempla en silence le flot des voitures qui s’engageait sur la place de la Bastille. Tourniquet incessant et bruyant.
Elle reprit la parole, détachée et professionnelle.
- Pour le moment, je vous demande instamment de ne pas vous éloigner de la capitale, et de rester à notre disposition pour les suites de l’enquête s’il vous plait. Cependant, avec votre permission, j’ai une dernière question : savez-vous comment votre mère s’épilait ?
- Heu…
Sans lui laisser le temps de trouver ses mots, elle tourna les talons avec un grand sourire et, l’abandonna au bord de nulle part entre un quai et un boulevard, comme il y en tant sur Paris.

Bien plus tard, aux environs du commissariat, France Gomez chantonnait une comptine des Fatals Picards, que son neveu Enguerrand ne cessait de hurler quand il passait la voir le weekend. « D’abord il y a, Hector le castor, puis Édouard le canard et José le sanglier…Charlotte, la marmotte…et celui qu’elle préférait : «…Tonio, le blaireau » qu’elle rythma avec un plaisir évident. Car, sur le chemin du retour, attirée par les vitrines séduisantes elle avait pris le temps de s’attarder dans une des boutiques du Marais, pour s’offrir une nouvelle paire de chaussures. Non. Deux, en fait. Car, elle avait longuement hésité entre des nu-pieds aux lacets extravagants, et un modèle terriblement élégant, à plateformes et talons vertigineux, d’un magnifique bleu absinthe. Elle avait succombé finalement, et prit le tout, brulant définitivement sa carte de crédit. Ravie et détendue, mais naturellement prudente, elle prit soin de faire un court détour avant de rejoindre son bureau, pour déposer discrètement ses achats chez son amie Virginie, qui tenait une boutique de bibelots anciens. Puis, sa bonne humeur soigneusement camouflée, elle s’empressa de rejoindre la brigade, visage hermétique et lèvres closes.
Lorsqu’elle franchit le seuil du bâtiment, elle se fit pour la première fois la remarque que le hall d’entrée embaumait une bizarre odeur sucrée, qui évoquait les vacances et l’huile de coco. Totalement décalée. Mais son nez ne s’aventura pas davantage sur cette insignifiante information. Ses réflexes de flics reprirent rapidement le dessus, sitôt qu’elle s’engagea dans le couloir qui menait à son bureau. Elle enchaina sur les connexions hasardeuses qui reliait le massacre de Voltaire à celui d’Élodie. La corrélation demeurait floue, malgré une mise en scène soignée. Des âges et des sexes différents. Un père supposé, une amoureuse ignorée. Un minuscule trait d’union entre un passé noirci d’inconnus et un présent qui s’ignorait. Aucune cohérence, aucun objectif défini, si ce n’est d’accabler un homme au nez sensible, foncièrement indépendant, ouvertement asocial. Perplexe, elle considéra cette affaire de Poils de Pan, ou de Dieu Pan, avec un mélange de découragement et d’excitation morbide, comme elle n’en avait plus connu depuis longtemps.
Elle aperçut Norec à l’autre bout du couloir, un gobelet en plastique fumant à la main. Un café sans doute, qu’il était allé chercher au distributeur de boissons installé dans la minuscule salle de repos.
- Ah ! Vous voici, je commençais à m’inquiéter ! s’exclamait’-il venant rapidement à sa rencontre.
- Pourquoi donc Norec ? Dit-elle tranquillement en lui prenant le café des mains pour le porter aussitôt à ses lèvres, et en savourer une longue gorgée. Pour la nième fois, elle se fit la réflexion que ces machines ne savaient servir que des boissons insipides…Elle lui tendit le gobelet vide et, ajouta en pénétrant dans son bureau : « Craigniez-vous que ne fusse dévorée par le Lézard ? »
Elle déposa son énorme sac sur le sol et s’affala lourdement sur la chaise qui couina sous la poussée.
- Très drôle chef... soupirait-il tandis qu’il contemplait résigné son gobelet vide. Vous adoptez après toutes ces années de résistance, l’humour à la noix de cet immeuble saturé de…
- Allons, Norec détendez-vous…et merci pour le café j’en avais vraiment besoin. Tenez, je vous en offre un. Allez vous chercher un de ces ersatz et à votre retour nous discuterons de la déposition de Sonia Mayol. Vous avez pu obtenir une information correcte ?
- Oui. La boîte de Kleenex y est passée, mais bon, j’en ai tiré quelque chose malgré tout.
Norec conserva le gobelet vide et s’en retourna chercher un autre café. Il revint quelques minutes plus tard, et trouva sa chef studieusement assise, en train de griffonner des phrases suivies de flèches, sur des feuilles A4 tirées de son imprimante. Quelques réflexions sans doute, à rajouter plus tard au carnet turquoise.
Gomez leva à peine les yeux, tandis que Gaëtan s’installait de l’autre coté de la pièce, derrière son propre bureau. Elle lui laissa quelques secondes pour siroter son breuvage, puis s’adressa à lui à sa manière pondérée et polie.
- Alors, racontez-moi Norec. Qu’avez-vous consigné de votre entretien avec Madame Mayol ?
- Mademoiselle Mayol.
- Si vous voulez.
- Non, non. C’est elle, qui s’est permise d’insister.
- Pointilleuse sur les usages ?
- Exigeante sur les détails, certainement. Volubile et minutieuse durant toute notre conversation. Entre deux sanglots, toutefois. En conclusion, elle n’en démord pas. D’après elle, Tristan Lézard est le meurtrier.
- Comment peut-elle soutenir une telle affirmation ?
- La veille, Élodie a téléphoné pour lui annoncer que Tristan lui avait enfin donné rendez-vous. Cette dernière n’en croyait pas ses yeux, elle avait enfin fini d’être désespérément transparente. Sonia était septique, mais Élodie insistait en disant qu’il n’y avait aucun doute, et que c’était certainement l’incident du café qui avait déclenché ce soudain intérêt.
- On en revient donc au récit du café renversé et de la serviette jaune... Au fait, vous avez obtenu de Monsieur Marrel qu’il vienne avec sa petite amie ?
- Oui. Ils seront là demain pour 9h00.
Le téléphone portable vibra une fois. France Gomez jeta un œil sur son écran et découvrit un SMS envoyé par Lézard.
- Très bien, murmura-t’elle en reposant l’appareil sur la table. « Donc, vous disiez ? Le rendez-vous romantique… »
- Proposé pour le soir même. Sonia trouvait cela un peu précipité, mais Élodie s’en fichait. Elle se préoccupait uniquement de la tenue qu’elle pourrait porter pour se rendre à cette invitation inespérée. Je vous passe les détails de l’inventaire de la garde-robe de la jeune femme. Avant de raccrocher, elles avaient convenu de se voir le lendemain matin, au café le Maurice7, afin qu’Élodie lui conte sa soirée par le menu.
- Et le lendemain, Sonia a attendu en vain
- Ouaip. C’est pourquoi elle s’est finalement rendue chez son amie. Elle imaginait que Tristan avait posé un lapin, ou qu’il ne promettait qu’une aventure d’un soir…elle s’attendait donc à retrouver Élodie effondrée, en larme chez elle, inconsolable au point de ne pouvoir se rendre à son travail. Mais certainement pas, de tomber sur son cadavre mutilé. Elle en a conclu que Tristan, ne supportant plus qu’Élodie amoureuse transie, le harcèle, a décidé de la supprimer.
- Rien que ça ?
- Elle pense que Tristan est un être asocial, incapable de sentiment. Indifférent à son entourage. Il n’a d’amour que pour sa cuisine. Je ne peux pas lui donner tord sur cette analyse.
- L’a-t-elle surprit en train d’agir brutalement, les quelques fois où ils se sont croisés : par des actes, des mots, des injures ?
- Non, jamais. Détaché, insensible, passif. Sont les mots qui reviennent le plus souvent quand elle le décrit.
- Passif…peu de rapport avec la violence avec laquelle Élodie et Voltaire ont été massacrés ?
- Pétage de plomb…cela arrive chez les plus calmes.
- Par avec ce sens de la mise en scène, n’oubliez pas Norec. Le crime est prémédité. L’assassin n’a pas agi sous le coup d’une colère subite ou irresponsable. Il a méticuleusement préparé son coup.
- Vous le défendez !! Ce type étrange à la jolie gueule vous à embrouillé l’esprit !
- Peut-être Norec, peut-être…mais ce n’est pas parce que vous ne l’appréciez pas, que vous devez le condamner sans appel. Rassurez-vous il ne vous remplacera pas.
Grognements de Gaëtan qui tête baissée, tortillait un bout de ficelle abandonné sur son bureau. Il n’en démordrait pas…
- En attendant, vous allez me rappeler Sonia Mayol afin qu’elle revienne nous voir le plus rapidement possible.
Norec leva la tête incrédule.
- Lézard vient de m’envoyer un SMS, précisa Gomez: Mademoiselle Mayol fouette le sabayon
- Je ne comprends pas…
- Tristan Lézard a identifié sur Sonia, tandis qu’elle l’agressait ce matin, une odeur très proche de celle qu’il a sentie sur le corps des deux victimes. Un relent de Sabayon. Sucre et fruits confits. On doit donc vérifier l’emploi du temps de Mademoiselle Mayol. Peut-être est-ce finalement une classique affaire tragique de la jalousie féminine ?
- Bon sang ! Et vous croyez au blair de ce type ?
- Je ramasse tout Norec, ne l’oubliez pas. D’ici là, nous allons revoir mes notes et travailler une partie de la nuit si nécessaire. Qu’avez-vous extrait et résumé de mes gribouillages ? Auriez-vous l’amabilité de me montrer vos superbes fiches ?
Norec ne se le fit pas dire deux fois. Il s’empara des bristols, du carnet et d’une boite en métal « Sablés au Beurre salé de Normandie » qui contenait les fiches des témoins, suspects et autres électrons qui gravitaient autour de l’affaire. Il pivota et roula comme un bolide sur les 5 roues de sa chaise, pour atteindre le coin du bureau de France Gomez. Il freina sec, et déposa son précieux barda devant lui. Prenant à peine son souffle, il attaqua son exposé.
La soirée commençait à peine…

À suivre…

Brève de polar

2011-06-14T15:46:00.002+02:00

Tristan Lézard revient sur ce blog, en panne depuis de longue semaines; Je suis en train de rédiger les derniers chapitres et je diffuse la presque totalité en début de semaine prochaine.

Toutes mes excuses pour ce long silence necessaire.

J'ai sans doute eu les yeux plus gros que le ventre, à moins que je ne fasse partie de ces rares cas féminins, incapables de mener plusieurs chantiers en même temps ! ? :))

Aller, zou ! Encore un petit peu de patience, amies et amis lectrices/teurs: les Poils du Dieu Pan va se poursuivre puis s'achever, enfin ! :)

Le magicien

2011-04-28T15:17:00.002+02:00

Longues explications. Gestes amples.
Au bout de ses doigts, une touche imprégnée d’un essai d’une étude de parfum. Des images invisibles fleurissent autour de ses mains.

J’écoute. J’absorbe
Je le regarde enfiler les odeurs, ajuster les matériaux sans effort apparent. M’expliquer sa démarche et m’offrir le résultat. Mon nez en reste coi. Je souris.
Cet homme est un magicien.

Les années, comme les odeurs, s’évaporent. Quelles traces reste-t-il des heures passées à l’ISIPCA ?
Longs discours académiques où, représenté telle une commode Louis-Philippe, le parfum est divisé en plusieurs tiroirs dans lesquels on emboite des matériaux par famille d’odeur : les verts, les épices, les bois, les fleurs… en respectant un pourcentage très précis, ânonné par un professeur sur le tableau noir.
On se lance: on juxtapose les tiroirs, on additionne les ingrédients comme on réalise une recette de cuisine. On tâche de faire rentrer le tout, dans un chiffre rond de 100 %.
Satisfait de sa besogne, on pose enfin un coup de nez sur le flacon. Résultat indigeste. Meuble bancal, allure buffet IKEA auquel il manque une bonne partie des rivets…Incompréhension et vague à l’âme. Pourtant, tous les ingrédients sentent rudement bon !? Le professeur n’a pas de réponse. Erreur de pourcentage sans doute. On recommence. Idem. Les essais se succèdent, la déconvenue se poursuit. Pas de grandes révélations à l’horizon. Simplement le sentiment de mieux mémoriser les odeurs, de réaliser de belles confitures.

Le marché du travail. Premier poste de junior.
Briefs et compétitions. Profusion d’idées, succession de questions devant la feuille blanche. Terriblement blanche. Par quels matériaux synthétiques ou naturels, commencer. Quels pourcentages ? Quels tiroirs ? Angoisse et doutes. Chercher de l’aide. En trouver : une formule transmise par un parfumeur chevronné, et de nombreux conseils. Ouf, vraiment merci. Peser la recette. Fleurie. Fruitée. Ça sent rudement bon. Mais, je ne sais pas pourquoi ? Démonter la formule. Retirer chaque pièce, pour isoler l’indispensable. S’apercevoir des manques. Trouver les redondances. Pendant ce temps, la date butoir est passée depuis longtemps. Le brief, disparu aux oubliettes. Flûte, j’ai loupé le coche. Je prendrai le prochain.
Le magicien passe dans le coin. Me confie un travail d’apprentis. Déclinaison de ligne : adaptation d’une eau de toilette pour parfumer des gels douches, et des déodorants. Reprendre la même odeur, mais techniquement la modifier afin de couvrir les bases lavantes et antiperspirantes. Me tend sa formule sans mot dire. Les ingrédients sont simples et familiers. Je suis presque déçue devant un tel dépouillement. Le parfum se forme sous mes doigts tandis que je pèse l’essai au laboratoire. Découverte. Immense. Compréhension concrète de la première règle en parfumerie : 1+1 =3 (une odeur + une odeur = une troisième odeur). Sous mon nez : Ionone Beta + Hedione = Thé. Mieux encore : Ionone Beta+ Hedione+ aldehyde C14 = Abricot. Une poule devant une fourchette. Et le métier qui rentre enfin dans ma tête !
Je me lance vraiment. Prise de risques sur les pages blanches. Jets de matériaux, additions d’odeurs, looping parfait, atterrissage en douceur, jolies mélodies d’effluves. Très encourageant. Réussites, oui, mais, très souvent, de beaux gadins. Car je m’emmêle dans mes matériaux : j’accumule, j’ajoute et je ne vois plus rien. L’odeur s’étrangle : barouf, ou extinction de voix.
Que se passe-t-il ?
Longue réflexion solitaire. Soubresaut de solution. J’espère gagner du temps et papote longuement avec le magicien. M’explique le rapport d’odeur.
Il ne suffit pas de 1+ 1 = 3. On ne superpose pas les ingrédients pour obtenir par hasard, un dénouement miraculeux. Il est nécessaire de penser aussi à la conversation des matériaux entre eux. La façon dont chacun va mettre en valeur l’autre. L’échange et le bavardage. Dialogue infini, dont il faut chercher, exploiter, et soutenir, le fil. La trame. L’histoire.

Je le regarde enfiler les odeurs, ajuster les matériaux sans effort apparent, m’expliquer sa démarche.

Depuis j’ai compris
Le temps
La répétition
Les essais et les ratés. Les tentatives que l’on souhaite oublier et celles, lentement, qui prennent leurs essors.
Je saisis du bout du nez l’acharnement renouvelé de sa réflexion. La volonté douce et constante. Depuis tant d’années.
S’offrir du temps. Regarder sous les jupes des formules. S’interroger sur la nécessité de chaque matière : éliminer les produits étincelants, mais vides de sens ; les trop lisses sur lesquels on dérape ; les criards qui n’ont rien à murmurer. Conserver les produits communs, mais leur faire tenir de nouveaux discours. Choisir les querelleurs et prélever juste un son. S’amuser à tâtonner. Sourire d’une trouvaille. Accepter le doute. Offrir une part de flou. Aimer le résultat.

Cet homme est-il un magicien ?
Point de magie. Beaucoup d’imagination
De la singularité.
Des astuces mille et une odeur
Pas de réponses prêt-à-pesées, de pourcentages, ni de tiroirs étiquetés.
Mais de l’écoute en partage, des suggestions et toute sa confiance...

J’écoute
J’absorbe
Je raconte à mon tour mes histoires en parfums. Des images invisibles fleurissent autour de mes mains.
Merci, papa.

…pour Jean-Claude, qui ne sait jamais comment me dédicacer les livres qu’il écrit, mais qui trouve toujours les mots pour m’encourager à poursuivre et persévérer.

Les poils du Dieu Pan /10

2011-04-21T15:24:00.005+02:00

Tristan retrouva sans plaisir les murs ternes et le mobilier inconfortable de la brigade. Il passait un sale moment avec la commissaire France Gomez chaussée ce jour-là de ballerines, qui ne cessait de se déplaçer dans cette pièce exigüe, de son bureau à celui occupé par son lieutenant, tandis qu’elle l’interrogeait interminablement sur son emploi du temps des dernières heures. Gaëtan Norec, tête penchée comme à son habitude, consignait les bribes de phrases échangées. Tristan en effet parlait peu. Que pouvait-il dire, sinon qu’il avait effectué un bref aller-retour chez sa mère qui pouvait en témoigner, mais que la nuit du meurtre, il l’avait passé chez lui en solitaire, sans trouver le sommeil. Ce que personne évidemment ne pouvait confirmer. A la question posée de nombreuses fois, sur les raisons de son silence la veille, sur le fait qu’il fut totalement injoignable au cours de cette journée, Tristan ne sut que répondre, sinon qu’il ne pratiquait pas une dépendance particulière aux téléphones et qu’il avait éprouvé le besoin impérieux de s’aérer l’esprit. Évidemment, cette réponse ne satisfit aucun des deux flics.
- Comprenez-moi, soupira la commissaire, comme si interroger Tristan devenait particulièrement pénible. Vos explications sont trop vagues et vous n’avez aucun témoin qui certifie que vous étiez chez vous, la nuit du meurtre.
- Ah ? Parce que le célibat est un crime maintenant ?
- Ce n’est point ce que j’ai voulu dire, vous le savez bien. Mais votre situation est délicate, convenez-en.
- Mais je connais à peine cette jeune femme !
- Cela fait déjà trop de personnes que vous connaissez à peine, qui meurent à cause de vous.
- Qu'est-ce qui vous permet d’affirmer cela ? Pourquoi devrais-je, sinon être coupable, mais me sentir coupable d’avoir croisé plus ou moins brièvement leur vie ? C’est complètement tordu comme affirmation !
- Mais…ce sont des crimes tordus, et qui par-dessus le marché, jouissent d'un rapport direct avec vous.
- Non, vraiment. Je ne vois pas. Répondit Tristan buté, de plus en plus enfermé dans sa coquille.
- Vous refusez l’évidence pourtant : Élodie était amoureuse vous…
Un frisson intense traversa les épaules de l’homme assis devant elle. Il plia sous le poids de l’affirmation, n’acceptant pas ce lien invisible, passionnel et étrangement possessif, qui s’entortillait autour de lui et dont il n’avait jamais souhaité l’existence.
- Qu’y pouvais-je ? Je n’ai jamais encouragé ses sentiments à mon endroit.
- Reprochez-vous le passé de pute de votre mère ?
La question brutale, inattendue, le désarçonna. Il se redressa, accrocha immédiatement le regard de France Gomez, devenu dur et noir. Exigeant. Il n’aima pas la mâchoire féminine serrée et les mains soigneusement manucurées tripotant l’éternel carnet bleu turquoise. Elle lui balançait sciemment des mots vulgaires, estompés par le vernis élégant de ses fringues et de son allure. Tristan Lézard connaissait parfaitement ces entrechats bien commodes pour arracher un service, une faveur, tout en respectant les codes extérieurs de bonne conduite. Sa mère, était une championne pour éviter ce piège d’une conversation en apparence anodine, distillé par des visiteurs bien sous tout rapport, mais pas toujours tendres et respectueux. Il adopta sa meilleure défense. Une tranquille désinvolture. D’illusionniste. Savant dosage d’empathie et d’obédience, qui lui permettait de retrouver prestement son existence d’électron libre.
- Non, je n’ai aucune raison de blâmer ma mère pour son passé. Même si parfois en effet, j’ai éprouvé de la gêne auprès de mes amis ou de nos voisins. Mais cette gêne n’est survenue qu’à l’adolescence… et comme vous le savez déjà, à ce moment-là je me suis éloigné. J’ai pris mes distances.
- Appréciez-vous les femmes ?
- Vous tentez la psychologie de comptoir ?
- Répondez à ma question, je vous prie.
- Oui, bien sûr. J’aime et j’apprécie les femmes. Je ne suis pas un homosexuel refoulé incapable de gérer ses pulsions sexuelles, ou un dévoreur d’enfant, ou bien encore, un voyeuriste impuissant. Bref, je ne suis pas l’une de ces caricatures d’hommes déviants, dont on nous rebat les oreilles depuis ces dernières années, et que l’on s’emploie à débusquer dès qu’un comportement sort un peu de la normalité. Je suis tout simplement un homme qui ne souhaite pas s’engager sur des relations à long ou même, moyen terme. Pas d’attache. Il n’y a rien de répréhensible dans cette attitude, et je n’ai aucune raison de vouloir massacrer tout un tas de gens afin de purifier ma pute de mère, comme vous le formulez avec tant élégance.
Cette dernière remarque glissa sur la commissaire, comme l’eau, sur les plumes d’un canard. Elle cessa de déambuler et ne lui posa plus de question. Un silence s’installa, compact et tendu. Lézard laissa son regard courir sur les murs gris du bureau, tenta de deviner le bleu du ciel coincé entre les toits du bâtiment, s’efforçant de paraitre totalement détaché du lieu et du moment. Mais il ne pouvait faire autrement que d’éprouver dans toutes les fibres de son corps le poids des questions suspendues, le glaive des décisions flottantes sur le point de se conclure, l’échange codé des regards, entre la commissaire et son adjoint. Finalement, France Gomez se pencha sur son bureau et saisie une enveloppe brune, d'où elle retira un sachet plastifié et scellé. Elle brandit l’objet devant le nez de Tristan.
- Reconnaissez-vous ce morceau de tissus ?
- Non…
Puis l’évidence lui sauta aux yeux : il comprit enfin pourquoi les deux flics s’acharnaient sur lui, depuis deux heures maintenant.
- Oui, je reconnais une serviette de mon restaurant. Enfin, disons que la couleur et le motif correspondent, mais c’est du linge standard, et de nombreux restaurateurs utilisent exactement le même modèle . D’où provient-elle ?
Gaëtan Norec, petit bonhomme bigleux et sentimental éprouva aussitôt ce terrible pincement de jalousie. Il n’eut pas le temps d’applaudir des paupières que sa chef répondait déjà à la question du suspect…mais pas du tout comme il s’y attendait.
- Je vais vous montrer. Veuillez prendre vos affaires, et nous suivre.
- Où m’emmenez-vous ?
- Vous verrez bien.
- Mais…, ce n’est pas légal ?!
- Vous avez peur ? Ne vous inquiétez pas de ce qui est légal ou pas, je vous demande simplement de participez à l’enquête, j’ai besoin de votre nez. C’est tout.
Pendant ce temps, Norec s’agitait et tentait vainement de lancer une armada de signaux de détresse à sa commissaire. Bon sang ! Mais qu’est ce qu’il lui prenait tout à coup ? D’habitude, ils se concertaient, décidaient ensemble d’une stratégie. Et voilà que le plan était bouleversé : on flirtait maintenant avec l’improvisation totale, et Norec n’appréciait pas du tout cette façon de filer en roue libre. Aller savoir, où sa commissaire allait les entrainer. On allait se planter, ça oui ! Un beau gadin, et lui, Norec, allait devoir se taper toute la réorganisation du bloc-notes : quadrillage et autoroute de l’info, points de convergences et conclusion. Non, vraiment, Gomez filait un mauvais coton avec cette affaire. Et où, allait-on d’abord ?! Et pourquoi soudain, avait-elle besoin du pif du beau gosse…elle pouvait utiliser le sien, non ? Il louchait certes, mais son nez et ses oreilles fonctionnaient parfaitement !
Gaëtan cessa de maugréer quand il s’aperçut que Gomez et Lézard avaient quitté le bureau, sans se soucier de savoir s’il suivait le mouvement. Il enfila son blouson et, fataliste, suivit sa chef parvenue déjà au bout du couloir et qui, certainement, aurait à nouveau besoin de ses inestimables services. Services et petits soins, que ce type, suspect de toute façon, ne pourrait jamais lui offrir ! Gaëtan peinait à les rejoindre, quand un raffut éclata soudain au seuil de la porte du bâtiment. Parmi le groupe de personnes qui patientaient résignés à l’accueil, une jeune femme s’arracha brusquement de sa chaise et bondit sur Lézard, qui, prit de court se retrouva avec une femme hurlante et gesticulante dans ces bras.
- C’est de ta faute salaud ! Elle t’aimait, et toi tu la massacrée !!
Les cris de rage de la jeune femme et ceux hurlés par les policiers ordonnant de se calmer immédiatement, créèrent un formidable charivari, que le public qui s’ennuyait ferme jusqu’à présent, savoura avec toute l’attention du badaud devant une scène dramatique et grotesque. Tristan ne parvenait pas à se défaire de la harpie qui l’insultait de tous les noms d’oiseaux raflés dans son dictionnaire personnel, visiblement largement pourvu. Il réussit toutefois à écarter son visage quelques secondes, repoussant les mains terriblement agressives, pour identifier abasourdit, sa comptable, habituellement douce et effacée, et absorber dans la foulée, une explosion d’effluves de sabayon et de fruits confis, qu’il assimila immédiatement à un parfum, d’une célèbre marque, dont elle s’inondait chaque jour. Car, affirmait-elle, c’était une merveille, mais il ne tenait pas. La preuve : elle ne le sentait plus, une heure après s’en être largement vaporisé. Pourtant, son entourage supportait toute la journée les inépuisables vagues liquoreuses…
Enfin, deux femmes en uniforme emportèrent, ou plutôt, trainèrent la femme gesticulante, tandis qu’elle vociférait sans relâche ces dérisoires menaces, ponctuées d’énormes sanglots entrecoupés de « salaud, tu l’as tuée.. ! », et de « mais..elle t’aimait…" Tristan, enfin débarrassé, décoiffé et débraillé, chamboulé par la brutalité de l’évènement, s’efforçait de reprendre ses esprits sur le parvis extérieur. Il percevait l’écho de plus en plus lointain, des cris hystériques d’une colère terriblement douloureuse.
- Vous la connaissez ?
- Oui, vous allez trouver cela bizarre, mais c’est ma comptable. Je ne comprends pas ce qu’elle fait ici.
- C’est notre premier témoin. C’est elle qui a découvert le corps, hier matin.
Tristan regarda la commissaire sans comprendre.
- Vous ne saviez pas qu’Élodie et Sonia Mayol, votre comptable, étaient très proches ? Mademoiselle Mayol devait retrouver son amie, chez elle, hier matin. Quand elle est arrivée sur les lieux, elle a remarqué que la porte d’entrée habituellement cadenassée était entre-ouverte. Le corps d’Elodie étendue dans la cuisine.
- Non, je n’en savais rien
- Vous connaissez bien Mademoiselle Mayol ? Depuis quand, travaille-t-elle pour vous?
- Depuis six mois, plus ou moins. C’est Antoine en général qui s’occupe des papiers, de la gestion du porte-monnaie… je la croise de temps à autre, nous échangeons quelques mots, mais sans plus. Je ne me souvenais pas de son nom d’ailleurs…
- Vous comprenez ce qui l’a mise dans cet état ?
- Non.
- Elle vous a griffé le visage. Deux belles rayures sur votre jolie gueule. Rien de grave rassurez-vous, là où nous vous emmenons nous pourrons désinfecter la plaie.
Tristan entendit à peine la remarque de Gomez, le nez et la mémoire inondée d’images terrifiantes. Il venait à l’instant d’effleurer sa plaie du bout des doigts, en un simple geste instinctif, afin de vérifier la profondeur de la griffure, la nature de la douleur, quand, geste automatique, il porta sa main à son nez et retrouva le choc familier de crème sucrailleuse et confite. Il voulut en faire la remarque au commissaire, mais elle s’était déjà éloignée marchant rapidement devant lui, hors de portée de voix, vers une voiture banalisée dans laquelle elle s’engouffra. Norec se tourna vers lui, et lui ordonna froidement de prendre place sur le siège passager. Lui-même grimpait à l’arrière. Les portes claquèrent, et l’occasion de parler sembla se clore aussi sèchement.

Nouveau lieu. Nouvelle étiquette odorante. Propre, aiguisée et métallique. Verte à vous faire grincer des dents. Et puis en cherchant bien, en écartant soigneusement une strate puis l’autre, on dénichait un relent doux et sucré de poussière grasse, de joins en plâtre, corrodés par la moisissure, de tabac, adoucit de miel, de cellulose et, détail étrange, d’encens parfumé à la rose.
Tristan nez aux aguets, oublieux de l’étrangeté du lieu et du drame survenu quelques minutes plus tôt, traversait les couloirs de la morgue au coté du commissaire et de son adjoint, jusqu’au bloc où l’attendait le cadavre de la seconde victime : Élodie Donnat. Gomez se tourna vers lui avant d’ouvrir la porte à double battant.
- Vous pensez que vous tiendrez le coup ?
- Je n’en sais rien. Elle ressemble à la première victime, non ?
- Oui, elle est dans le même état. Mais cette fois-ci vous connaissez personnellement la jeune femme. Et, ça change tout. Si vous ne vous sentez pas bien, faites-nous signe et on vous renvoie à l’extérieur.
- OK. Allons-y.
Tristan découvrit une petite pièce entièrement carrelée d’un jaune très pâle, avec au centre, une unique et longue table en métal. Déposée dessus, il remarqua une forme vague, couverte d’un tablier épais, laissant paraitre des orteils féminins peints en orange vif, et une étiquette d’identification. Le médecin légiste les attendait au côté du chariot, patient et paisible. Sur un signe de la commissaire, il retira délicatement la longue cape protectrice qui enveloppait le corps.
Comme la première fois, la curiosité pour l’odeur prit le dessus sur le dégoût, ou la pitié. Tristan approcha son nez, yeux mi-clos, et huma l’émanation du corps déformé par les brulures et l’épilation brutale. Il commença par la racine des cheveux, longs et intacts. Descendit doucement sur le front noircit, ne s’attarda pas sur les yeux ni sur les lèvres, glissa rapidement vers l’abdomen où il erra un moment, surtout près des aisselles. Il resta suspendu au-dessus du ventre et du mont de Vénus, labourés par les brulures et les écorchures. Il acheva sa course sur les jambes, opérant des allers-retours, le nez effleurant les genoux, les cuisses et les tibias. Les pieds ne sentaient rien de particulier. Il se redressa et s’éloigna. Il respira soigneusement sa chemise imprégnée de sa propre odeur, rassurante et clarifiante, puis revint vers le corps et poursuivit son analyse, cette fois à presque un mètre de distance du cadavre. Il rôda autour, s’interrompant parfois. S’approchant soudain du cou de la victime puis s’écartant, reprenant sa progression lente et circulaire.
Les trois autres personnes attendaient, gênées par ces manières étranges d’animal renifleur, dans un lieu consacré à l’observation visuelle et la science objective. Soudain, c’étaient eux, les analystes du comportement humain, qui ne se trouvaient plus à leur place : ne sachant que dire, ni quelle question poser.
France Gomez s’éclaircit la gorge et demanda presque brutalement :
- Alors, qu’en pensez-vous ?
- La serviette que vous m’avez montrée tout à l'heure, était déposée sur le corps de la fille n'est-ce pas ?
- Oui, en effet. Sauriez-vous nous dire à quel endroit ?
- Autour de son cou. Je reconnais, imprimée sur la peau, la signature olfactive de notre lessive, modifiée par une trace de café.
- En effet, votre serviette était nouée autour de son cou comme un simple foulard.
Le légiste prit la parole :
- Sans doute, mais je n’ai pas relevé de trace de café sur la peau, pas plus que je n’ai constaté d’irritation sur cette partie du corps, causée par l’emploi d’un détergent. Enfin, la jeune femme n’a pas été étranglée avec ce textile. Ce n’est pas la cause de sa mort.
Tristan lui coupa la parole
- Non, elle a été tuée comme la première victime : avec une longue aiguille enfilée dans le nez. C’est ça ?
- Oui. Répondit Gomez. Autre chose ?
- Épilation à la marmelade, comme d’habitude…enfin si je puis dire. Analogue et incompréhensible, relent de pain perdu. Un reste de café froid, et surtout, des poils enflammés au brûleur. J’ai noté une odeur de combustion au gaz.
- Oui, cela explique l’état de la peau entamée de façon plus profonde et plus large que la première victime. Énonça le légiste de sa voix tranquille et précise. Mais je ne comprends pas votre remarque sur le pain perdu. Je n’ai aucune trace d’œuf ou de produit laitier.
- Je ne comprends pas non plus, répliqua Tristan en souriant tristement. Car il était vraiment navré du sort tragique advenu à la jolie Élodie.
- Pourriez vous nous expliquez pourquoi, votre serviette s’est retrouvée sur la victime ? Demanda durement Gomez.
- J’imagine, comme pour les chaussettes de Voltaire
- C'est-à-dire ?
- Une griffe, en quelque sorte. Une stratégie indécelable à la majorité, uniquement perceptible pour moi. Mon nez. Ma faculté à débusquer et analyser les odeurs. Je vous l’ai dit : matières invisibles, détails d’importances. Quant à la serviette, je la lui avais remise il y a deux, ou peut être trois jours, je ne sais plus, afin d’éponger le café qu’elle avait renversé sur la table où nous nous trouvions. Je ne pensais pas qu’elle l’avait conservé…
- Nous ? Il y a donc des témoins de l’incident ?
- Oui. Antoine et sa petite amie, dont je ne me rappelle plus le prénom.

....à suivre

Odeurs perdues

2011-04-15T16:55:00.004+02:00

Odeurs perdues. Vague à l’âme et tête chercheuse.

Je butine dans mes souvenirs olfactifs, pour toucher du bout du nez des sensations oubliées. Rejoindre, en lisère de mes synapses sensibles, l’idée filiforme, souvent parcellisée. Pas plus épaisse qu’une buée. Tête bourdonnante, regard en flotte, je ne possède plus d’oreilles non plus. Mon visage est un axe étroit et droit, qui certainement offre un profil d’équerre. Effilé et maigre. Nez et Front. Bien serré sur l’objet de la quête. Je tâtonne et persiste. Je fouille partout. Je soulève des toiles de neurones poussiéreux, entortillés sur des cellules paresseuses. Bon sang ! Mais où ai-je bien pu la fourrer ! Ce truc qui …ce machin que j’ai croisé l’autre jour. Brièvement. Courant d’air aguicheur, quand dans la même seconde un inconnu m’offre deux mots de trop. La boîte à coucou se referme aussi sec. Clapet clos ! Je suis un être social. Quand on me parle, je réponds. Je ne tends pas le nez en silence, l’air hagard, en agitant la main nerveusement afin que la personne se taise, se détourne, et me laisse courir après l’effet de vent. D’ailleurs, je ne me souviens pas davantage de ma réponse orale. Polie, sans doute. Le touriste a retrouvé son chemin. J’ai égaré mon odeur. Pas d’inquiétude. Je fais confiance à mon inconscient. Je suis certaine que mon second moteur de recherche, discret et pugnace, opère en douce et prend soin de stocker la minuscule information dans un coin reculé de mon cerveau, sous quelques plis membranaires.

Oui, mais lequel ?

Une carte du cerveau n’offre pas de service « Mappy ».

Départ : bulbe olfactif

Arrivée : odeur perdue

Itinéraire : rapide, efficace et sans tournis.

Temps de parcours : optimisé

Rien à faire. Je reste coincée, immobilisée dans l’aire du langage articulé. Je soupire et tente le passage à l’acte : me préparer une tasse de thé. Bulles et vapeur de bouilloire. Froufrou d’un thé soyeux en provenance de l’Inde. Ma goulotte nasale collecte, filtre, passe l’info à mon cortex visuel qui tressaute. Des images du Laos palpitent, multicolores et sereines. Je n’ai jamais mis les pieds en Inde. À défaut, mon cerveau, brave bête, emprunte dans le coin des primitifs rhinocéros et hippocampe, quelques pastiches compensateurs. Ces arômes cartes postales m’égarent. Je commence à me moquer en silence de la science, insuffisante à m’expliquer comment remettre le nez sur mon odeur perdue. J’ai beau gratter du bout des ongles, la peau de mon crâne à l’endroit indiqué sur le schéma «aire associative somesthésique», je récolte quelques follicules, un demi-cheveu, mais nul filament odorant.

Peste !

Vague à l’âme et tête boudeuse.

Retour aux bonnes vieilles méthodes de mon papy. J’attrape à gauche un bout de papier buvard et de l’autre main, je choppe au hasard un flacon parmi la vingtaine dispersée sur mon bureau. Vlan ! Respire un bon coup ma fille, et dégage le concept fonctionnel du cerveau, basé sur la phylogenèse, qui reconnaît trois structures superposées :

le cerveau instinctif et réflexe (archencéphale)

le cerveau impulsif et automatique (paléencéphale)

le cerveau conscient, puis rationnel (néencéphale)

Je me perds. Les mots sont des mots. On en trouve partout. Dans le dictionnaire. Sur internet. Sémantique et Rome Antique.

Tandis que la mouillette sous mon nez opère en catimini et fait son œuvre. Désagrège les trois structures, dissout les tissus mous. Déroule les noyaux et les circonvolutions. Mon nez se trouve, s’apaise enfin. Je peux quitter maintenant le bout de papier devenu inutile, car mon odeur perdue est là. Partout. Dévoilé par un effluve insignifiant. L’odeur perdue a été soigneusement étiquetée et entreposée dans le coffre, étrange enfance.

Une odeur de pétard. Grise et rouge. Fragile papier. Émanation de mèche que l’on enflamme. Pierre à briquet ou allumette. Explosion et pétarade. Souffle minéral, sucré, salé, pimenté. Doux comme le benjoin. Âpre comme le pamplemousse. Acide et métallique, comme la feuille de coriandre. Sèche comme le chiendent et le bitume brulé par le soleil.

Mon nez fantôme a bien crocheté ce jour-là le faible saut de vent, tandis que j’expliquais au promeneur égaré que, non, la Tour Eiffel ne se trouvait pas à cinq minutes de marche de Notre Dame. Non loin de nous, sur le parvis inondé de soleil, de jeunes skateurs swinguaient entre des canettes métalliques à l’effigie de boissons gazeuses célèbres. L’un d’eux effectuait des cabrioles avec son engin puis atterrissait brutalement sur les roues arrière. Frottement et étincelles. En face, un jeune vieillard adossé à la grille, allumait une gitane maïs. Chocs de matériaux et jeux de matières.

Vague à l’âme et tête rêveuse

Comment faire rentrer tout ça dans un flacon ? Et puis….qui aurait envie de se parfumer au « pétard d’enfance »

Odeur perdue. Enfance perdue

Juste un peu de vague à l’âme…

Les poils du Dieu Pan /9

2011-04-07T12:10:00.003+02:00

Évidemment, la nuit fut pénible. Agitée. Ponctuée de visions absurdes et sans issues. Tristan finit par s’arracher du lit et se résolut, pendant les quelques heures qui le séparait de l’aube, à contempler la ville scintillante qui déroulait sous la fenêtre de son immeuble, ses toits et ses rues où l’ombre nocturne traçaient quelques rares raies sinueuses. Il observa ensuite la disparition régulière de l’éclairage public et des enseignes lumineuses, diluées par un ciel doux et sans nuages. À la bonne heure ! Comme aurait dit Mireille, l’amie de sa maman, qui partageait à ses côtés une retraite tranquille dans une petite maison de village avec jardin, en Bourgogne. Elle avait à cœur de toujours apprécier la vie et les événements, sous l’angle le plus rond. Tristan passa ses mains sur son visage, espérant par ce geste apporter un peu de clarté à ses idées noires. Mais sa raison ne possédait pas la même qualité immuable du jour nouveau : le boulet de la veille demeurait. Sombre, volumineux et pesant. Pas de visite au marché de Rungis. Pas de restaurant pour s’isoler et se divertir, s’offrir l’éventualité d’une étincelle salvatrice. Son esprit, qui ne supportait pas l’oisiveté, envisageait le bouleversement de son emploi du temps comme une lourde menace d’angoisse. Mais songer à Mireille le força à projeter sa journée et sa semaine différemment. La perspective de prendre le train et de rejoindre les deux amies pour quelques jours à la campagne lui parut un excellent subterfuge pour occuper son temps, et repousser les relents d’un crime dont il aspirait à s’éloigner le plus possible. Il ne lui vint pas à l’esprit qu’il pourrait en profiter pour évoquer avec sa maman la période « Voltaire ». Non, il pensa plutôt, qu’à cette époque de l’année, les asperges sauvages pointaient leurs crêtes tendres, et que ma foi, une récolte tranquille, puis la réalisation d’une omelette aux œufs frais seraient le meilleur des baumes pour oublier un temps cette macabre histoire. Il posa sa tasse vide à côté de son ordinateur et pianota rapidement sur la page internet pour réserver un billet de train. Départ dans deux heures. Gare de Lyon. Délai amplement suffisant pour se préparer, prévenir Antoine, afin qu’il se charge d’accueillir l’équipe d’hygiène et veille à la qualité du nettoyage de leur restaurant. Tristan était sous sa douche quand son portable raisonna, solitaire, sur la table de la cuisine. Il rata un second, puis un troisième appel, tandis qu’il s’attardait dans sa chambre pour se vêtir, puis chargeait un sac de voyage pour un déplacement de plusieurs jours. Il prit un temps fou pour remettre la main sur son MP3 qui contenait sa discographie complète, dont il n’avait toujours pas transféré le dossier, sur son iPhone qui poursuivait sans relâche son grésillement à l’autre bout de l’appartement. Enfin prêt, il s’échappa de son appartement et dévala les escaliers. Pour revenir sur ces pas, trois étages plus tard. Car au moment d’atteindre le hall d’entrée, tâtonnant les poches de sa veste à la recherche de son téléphone pour joindre Antoine, il s’aperçu qu’il avait oublié l’objet quelque part, mais où ? Il parcourut son appartement en long et en large, pestant sur ces engins minuscules qui possédaient le don naturel de disparaitre, au moment où l'on en avait le plus besoin. Il repéra enfin le bidule noir et rectangulaire, abandonné sur la table de la cuisine et, sans un regard sur l’écran, il déverrouilla et effleura la touche d’appel automatique « ma moitié ». Antoine à cette heure matinale était encore au lit.

- Salut, je te dérange ?

- Mouais, non, queskiy’a ?

- J’ai besoin que tu réceptionnes l’équipe de nettoyage pour le restau, ce matin à dix heures. Tu veux bien t’en charger ?

- Je peux dire non ?

-Pas possible. Je prends le large pour quelques jours chez ma mère, mon train part dans une heure.

- Bon…alors je dis oui. Tu reviens quand ?

- Je ne sais pas

- Je ne sais pas, moi non plus, pourquoi je t’accepte comme pote.

-Parce que tu es ma moitié, Antoine. Allez bouges toi, à mon retour je te préparerai mon fameux cheese-cake pour te remercier.

- Mouais bon, si tu en appelles au cri du ventre…tient, au fait, pendant que j’y pense. Oriel propose que tu passes un soir à la maison, pour diner avec nous.

- Qui ?

-Oriel, mon amie. Tu l’as rencontré hier au café. C’est dingue, comme tu ne retiens aucun prénom ni visage de fille !

- Hier, c’était une journée un peu spéciale...Un diner ? Oui, pourquoi pas, mais je n’ai pas de date précise à te donner…

-Ben…quand tu es de retour, c’est tout. Tu débarques et Oriel cuisine un truc. De toute façon, je la préviens que tu passeras certainement à l’improviste. Et pas de panique, elle se débrouille très bien aux fourneaux.

Et Antoine disparut. L’essentiel avait été communiqué, échangé, convenu. Affaire conclue. Tristan qui connaissait le bonhomme ne s’en offusqua pas, même si, comme chaque fois, il avait le sentiment de se faire piéger. Mais peut-être était-ce là le seul moyen qu’avait fini pas trouvé son ami pour l’obliger à ne plus se dérober en permanence ?

Sa capacité exceptionnelle au déni, sa hâte de s’affranchir des contrariétés de la veille, et par surcroit, la musique d’Esbjörn Svensson Trio qui saturait avec bonheur ses oreilles jusqu’à son arrivée en Bourgogne, permit à Tristan d’être rattrapé par les événements, beaucoup plus tard. En milieu d’après-midi. Lise, sa maman, heureuse de le voir surgir à l’improviste l’embrassa comme s’ils s’étaient simplement quittés la veille et, comme à son habitude s’employa à le débarrasser de tous ces tracas. À la bonne heure, ponctua Mireille, ravie de l’agitation soudaine. Puis, à l’unisson, délesté de sa valise et de sa veste, elles le chassèrent dans le jardin afin qu’il s’enfile le bon vent, et chasse la poussière parisienne de ses poumons. Assis sur un banc, un gros chat roux lui tenant compagnie dans le petit jardin agréablement fleuri, Tristan appréciait l’instant. L’air embaumait les premiers pollens, l’acidité tendre de l’ail nouveau, qui affleurait près des murs, et le parfum de banane verte de l’herbe humide, quand sa mère apporta son téléphone, faisant fuir le chat étendu de tout son long sur ces genoux, brusquement dérangé pendant sa sieste au soleil.

- C’est pour toi mon grand. Une dame de Paris très polie. Elle me parait tout à fait charmante…

C’est ainsi que Tristan Lézard prit connaissance très tardivement, du second meurtre. Mademoiselle Élodie Donnat, jolie serveuse du bar-tabac « le Mauri7 », rue du Faubourg Saint-Denis, avait été retrouvée ce matin chez elle, nue, partiellement brûlée, et entièrement épilée. Excepté ses longs cheveux, demeurés intacts. La commissaire conservait son calme pour l’informer des circonstances, bien qu’elle eu tentée à plusieurs reprises au cours de la journée, de le joindre sans succès. Plus courtoise qu’à son habitude, mais peu loquace, elle requerrait sa présence toute affaire cessante sur Paris. Tristan ne sut comment le formuler, mais ce ton aimable et soigné ne le rassurait absolument pas. Il raccrocha, déstabilisé et choqué, et s’attarda de longues minutes au soleil, vissé sur son banc. Il décida finalement de prendre le premier train le lendemain, en espérant que le Dieu Pan ne ferait pas une nouvelle victime au cours de la nuit.

….à suivre

Clin d’œil à Clémentine, personnage qui intervient dans plusieurs romans de Fred Vargas, et qui a inspiré le personnage de Mireille.

Les poils du Dieu Pan /8

2011-04-01T11:36:00.003+02:00

Un uppercut. Tristan demeura sonné quelques secondes. Le temps nécessaire aux sensations qui parcourait son nez de s’apaiser, aux images de cauchemar terriblement précises de s’estomper. Il réalisa également, tandis que l’onde désagréable refluait, que l’homme dans le placard n’avait pas été abandonné par hasard dans son restaurant. Il existait donc un lien, entre lui et l’assassin. Il découvrait qu’il possédait un ennemi. Ce constat l’encombrait, plus qu’il ne l’inquiétait. Sa première réaction spontanée fut de se demander, qui, pouvait lui en vouloir à ce point, et pourquoi. Pas de réponse. Le sentiment d’une injustice le mina brusquement, lorsqu’une colère sourde, salvatrice, balaya cette humeur chagrine. Funambule chevronné, il retrouva promptement le détachement habituel qui était le sien depuis toujours, quand, en butte aux contrariétés imprévisibles, il saisissait le premier fil à sa portée et s’engageait sur des lignes de traverses. Odorantes et silencieuses. Pendant ce temps la commissaire observait, sur le visage et les mouvements du corps de Tristan, le déroulement chaotique des émotions qu’elle avait provoquées. France Gomez ne regrettait pas d’avoir renseigné Lézard sur ce détail macabre et, à priori confidentiel de l’enquête. Elle avait délibérément ignoré le regard noir et clignotant de son assistant et lâché l’info. Le résultat espéré était au-delà de son attente se dit-elle, l’homme assit en face d’elle, assimilait enfin le fait qu’il était personnellement impliqué dans cette histoire. Il ne pouvait demeurer plus longtemps à l’écart, s’efforçant, par son humeur insaisissable de se soustraire à ses responsabilités. Car la commissaire décelait le caractère d’anguille de cet homme qui certainement, disposait d’une faculté instinctive à contourner les obstacles puis à se retrancher derrière un isolement confortable, sans prise de risque émotionnel. Mais Lézard était soudain acculé : l’acte criminel était clairement signé. Gomez avait rapidement déduit que le motif déclencheur de l’acte n’était, ni d’ordre crapuleux, ni financier, mais à l’origine d’une raison vieille comme le monde : passionnelle. Une meurtrière, ou un meurtrier rancunier.

-Nous évoquions l’odeur du corps avant que vous me posiez votre question, enchaina-t-elle. Pourriez- vous m’en dire plus ? Pensez-vous que le cadavre charrie cette odeur pour vous avertir ? Vous, particulièrement ?

- Un signal en quelque sorte ?

Tristan apprécia la perche que lui tendait la commissaire et n’hésita pas. Il s'ajusta à ce terrain familier comme une locomotive glisse sur un rail. Nez sur le guide, sa pensée s’organisait, les doutes s’estompaient et l’horizon forcément, se dégageait.

-Un signal, pourquoi pas. Je n’ai pas menti ce matin en vous disant que je ne connaissais pas l’homme. Par contre, j’ai reconnu son odeur.

- Intéressant. Expliquez-moi cela. C’est l’odeur de marmelade qui vous à interpellé ?

- Non, pas celle-ci. Un parfum plus complexe, singulier.

Et Tristan résuma pour la commissaire et son lieutenant, de plus en plus étonnés et finalement perplexes, son enfance passée dans l’armoire ajourée, la visite régulière de Voltaire chez sa maman, et le mélange de talc et d’huiles essentielles qui parfumaient la chaussette de la victime.

- Si je comprends bien, enfant, vous n’avez jamais observé le visage de la victime, parfois entraperçu une silhouette, mais vous pouvez me certifier que le type déposé dans votre placard était autrefois l’amant principal de votre mère, parce que vous avez identifié l’odeur de ses chaussettes?

- Oui, c’est bien cela. Tout comme je peux me représenter qu’il a été épilé avec le mélange que nous avons évoqué, mais pas seulement. Une dernière odeur flottait autour du corps brulé. Un parfum de suif et de sabayon. Mais pour le moment, je n’ai pas d’explications à vous donner. Avez-vous remarqué des traces de cire, ou d’œuf sur le corps ?

- Non. Aucune. Sur le rapport du médecin légiste, d’après une première analyse du labo, on distingue diverses matières alimentaires, mais aucune provenant d’œuf ou de lait. Également, des poils et des particules de peau carbonisées, du sang, et deux chaussettes sur un même pied. L’une propre et intact, enfilée sur celle couverte de poussière de carbone. Le pied ayant conservé la chaussette étant totalement indemne.

- C’est étrange cette histoire de poils, reprit Tristan après quelques instants de silence et de réflexion. Je me rappelle que lorsque nous étions gosses, un gars de la bande se brûlait régulièrement les poils de ses avant-bras avec son briquet, car il affirmait qu’ainsi, le duvet allait repousser plus drus et plus noir. Il nous soutenait que les filles appréciaient particulièrement la compagnie des hommes bruns et virils. Et c’est vrai, il avait du succès auprès des filles.

Tristan sourit à ce souvenir qui le ramenait sur les escaliers du Sacré-Cœur où il trainait adolescent, pendant des heures, avec ces potes. C’était peu de temps avant qu’il ne décide de tout plaquer et disparaitre, munit d’un simple sac à dos chargé de quelques affaires, et de son livre fétiche « le miasme et la jonquille ».

- Poils ! Un symbole de virilité bénéfique, si ceux-ci se trouvent sur une partie seulement du corps. Maléfique, si tout le corps en est couvert, comme le dieu Pan !

Le dernier mot claqua, comme une détonation. Gaëtan Norec, avait soudain élevé la voix et Tristan se retourna. Il remarqua que l’homme discret masquait son visage derrière un dictionnaire des symboles, et poursuivait d'un ton docte:

- La prolifération des poils traduit une manifestation de la vie végétative, instinctive et sensuelle… : «couper les poils d’un animal qui va être sacrifié est le vouer à la mort. Iliade, chant III… pour ceux que cela intéresse », précisa t'-il en relevant la tête de son bouquin.

À cet instant, Tristan remarqua le strabisme déroutant du lieutenant et, comme la majorité des gens qui se trouvait confrontée à ce looping, il ne sut quel œil choisir pour immobiliser son regard. Embarrassé, il se détourna vers la commissaire qui concluait

-Un rite de purification ? Questionna Gomez.

Tristan qui ne connaissait pas l’habitude du commissaire à s’exprimer à voix haute lorsqu’elle réfléchissait, pensa que la question lui était adressée et répondit très brutalement :

- Mais je n’ai rien à voir avec un bouc en rut !

- Et pourquoi pas ?

France Gomez tentait sa tactique habituelle. Question douce et paisible. Cette fois-ci, Tristan s’engouffra dans la brèche et livra une ébauche de cette vie privée qu’il protégeait par-dessus tout.

- Je préfère la solitude. Célibataire, sans astreinte ni contrainte. J’ai parfois quelques liaisons, mais clairement sans lendemain. Et en général, l’aventure s’achève rapidement sur des liens aimables et paisibles. Je ne suis pas un coureur, et j’ai énormément de respect pour les femmes, acheva- t’il d’une voix posée.

Un curaillon, pensa immédiatement France. Un type coincé et poli, qui surtout ne trempe pas son nez dans les affaires de cœur ! Trop risqué. Mais qui n’hésite pas de temps à autre à se distraire sans se préoccuper des conséquences. Un bouc, certainement pas. Un allumeur, sans doute.

- Donc, vous n’êtes pas un bouc. Voltaire non plus, qui n’était pas particulièrement célèbre pour son profil de Don Juan ou sa pilosité abondante, mais pour ses petits trafics illicites, et son humour potache. Je reviens à ma remarque. Pourquoi un rite de purification… odorant ? Avez-vous des ennemis ? Vous rappelez-vous avoir fait du mal à quelqu’un dernièrement ?

- Non. Je pense que cette histoire trouve ses racines dans mon enfance. Voltaire ne savait même pas que j’existais. Pour quelle raison cet homme remonte à la surface aujourd’hui, je n’en ai aucune idée. Je n’ai plus croisé Voltaire depuis cette époque, depuis l’âge de 14 ans.

- Époque où vous avez brutalement disparu ? Fugué ?

Tristan se referma comme une huitre. Les flics. Qui trainent leurs nez partout. Et puis il comprit aussitôt. Sa mère, évidemment. Qui avait signalé sa disparition, et dont il restait forcément des traces de l’épisode, classées dans un dossier. Tout comme une fiche, qui indiquait que sa maman était une pute. Une femme, qui recevait discrètement et avec élégance des visiteurs choisis, ce qui lui permettait de payer son loyer et d’approvisionner son frigo. Mais une pute malgré tout. Même si elle ne trainait sur aucun trottoir… Quatorze ans. L’armoire soudain devenue trop petite, mais le monde vaste et accueillant. Et surtout, cette nécessité brutale, impérieuse, et soudain vitale, de ne plus être obligé de croiser les visiteurs dans l’escalier de travers. Et puis par dessus tout, il ne tolérait plus l’inévitable effluve d’après-rasage, aux accents de bois et de résines, de vanille et de verveine, qui suintait en permanence des murs et des rideaux de l’appartement. Il n'encaissait plus le parfum à la rose, de la savonnette posée près du lavabo, uniquement destinée aux hommes qui s’acquittaient, avant, et après, d’une brève toilette. Il n’assumait pas davantage, le regard des copains dans la rue, ou le sourire apitoyé de la maman d’Anouchka qui le nourrissait de pain perdu comme on déverse son trop-plein d’affection. Écœurant, à trop haute dose. Il était parti. Longtemps. Le temps nécessaire pour modeler sa propre vie. Trouver son nom. Et, au terme de plusieurs années, d’éprouver la nostalgie de Paris et le besoin de revenir parmi les siens. Mais à cet instant, dans ce bureau terne et sans saveur, il reconnut les vieux signaux d’alerte. Disparaitre, et se réfugier dans sa caverne.

-Bon, je signe où, pour la déposition ?

L’imprimante roula sa bosse rapidement, Norec se leva, puis plaça devant Tristan les copies agrafées. Lézard parcourut rapidement les feuilles, rédigées dans un jargon factuel et précis, sans état d’âme, et signa de même. Il s’aperçut que personne ne le retenait, que la grande femme brune et élégante, après avoir lâché d’une voix douce sa dernière pique, ne se préoccupait plus de lui. Elle se leva, pour le saluer courtoisement et le remercier, pour sa déposition précise et l’aide certaine qu’il apportait à l’enquête. Elle lui demanda cependant, s’il pouvait rester disponible. Tristan ne refusa pas, de toute façon il n’avait pas le choix et, tandis qu’il lui serrait la main, il constata que malgré ses hautes bottes, il demeurait plus grand qu’elle. Bêtement, il en fût rassuré, et quitta le bureau plus serein.

Il prit conscience, plusieurs minutes plus tard, après avoir déambulé sur les quais sans but précis, ni idées claires, qu’il avait complètement oublié de saluer l’adjoint. Qu’importe, de toute façon il n’aurait pas su où poser son œil.

à suivre...

Les poils du Dieu Pan /7 (enfin !)

2011-03-25T09:54:00.001+01:00

Lorsque Tristan parvint à l’angle du quai des Orfèvres, une soudaine bouffée de vent vint s’enrouler autour de lui, chargée de l’odeur froide du fleuve mêlée aux relents âpres et tièdes exsudés par les voitures circulant sur les artères. L’odeur de sa ville n’était jamais aussi intime et sensuelle que lorsqu’il errait entre l’ile de la Cité et le pont des Arts. Très peu d’arômes culinaires. Mais des effluves d’eau, de peaux parfumées, de pneus, abrasant le bitume, et de craie, émanant de la pierre érodée des immeubles. Une transpiration. Un pouls odorant de sa ville en continu. Imperceptible et immuable. Qualifié de pollution, lorsque ce parfum atteignait le point strident. Dépeint comme une atmosphère, par les citadins amoureux de la ville, accoutumés à son parfum d’aisselles. Tristan trouvait difficilement les mots pour exprimer cette signature si particulière. Tiède à l’automne, humide et métallique en hiver, ou au printemps, moite et collante en été. Mais c’était là une liste vague pour évoquer des sensations sur sa peau. Son nez percevait des images qu’il glanait et mêlait dans un mortier imaginaire, une mosaïque de couleurs et de volumes qu’il réduisait ensuite en poudre. Il obtenait ainsi un reliquat fin et odorant, qu’il tentait de qualifier. Poids et mesures. Parfois, Tristan imaginait un dictionnaire des odeurs aux définitions simples et précises. Paris, deux petits points : gaz d’échappement, merde de chien, pollen, boues grasses. Synonyme : âcre, piquant, fadasse. Mais ce n’était pas vrai. Trop court et trop injuste. Paris sentait par blocs. En fonction de ses peuples et de ses cultures. Des habitudes alimentaires, et de vies. Quartier habité, quartier de boutiques, quartier noctambule, quartier de bureaux...Mais aux abords du fleuve, dans cette large échancrure offerte, on découvrait un parfum complexe, parfois déroutant. Rues et boulevards saturés d’effluves pulsés par les divers arrondissements, déversaient tels des affluents odorants, leurs courants singuliers qui se mêlaient, se nouaient ou se heurtaient, au gré des vents et des intempéries.
Tristan renâclait à franchir l’entrée du célèbre immeuble, où son devoir de citoyen l’attendait. Il leva un regard sceptique vers la façade blanche. Et finalement décida de lui tourner le dos. Sous le ciel gris, la température était douce et, accoudé au parapet de pierre qui longeait le fleuve, Tristan s’amusa une fois de plus à déchiffrer les ingrédients qui composaient le parfum de sa ville.

Dix minutes plus tard, nanti d’une nouvelle liste d’arômes identifiés et stockés dans les compartiments de sa mémoire, Tristan pénétra dans les locaux de la criminelle et informa le fonctionnaire en uniforme, dissimulé derrière un comptoir gris sombre, de la raison de sa présence. Tandis que le policier contactait par téléphone la Commissaire, Tristan laissa son nez se promener parmi le mobilier terne et inconfortable, les murs placardés d’avis de recherches illustrés de trombines sinistres ou totalement floues, et constata surpris que le parfum des lieux ne coïncidait absolument pas avec l’image prête à l’emploi qu’il possédait dans son tiroir à fantasme. Aucun relent viril de sueur, aucune volute lisse et poussiéreuse de papier jauni, aucune trace de sang séché, de vin rance ou de perfecto en cuir. Mais une puissante et onctueuse odeur de lys et de vanille. Ambre solaire et sable blanc. Pas le temps de repérer l’origine de ce fumet narcotique, qu’un « Monsieur Lézard, vous êtes attendu » résonna à son oreille. Tristan, à regret, débrancha son nez, tourna les talons et s’engagea dans le couloir que le policier arrimé à sa chaise lui indiqua d’un mouvement de stylo par-dessus son épaule gauche, sans lever les yeux de son écran d’ordinateur.
Un long corridor gris bleuté, un sol en lino clair, le sentiment de traverser des bureaux d’une banalité sans fin. La commissaire l’attendait au bout du second coude. Elle le reçut aimablement, presque avec chaleur, et l’invita à entrer puis s’assoir, devant le premier bureau, sur une chaise en plastique moulé dont les pieds raides et chromés n’invitaient pas à la détente. Une pièce sobre, située coté cour, où, depuis l’unique et haute fenêtre on apercevait un coin de ciel, gris Paris, en tordant légèrement le cou.
-Comment allez-vous depuis ce matin ? Vous êtes-vous remis de vos émotions ?
Elle n’avait pas rejoint son fauteuil, et se tenait debout au coin de son bureau d’où elle le dominait de toute sa hauteur, que Tristan estima frôler les 1m80, sans tricher. Hors ce jour-là, elle portait des bottes cavalières à hauts talons. Surprit par la douceur du ton, il répondit presque en bafouillant, avec la désagréable impression d’être un garnement se justifiant devant son institutrice.
- Oui…,enfin d’une certaine manière on peut dire ça comme ça.
- Vous pensez pouvoir rouvrir bientôt votre restaurant ?
- Le plus tôt possible, dès que l’odeur de cadavre aura disparu
- Oui, en effet, c’est la moindre des choses. Je comprends…
À quoi rimaient cet échange d’amabilité, cette sollicitude envahissante. Tristan s’agita sur son siège, démangé par l’envie de se mettre debout pour discuter face à face avec cette femme étrangement bienveillante, et surtout trop grande.
- Et si vous m’expliquiez pourquoi à peine arrivé, désirez-vous déjà nous quitter ?
La question posée tranquillement par la commissaire eut exactement l’effet souhaité : il s’immobilisa et commença aussitôt par se justifier.
- Mais pas du tout. J’ai simplement besoin de me mettre debout. Je ne supporte pas de rester assit trop longtemps.
- Vous devez rester assis. Je suis navrée pour vous, mais c’est la règle pendant que je vous interroge.
- Me considérez-vous comme un suspect ?
- Absolument pas. Je me contente simplement de vous poser quelques questions. Vous êtes dans mon bureau, et non dans une salle interrogatoire.
- Il existe une différence ?
À cet instant le lieutenant Norec entra dans le bureau, et sans un mot ni signe de tête, s’installa derrière le second bureau placé en retrait, dans le coin le plus éloigné de la fenêtre. Le jingle sonore de la mise en route de son ordinateur brisa le silence.
- Tout va bien lieutenant ? Pouvons-nous commencer ? Demanda la commissaire Gomez, sans lâcher des yeux Tristan.
- Oui, c’est bon Commissaire. Je prends note de la déposition.
Le visage soudain grave, elle s’assit à l’angle de son bureau, étendit la main vers son carnet bleu turquoise, attrapa ensuite dans la foulée un stylo, qu’elle porta à sa bouche pour en mâchonner le bout, et laissa filer les minutes, pendant qu’elle parcourait ses notes. Finalement, elle retira le crayon de ses lèvres et posa enfin une vraie question de flic, sans quitter des yeux son carnet.
- Quel jour avez-vous rencontré pour la dernière fois Michel Drommel ?
- Je ne connais personne sous ce nom là.
- Pardon. J’ai omis de vous le préciser, mais c’est votre cadavre.
- D’une part ce n’est pas mon cadavre, ensuite, comme je vous l’ai indiqué ce matin, je ne connais pas l’individu déposé dans mon placard. Pas plus que je n’ai croisé de Michel Drommel.
- Voltaire ? Ce nom vous évoque-t’il quelqu’un ?
- Candide.
- Vous pensiez à autre chose ?
- Non. Pourquoi insistez-vous sur le fait que je puisse connaitre cet homme ? Je ne comprends même pas pourquoi ce pauvre type à échoué dans mon restaurant, totalement épilé à la marmelade d’orange.
- Qu'est-ce qui vous fait penser qu’il a été épilé, et non pas brûlé ?
- L’odeur, bon sang ! Ne me dites pas que vous n’avez pas remarqué ?
France se tourna vers son adjoint. Immédiatement Gaëtan se leva et vint la rejoindre avec un dossier à la main, qu’il lui remit.
Elle feuilleta les nombreux feuilles et croquis annotés, et s’arrêta sur une page en particulier, qu’elle parcouru rapidement, sourcil froncé.
- Vous avez raison, Monsieur Lézard. Le corps à bien été épilé avec un mélange composé de sucre caramélisé, de miel, d’huile d’arachide et d’écorces d’oranges.
- Mais cela n’explique pas les nombreuses brûlures et les traces de suie ? Remarqua Tristan, qui soudain réfléchissait, en même temps qu’il écoutait le rapport du médecin légiste.
- Non, en effet, cela n’explique pas. Vous avez une idée de votre côté ?
Naïveté ? Curiosité ? Tristan ne s’inquiéta plus de subir un interrogatoire, et plongea dans l’intrigue de l’instant, comme s’il dévorait un polar fascinant dans le salon paisible de son appartement parisien, installé dans son rocking-chair près de la cheminée, un mug de café dans la main
- Un briquet, ou encore des allumettes. Un chalumeau aurait sans doute fait davantage de dégâts, en outre l’odeur de la combustion n’est pas la même. Je penche pour des allumettes, car le cadavre dégageait une légère odeur de soufre. Mais ce n’est pas la cause de la mort, n'est-ce pas ? On ne succombe pas à une épilation, même sévère…
- Réponse adéquate sur toute la ligne. En effet, ce sont des allumettes, et, oui, évidemment l’homme n’est pas décédé des suites de son épilation. Mais il l’a même subi et supporté, pendant qu’il était encore en vie.
- Tu parles d’une esthéticienne ! remarqua soudain Gaëtan.
Gomez jeta un regard sombre à son lieutenant.
- Vous voulez dire que vous pensez que le meurtrier est une femme ?
- Et vous ? Reprit la commissaire en le regardant avec intérêt, sans hostilité ni agressivité. Elle était tout simplement attentive, et presque douce.
Une petite sonnette d’alarme retentit aussitôt dans l’esprit de Tristan. Il se méfiait de la douceur en général et de la douceur féminine en particulier. Elle enrobait chacune de vos défenses, et sans prévenir, vous vous retrouviez démuni et face à une situation que vous n’aviez pas souhaité. Misogyne, lui reprochait Antoine. Lucide, lui rétorquait Tristan. Mais à cet instant, alors que Tristan contemplait le visage souriant et posé de la commissaire, il eut réellement le sentiment d’être manipulé.
- Que vous importe mon opinion. Je suis ici simplement pour faire une déposition, et répondre à quelques-unes de vos questions.
France se redressa, visage paisible, mais esprit contrarié. Ce lézard lui filait entre les doigts. Il connaissait la victime. Elle était parfaitement au courant du passé de sa maman et des relations particulières que celle-ci entretenait avec Voltaire. Apparemment, l’homme refermé et distant assis devant elle et qu’elle dominait par sa taille ne désirait pas s’exprimer. Ou bien, effectivement il n’avait pas reconnu l’ancien visiteur de sa mère. Gomez hésitait sur la démarche à suivre. La méthode douce ne fonctionnait pas : il fuyait, et s’échappait comme un escargot rétracte ses cornes et disparait dans sa coquille. Défense primitive, donc. Cependant, elle constatait qu’il devenait bavard dès qu’il s’agissait de parler d’odeur ou de cuisine. Elle contourna son bureau, s’assit et croisa ses jambes tranquillement, puis demanda d’une vois plus ferme.
- Revenons à l’odeur du cadavre. Pourriez-vous m’en dire davantage ?
- Matières invisibles. Détails d’importances. Dites-moi plutôt comment il a été tué ?
Norec eut un haut-le-corps. Il n’aimait pas qu’un civil pose des questions. Cela ne le regardait pas. Il ne souhaitait pas non plus que sa chef réponde. Dans ces moments-là, la jalousie lui brulait les veines, et un tic s’accrochait à son œil gauche : il applaudissait des paupières.
Sans l’ombre d’une hésitation, Gomez livra l’information :
- Il a été drogué, épilé soigneusement, puis achevé avec une longue aiguille introduite dans le nez, qui a atteint ensuite le cerveau. Une aiguille chauffée à blanc.

à suivre....

Gros gros retard

2011-03-17T10:57:00.002+01:00

Mais je n'ai pas disparu !

Les chaussettes, tu as raison Sunny Side, sont les plus longues à tricoter ! :)

J'écrit entre deux moment, je suis souvent interrompu...et je perds le fil.

Je devais effectivement editer le chapitre 7 aujourd'hui. Je vous propose d'attendre encore un peu. Mercredi prochain je suis ok.

Les chroniques me demande moins de temps. Je peux facilement écrire n'importe où, deux lignes ou trois. Mais ce type de récit, même modeste et sans prétention demande un peu plus de temps, ou plus d'experience, plus d'oraganisation aussi : je n'ai aucun plan, aucune structure, juste une idée globale dans la tête et deux à troischapitres d'avances dans les tiroirs de mon imagination. Et dernièrement mon homme a constaté une enorme incohérence lorsque je lui racontais cet épisode et le suivant....donc je revois ma dictée ! Voili, voilou, écrivain c'est un vrai métier...et je suis juste un amateur qui improvise...un immense merci pour votre patience.

Retard

2011-03-03T09:37:00.003+01:00

Bigre.
Tristan Lezard est en retard
Je me consacre à mon vrai métier, les odeurs, et j'ai peu de temps à offrir cette semaine aux mots.
J'en suis la première désolée...car j'aime mes récréations, où je jongle avec les mots.
Mais bon. Y'a des priorités.
Prochain chapitre : je prend la liberté de ne pas vous donner de jour précis, mais le plus rapidement posssible. Ce blog est le seul lieu où je n'éprouve pas de contrainte...je ne vais pas commencer à poser des "dead-line" ! :)
Merci à vous amis(es) lectrices et lecteurs pour votre patience.

Les Poils du Dieu Pan /6

2011-02-24T12:23:00.004+01:00

- Mais quel rapport avec toi ? Je veux dire : pourquoi cet ancien amant de ta mère s’est-il retrouvé dans notre placard ?
- Je n’en ai aucune idée…
- Ce gars au talc, il te connaissait ?
- Non, je ne crois pas. Nous ne nous croisions jamais
- Ce n’est pas possible. Il y a bien un jour où, après l’école, tu as débarqué trop tôt et tu les as surpris ?
- Non, te dis-je. Ma mère veillait au grain. Nous avions inventé ce code du foulard jaune noué à la fenêtre dont je t’ai déjà parlé : tant qu’il flottait tel un étendard, il n’était pas question que je mette les pieds à la maison !
Oriel intervint:
- C’est quand même dingue cette histoire. D’être mis à la porte de chez soi. D’attendre dehors par tous les temps, que ta maman ai achevée son affaire !
- Ta mère avait des ennuis à l’époque avec lui ? Une sombre histoire qui soudain referait surface aujourd’hui ? demanda Antoine, sans relever la remarque tombée à plat d’Oriel.
- Pas que je m’en souvienne, et puis tout ça, c’est du passé justement. Ma mère vit maintenant, tranquillement à la campagne avec son amie Mireille, et leurs cinq ou six chats. Je l’ai eu au téléphone récemment, et tout allait bien. Non, ce que je ne comprends pas, c’est pourquoi cette chaussette est restée délibérément sur son pied. Et, ça ne colle pas non plus avec l’odeur de marmelade.
- L’odeur de marmelade ? ne put s’empêcher de dire Oriel de plus en plus dégoutée.
- Oui, ou de pain perdu…un truc sucré, caramélisé, répandu sur tout son corps. Un reste de produit peut-être. Mais une signature olfactive, qui ne coïncide absolument pas avec le parfum de ces chaussettes.
- Bon. Résumons-nous. Intervient Antoine, en déposant bruyamment sur la table, la petite cuillère avec laquelle il touillait interminablement son café. Nous avons donc un type épilé, et plus ou moins carbonisé, qui porte des chaussettes au parfum extravagant de poudre et d’épices, ensuite nous avons…

Mais Tristan était reparti dans son monde intérieur. Tandis qu’il humait son café chaud qu’Élodie venait de lui resservir, il se remémora le nom de chacun des ingrédients employés dans le mélange particulier du visiteur de quinze heures. Enfant, il se rappelait avoir inscrit sur son cahier, les mots : craie, éponge du tableau noir et cuisine de la maman d’Anouchka. Il avait également dessiné un énorme fait-tout, posé sur une gazinière, où mijotait un ragoût fumant. Il avait conclu par ces mots : odeur propre, épicée et très forte. Maintenant, il saisissait l’exact mélange d’huiles essentielles : cardamome, girofle, muscade, nigelle, quelques gouttes d’une Cologne de Penhaligon’s à base de romarin, mêlées à une poudre de talc vendue dans le commerce et parfumée au géranium…Tiens, c’est vrai qu’il passait aussi beaucoup de temps dans la cuisine de la maman d’Anouchka…
- Lézard ! Sapristi, où est-ce que tu es encore parti ? J’essaye de t’aider et tu files à la dérive, tout seul sur ta barque !!
La voix d’Antoine l’arracha à sa réflexion et il quitta avec regret son monde parfumé. Retour sur terre. Case réalité.
- Qu’est ce que tu disais ?
- J’évoquais ton odeur de marmelade. Tu as une idée de son origine ?
- Non. Aucune. Mais je ne pense pas que ce soit important. Bon, sur ce, je dois vous laisser. J’ai une course à faire. Merci d’être passé Antoine, ravi de t’avoir rencontré Oriel.
Il se leva, régla la somme des cafés consommés en déposant un billet sur la table, et, sans se soucier de récupérer la monnaie, s’en fut, sans un mot de plus.
- Il te plante toujours comme ça ? demanda d’un ton raide Oriel, en contemplant le dos de Tristan franchir la porte, et disparaitre rapidement dans la rue.
- Parfois oui, quand il est préoccupé. Mais d’habitude, c’est lorsqu’il est en train de concocter une nouvelle recette. Là, je suis autrement inquiet. Je pense que cette histoire de cadavre épilé le touche d’un peu trop près.
- Il a quand même eu une enfance bizarre. Tu connais son histoire ?
- Très peu. À l’époque, tout le quartier était au courant que Lily entretenait des relations particulières avec quelques visiteurs, mais on en parlait à peine. Les gens savaient, mais ne s’en mêlaient pas. Je pense aussi que Lily avait l’art de se faire aimer par tout le monde…
- Lily ?
- Oui, la maman de Tristan. Je ne la connais que sous ce nom là.
- Pas de nom de famille. Madame Lézard ?
- Non, Lézard c’est le nom qu’il s’est lui-même donné. Celui qu’il m’a balancé quand nous nous sommes retrouvés des années plus tard. Quand revenu en France, il a décidé d’ouvrir son restaurant.
- Un truc comme, « y’a pas de lézard » ?
Antoine eut un sourire hésitant. Resta silencieux quelques secondes, pesant le pour et le contre, et finalement choisit de garder sa réflexion pour lui. Il remarqua de manière plus consensuelle :
- Pourquoi pas, je n’en ai jamais rien su, et je ne lui pas posé non plus de question à ce sujet.
- Et dis moi…il a une petite amie ?
- Tu es bien curieuse ? C’est quoi, toutes ces questions sur Tristan ?
- Mais non, ce n’est pas ce que tu penses…mais avoue qu’il est quand même déconcertant. Un meurtre, un passé étrange, et une vie perso dissimulée. Un vrai personnage de feuilleton de vendredi soir !
- Oui sans doute…mais je n’ai pas envie d’aller au-delà de cet épisode pour aujourd’hui. Allez viens, on va prendre l’air, et comme le restau est fermé pour un moment, je suggère que nous rattrapions notre retard sur les dernières sorties cinéma. On visionne tout, même les nanars !
- Mouais bon, si tu veux…
- Quel enthousiasme ! Alors, voilà une autre idée : puisque tu es si curieuse du beau Tristan, je te propose que nous l’invitions à diner, chez toi ? Qu’en penses-tu ? Comme ça, tu pourras t’essayer à le passer à la moulinette, et on verra si tu en tires davantage que je n’ai obtenu depuis toutes ces années.
Oriel ne répondit pas. Mais un sourire radieux, et des yeux brillants transformèrent son visage en une pancarte rayonnante affichant un « oui ! », sans l’ombre d’un doute. Elle enfila son manteau et prit les devants, d’un pas léger et ondulant. Antoine eut soudain quelques incertitudes sur les sentiments d’Oriel à son égard, puis chassa promptement cette idée sombre. Oriel était comme toutes les filles : curieuse, légère, vorace de potins et d’histoires, romanesques ou scabreuses. Pas plus compliqué que ça !

Tristan n’avait point de course urgente à faire. Il avait par contre, un besoin impérieux de prendre l’air, pour rincer son esprit soudain aux prises avec l’odeur du pain perdu. Celle, provenant des moments paisibles et gourmands auprès de sa maman. Celle, additionnée de marmelade, confectionnée par la maman d’Anouchka. Alors qu’il cinglait vers le sud en direction du Fleuve, doublant l’Arc de Triomphe « miniature » de la porte Saint-Denis en soulevant au passage un voile gris de pigeons en déroute, il se demandait pour quelle raison affluaient soudain à sa mémoire autant d’évocation d’effluve de cuisine ? Ses méninges déverouillaient de multiples casiers aux identiques saveurs doucereuses, sans parvenir à établir une ligne claire, tandis que son nez conservait encore entre ses cils sensibles, les arômes sombres et mats du café serré. Bien qu’à cet instant il identifia également en une fraction de seconde, l’odeur de pop-corn à l’ail des fientes de pigeons, le remugle poivré de l’urine humaine et les saveurs butyriques d’une queue de renard d’un alcoolique anonyme. Agacé, vaguement écœuré, il enferma son nez entre ces mains et frotta celui-ci d’un mouvement vif et bref, comme on passe un coup d’éponge sur une vaisselle souillée. Il franchit le boulevard Bonne Nouvelle encombré par la circulation et, au seuil de la rue Saint-Denis, il stoppa sa marche, releva la tête et aspira une grande goulée d’air parisien métallique et crayeux. L’haleine de sa ville natale le rasséréna, son cerveau cessa d’enfourcher son petit vélo véloce et la bibliothèque olfactive cessa d’ouvrir et refermer tous les tiroirs. L’image du joyeux désordre de la chambre d’enfants dans le film « Mary Poppins » lui vint soudain à l’esprit. Oui, certains effluves étaient comme ce petit soldat qui tentait d’échapper de son coffre, et acceptait enfin de laisser le couvercle se refermer sur lui, dans un dernier « pouêêt » !
Tristan reprit le cours de sa marche, nez et tête vide, en direction du quai des Orfèvres, où il avait une déposition à remplir.

À suivre…..

Les poils du Dieu Pan /5

2011-02-17T15:22:00.002+01:00

Tristan Lézard engloutit le premier café d’une seule lampée. Brûlante. Dans la foulée, il but une gorgée de son verre d’eau glacée pour apaiser la sensation douloureuse, et fit disparaitre l’amertume qui taraudait sa langue. Il savoura ensuite interminablement les vapeurs du second café, jusqu’au moment où la délicieuse odeur torréfiée devint froide, minérale et monotone. Les effluves chaleureux l’entrainèrent dans la cuisine de son enfance. Sa mère, détendue et drôle, cuisinait du pain perdu pour le petit déjeuner du dimanche, tandis que le café filtrait dans la cafetière italienne, posée sur le gaz.. En sa présence, elle n’évoquait jamais les visiteurs. Elle ne les ignorait pas non plus, mais il existait un accord silencieux entre eux : on ne parlait pas du boulot à la maison. Parfois, elle lui expliquait à mot feutré, avec timidité, que le weekend suivant elle s’absenterait et que son petit garçon irait dormir une nuit chez les parents d’Antoine, qui vivaient au pied de la butte. Elle s’échappait toujours avec le même amant, dont il connaissait la voix et l’odeur. L’homme semblait jeune et agréable. Sa mère avouait qu’elle avait un faible pour lui. C’était un type qui travaillait dans le luxe. Beaux parfums, cosmétiques et belles montres. Comment s’appelait-il déjà ? Un nom d’écrivain. Un truc intello qui ne lui convenait pas du tout.
Perdu dans ses souvenirs il n’aperçut pas Antoine franchir le seuil du bistrot, accompagné de sa jolie brune, avec laquelle semblait-il, il avait décidé de passer quelque temps encore. Ce dernier repéra immédiatement la table en retrait où Tristan avait ses habitudes. Franchissant la courte distance qui les séparait, Antoine remarqua les sourcils qui rayaient d’un trait noir le front de son ami, et la mâchoire contractée: Lézard avait le nez sur son second café, et en général c’était le signe d’un aparté avec lui-même, dont il ne fallait surtout pas l’arracher. Même la serveuse, qui languissait après lui, passait au loin. Antoine s’approcha, avança une troisième chaise pour sa compagne, prit place à ses cotés, et d’un ton paisible demanda à Tristan de lui relater toute l’histoire, comme s’ils poursuivaient une conversation anodine.
Tristan surprit, ouvrait la bouche pour commencer à déverser sa mauvaise humeur, quand la serveuse surgit pour prendre la commande des nouveaux venus. Antoine se tourna vers elle, avec un large sourire.
- Bonjour Élodie, comment vas-tu aujourd’hui ? Mais dis-moi, tu es ravissante !
- Bonjour Antoine. Ça fait plaisir de vous voir. Bonjour Mademoiselle. Qu’est ce que vous prendrez ?
- Deux cafés pour nous, et toi Tristan, encore un café à sentir ?
- Oui. Pourquoi pas, c’est une bonne idée.
- Alors trois cafés, Élodie s’il te plait.
- Ça marche !

La jeune fille s’éloigna, non sans avoir coulé un long regard vers Tristan.
- Je me demande si un jour tu finiras par remarquer qu’Élodie se morfond d’un seul mot de toi !
- Je sais Antoine. J’ai remarqué son insistance, mais non. J’ai d’autres choses à faire qu’à perdre mon temps sur ce terrain. Famille et gamins ce n’est pas mon truc. Je préfère la conversation des casseroles, acheva-t-il dans un sourire en biais.
- Hé bien, ton ami n’est certes pas un beau parleur, mais quand il daigne sourire, c’est vrai que peu de filles doivent lui résister !
- Oriel, je te prie de garder en réserve ce genre de compliment pour ma personne. Heureusement, la majeure partie du temps, Tristan fait la gueule. Sinon, c’est vrai que je n’aurai aucune chance auprès de la gent féminine que nous croisons, ou qui fréquente notre restau. D’ailleurs, pour dire les choses franchement, je pense que nous n’aurions pas conservé la fidélité de notre clientèle si je ne dépensais pas toute mon énergie à séduire la salle, quand le cuisinier se contente de s’isoler tel un ours, derrière le rempart de ses fourneaux.
- C’est ce qui risque bientôt de nous arriver…la fermeture définitive, à cause d’un cadavre dans le placard ! Remarqua sans plaisanter, Tristan.
- Tu as une idée de son identité ?
- Oui. Depuis deux minutes. J’ai compris juste avant ton arrivée
- Raconte…
- C’est à cause de son odeur.
- Comment ça, l’odeur ? s’exclama Oriel intriguée. Tu n’es pas sérieux…
- J’ai reniflé le macchabée, dont la puanteur agréable m’intriguait. Surtout au niveau des pieds. Un truc me chiffonnait. Il a conservé sur lui une chaussette, intacte, qui n’a souffert d’aucune trace de brulure. Une chaussette propre et parfumée. Alors j’ai tenté de me rappeler où j’avais déjà croisé cette odeur…
Oriel affichait une moue dubitative, légèrement dégoutée. Antoine lui avait relaté en quelques mots durant le trajet, la découverte macabre de la matinée : le corps nu, épilé et brulé. Mais il ne lui avait pas évoqué le parfum de cadavre exquis.
Antoine qui connaissait Tristan depuis l’enfance n’était pas surpris par la tournure de son analyse. Par contre, il était intrigué par l’orientation de sa réflexion, car s’il connaissait le dingue de cuisine, sa sensibilité rare et tatillonne aux odeurs et aux saveurs, sa dextérité face au fourneau, il connaissait peu de choses de l’individu et de sa bulle privée. Tristan se dévoilait peu, trouvait toujours le moyen de feinter et botter en touche, et concluait une conversation à laquelle il ne souhaitait répondre, par un long silence, puis un regard doux, mais totalement fermé. Lorsqu’ils étaient enfants, ce silence offrait à Tristan un havre de paix qu’Antoine respectait, car le jeu reprenait rapidement ses droits. Aujourd’hui alors que chacun menait sa barque, Antoine s’inquiétait parfois de la discrétion extrême de son copain. Comment meublait-il ces rares instants de congés ? Était-il vraiment heureux, en dehors de sa cuisine ?
Tristan poursuivait sur sa lancée :
- J’ai croisé ce type au cours de mon enfance. Je ne l’ai jamais vu, mais je connais son odeur. Le parfum très particulier de ses chaussettes. Ne me demandez pas comment, ni pourquoi, je ne vous répondrais pas. Mais c’est un fait. Pendant des années, il est venu visiter ma mère. Et son odeur restait encore des heures, après qu’il ait quitté les lieux.
- Un de tes « oncles » ? Demanda Antoine, qui se rappelait, pour les avoir régulièrement croisés dans le quartier, les nombreux amants de la maman de Tristan.
- Le principal sans doute. Le plus régulier certainement. Je me souviens qu’il possédait une drôle d’habitude. Il parfumait ses chaussures : il saupoudrait de talc ses semelles pour éviter la transpiration. Il aimait expliquer longuement à ma mère le secret de sa recette, dont il était assez fier. Il avait mis des années à trouver le bon mélange. Il améliorait la poudre de talc, par une combinaison d’épices, à laquelle il ajoutait quelques gouttes d’un parfum anglais, dont il appréciait la signature élégante. Mais je suis incapable de me souvenir de son nom. Ma mère parlait de lui en l’appelant de son surnom, un truc d’écrivain, qui lui était tombé dessus à sa naissance. Rousseau ? Apollinaire ? Il passait plusieurs fois dans la semaine, et n’en avait jamais fini au moment de la sortie de l’école !! Je devais toujours guetter la fenêtre, vérifier si la voie était libre : ma mère retirait le foulard jaune noué au garde-fou. Ce type prenait tout son temps, bavardait interminablement, et lorsqu’il quittait l’appart on sentait encore l’odeur raffinée de ses chaussettes ! Le nombre de fois où j’ai trainé d’ennui dans cette rue, au pied de notre immeuble…parfois, je finissais par venir chez toi Antoine, tu te rappelles ?
- Oui, mais je n’en connaissais pas la raison à cette époque.
Oriel prit la parole d’une voix douce.
- Tu étais si seul à cette époque ? C’est une vie étrange tout de même pour un petit garçon, de rester dans la rue pendant que se succèdent des amants de passages. Tu n’en voulais pas à ta mère de t’abandonner, et de permettre à tous ces hommes de passer en coup de vent ?
- Non. Sans doute parce que je savais qu’elle m’aimait, qu’elle me protégeait à sa manière et avec ses moyens.
- Et tu n’avais pas d’autre ami qu’Antoine ?
- Si, il y avait Momo, dont le père tenait l’épicerie à côté de l’immeuble. On allait chiper des bonbons et des fruits, ensuite je confectionnais des gâteaux dans la cuisine d’Antoine, quand sa mère s’absentait pour aller chez ses copines ou chez le coiffeur… Ah ! Bon sang de bois !!
Dans un raclement de chaise, Tristan recula vivement afin d’éviter la rigole de café chaud qui manqua se déverser sur ces genoux. Élodie apportait à l’instant la commande quand une des tasses avait glissé de sa soucoupe, pour buter sur la table, libérant le liquide sombre.
- Oh ! Pardon, je suis vraiment navrée…je ne sais pas où j’avais la tête. Attendez, je reviens, je vais chercher une éponge et essuyer tout ce liquide
- Non. Un instant, ne vous dérangez pas. Prenez ça.
Lézard lui tendit une serviette de table qu’il avait soustraite quelques heures plus tôt de son restaurant, pour frotter les traces d’essence qui l’avaient tant gêné avant la découverte macabre.
Élodie prit la serviette, format une boule qu’elle glissa promptement dans la poche de son tablier, et s’en fut chercher une lingette afin de nettoyer les dégâts. Elle revint rapidement et fit disparaitre les traces de son étourderie. Elle savait parfaitement qu’elle n’avait pas prêté attention à ses gestes, lorsqu’elle avait déposé les tasses sur la table, car elle avait préféré admirer les boucles brunes et le large nez, de son soupirant indifférent. La seule bonne nouvelle de sa maladresse était qu’elle avait croisé brièvement son regard, quand il lui avait tendu la serviette jaune. Qui conservait son odeur. Le parfum de ses mains. Elle allait chérir ce morceau de tissus et rêver de longues heures à des histoires impossibles, mais tendres…. Long soupir.

....à suivre

Peaux d'hommes

2011-02-10T12:59:00.004+01:00

Bonjour,

Au four et au moulin, rattrapée par les jours qui filent, je n'ai pas eu le temps de poursuivre et polir, les Poils du Dieu Pan/5.

Je vous propose cette chronique à "l'ancienne".

L’histoire commence comme ça.
Elle s’approche de leur corps. Aspire à petites doses mesurées chaque facette de leurs peaux, de leurs vêtements, de leurs vies. Elle sourit et ils ne comprennent pas. Ils craignent qu’elle ne se moque ou, qu’elle ne les prenne pas au sérieux. Alors ils s’en vont. Et elle se retrouve le nez vide, les mains inutiles.
Elle entend que son nez dérange. Toujours à fureter et analyser leur odeur d’homme. Curiosité déconcertante, car elle s’imprègne des faits, de leurs gestes. Femme déplacée, impudique et indiscrète. On ne sait jamais.
L’homme soudain pénétré par l’odeur découverte se trouve tout à coup fort dépourvu.
Mon odeur te dérange ? J’ai mangé un truc ? Mon déo déconne ? Hé là, cesse de promener ton nez sur moi, comme ça ! Ah ? Tu n’aimes pas ? Non, ça chatouille, et en plus ça me gêne. Oui, mais pourtant tu sens bon. Tu sais que t’es vraiment bizarre comme fille ? Non, je ne sais pas.
Il se rhabille, enfile sa veste comme si soudain il avait froid et la tête enfoncée dans les épaules, il prend la porte et se tire en vitesse.
Elle entend les pas décroitre dans les escaliers à toute allure
Allongée sur son lit, elle attrape un carnet moleskine dissimulé sous le meuble puis consigne en quelques lignes, la marque de la lessive, de l’assouplisseur, du shampooing et du gel douche, de la crème à raser, du déodorant, de la crème apaisante, du gel coiffant pour les cheveux, de la pâte dentifrice et de l’eau de toilette. Elle note également le menu de son petit déjeuner : café/ tartine grillée + confiture de figues, et finalement inscrit son trajet en métro. Elle conclut par le fait qu’avant de la rejoindre, il a fait une bise à une fille très parfumée.
Des histoires qui commencent comme cela, elle en possède plusieurs carnets
Mais aucune ne dépasse le premier chapitre.
Bribes d’odeurs et bouts de vies.
Ne pensez pas qu’elle soit malheureuse
Parfois, elle reprend un de ces vieux carnets et savoure les mots. Des odeurs oubliées. Elle sourit : celui-ci sentait drôlement bon.

Les poils du Dieu Pan /4

2011-02-03T11:59:00.007+01:00

Ils avaient interrompu leur marche sans s’en rendre compte. Chacun de son coté tentait de cerner le tortueux mode opératoire. Norec, regard comme à son habitude trainant au sol. FG, au loin, cherchant dans la foule des parisiens qui arpentaient les trottoirs, une inspiration, un embryon de lien pour comprendre la cruauté perverse d’un seul être humain, égaré parmi ceux presque normaux. Un détail suplémentaire la tarabustait. Elle avait noté l'unique chaussette au pied sur le corps soigneusement dépoilé. Vision absurde, qui l’avait fait sourire malgré elle.
- Bon ! S’exclama-t-elle en s’ébrouant, comme pour chasser le nœud qui se formait dans le flot de ses réflexions.
Elle échangea un regard de connivence avec son assistant, soupira une nouvelle fois, et lui demanda.
- Je pense qu’il faudra interroger plus avant notre restaurateur. Je m’en occupe ce soir, lorsqu’il passera au bureau ; Il faut vérifier également qu’il n’a réellement aucun lien avec la victime, et sonder le réseau, pour savoir si Voltaire était dans une mauvaise passe ces derniers temps. Tu peux t’en charger s’il te plait ?
Voilà. C’était exactement ce trait, qu’il appréciait chez elle. Elle vous disait, merci, s’il vous plait, bonjour et je vous en prie, dès qu’elle s’adressait à quelqu’un de son entourage. Politesse élémentaire, totalement disparue dans l’immeuble depuis des décennies, pour raison de rapports virils et efficaces, même entre collègues. On lui reprochait sa sensibilité. Elle répondait par des manières de plus en plus affables, et débarquait le lendemain avec des escarpins à talons, plus hauts que la veille. Lors des interrogatoires, elle pouvait être d’une patience infinie. Souple et pugnace. Elle conservait son calme, indifférente aux longues périodes de mutisme. Questionnait, avec un sens de la politesse et du respect qui rendait nerveux ses collègues, et ramollissait le suspect. Soudain, sur un prétexte anodin, elle quittait la salle, et laissait le champ libre au collègue qui enclenchait son questionnaire, dès porte close : menaces, coup de gueule, coup de poing sur la table, grincement de chaises. Puis plus rien. Silence. En règle générale, on rappelait FG après une demi-heure, à la demande du suspect, et le gars déballait tout, sans se faire prier et bien gentiment. Bon, c’est vrai, ça ne marchait pas toujours. Faut bien des exceptions. Mais en règle générale, sa tactique avait fait ses preuves, et forcée avec les années, le respect, sinon l’admiration, des autres flics du bâtiment.
- OK, je m’en occupe. Je vous laisse regagner le bureau ?
- Oui. On se retrouve plus tard. De mon coté, je vais marcher encore un peu.
Gaëtan la planta là, et s’engouffra dans la première bouche de métro visible sur le grand boulevard. France poursuivit à pas tranquille cette fois-ci, sa promenade pensive, et s’engagea dans une des rues qui rejoignait au bout d’une longue marche, la rue de Rivoli.

***

Pendant ce temps, Tristan, résigné, achevait de clore les grilles sur la scène du drame. Un nettoyage drastique réalisé par des spécialistes était prévu le lendemain après-midi. Il envisageait ensuite un temps mort – le mauvais jeu de mots ne le dérida point -- afin d’aérer les lieux, et permettre au relent de cadavre et de désinfectant, de disparaitre. Il désirait surtout retourner aux fourneaux dès que possible, pour œuvrer une journée entière, et une partie de la nuit si nécessaire, à confectionner des rôtis piqués d’ail, à mitonner des plats, saturés de vins et d’épices, à pétrir et dorer des brioches imprégnées de fleurs d’oranger, à blondir, à feux très doux, des livres de beurre, pour obtenir cette belle vapeur de noisette, à hacher au couteau des bouquets entiers de basilic, d’estragon et de menthe, et, ainsi, enduire les murs et les poutres de sirops parfumés invisibles et barbouiller les nappes et les rideaux, de constellations aromatiques. Tristan désirait repeindre, à coup de casseroles, de fouet métallique, et de généreux mouvement de louche, son restaurant d’abondants et apaisants effluves, afin d’éradiquer cette terrible découverte au parfum douceâtre.
Il espérait au mieux, une réouverture pour ce week-end. Mais il en doutait. En attendant, il ne savait que faire de ce vide, soudain apparu dans sa routine quotidienne astucieusement organisée. Ancrée depuis l’aube jusqu’au soir, autour de la création et de la réalisation de deux recettes : recherche puis sélection des ingrédients ; préparation et juste cuisson. Instinctivement, il chercha dans la poche de sa veste son téléphone, et rappela Antoine, qu’il avait joint peu après son coup de fil aux policiers, pour lui dire qu’il avait changé d’avis, qu’il apprécierait finalement sa présence. « Faut qu’on parle. Je suis au bistrot, rejoins moi dès que tu peux ».
Il rempocha son portable, le regard perdu dans le vague, avec en tête le constat suivant : finalement, il possédait du temps, pour réfléchir à cette étrange matinée. Il se dirigea d’un pas rapide vers le porche de la rue des Petites Écuries qui débouchait sur la rue du Faubourg Saint-Denis et, sourd à la cohue permanente de cette artère longue et étroite, indifférent aux nombreux signes de reconnaissance, que ces voisins de boutiques lui envoyaient, il traça son sillage et s’efforça de retrouver le fil de ses réflexions, là où son nez l’avait laissé.
Il tenta de se souvenir à quel moment il avait croisé cette odeur particulière. Ce fin reliquat, qu’il avait réussi à isoler du mélange plus complexe et vaste de marmelade et de pains perdus qui sourdait du corps, et qui se trouvait au bout des pieds de la victime. Il avait croisé cette signature à une période de sa vie, quotidiennement. C’était le rendez-vous de quelle heure ? À cette époque, tout jeune enfant, il passait une partie de ses après-midi du mercredi, et ses journées du samedi, dans un placard au fond de la vaste loge où ils résidaient, sa maman et lui. Un petit deux-pièces, posé non loin du Sacré-Cœur, en équilibre sur une rue très pentue. L’immeuble gitait carrément vers la gauche, et cela amusait les visiteurs de maman qui trouvaient à l’endroit, un air de Montagne Russe. Les marches d’escalier étaient vraiment tordues, tandis que le cadre de la porte qui menait à l’entrée de l’appartement ne coïncidait plus depuis longtemps avec le seuil. Il arrivait parfois que certains visiteurs un peu trop grands frôlent de leurs cheveux, le plafond de plus en plus bas de la salle de bain. Cagibi exigu, à l’odeur de moisi permanente, qui s’enfonçait lentement mais surement, vers une des tranchées souterraines qui creusaient tel un gruyère, la colline de Montmartre. Un logement, qui était devenue au fil des années, un vaste terrain de curiosité. Dans cette pièce, qui tenait lieu de salon à tout faire et de chambre à coucher, se dressait, adossée au mur près de l’entrée et éloignée du grand lit, grâce à une judicieuse disposition de trois paravents sur lesquelles sa maman oubliait délibérément, lors des visites, de retirer quelques bas et dentelles, une immense armoire, héritage d’une grande tante qui avait vécue dans les colonies, et dont les portes en bois, d’un magnifique rouge sombre, étaient savamment ajourées pour permettre la libre circulation de l’air. Enfermé à l’intérieur, il ne distinguait rien et demeurait caché aux yeux des autres. Une douce pénombre lui permettait de jouer ou de lire tranquillement à l’abri, dans cette minuscule cabine douillettement aménagée, pendant que les hommes de passage s’entretenaient avec sa maman. Tristan avait développé ainsi un jeu secret. Ne pouvant apercevoir les visiteurs, mais curieux de les différencier, il avait appris à reconnaitre chacun d’eux à leur parfum. Et, au fil des années, il avait ainsi mémorisé une suite de détails, de particularités séduisantes, étranges ou saugrenues, dont il traduisait ensuite dans un cahier d’écolier, une transcription très personnelle: une suite de mots, une phrase, ou des dessins, pour évoquer l’odeur de l’inconnu. En face de chaque description correspondait un amant, baptisé de l’heure de son rendez-vous. Parfois, mais c’était rare, les horaires étaient déplacés. L’odeur persistait. Même si le parfum du savon ou de l’après-rasage changeait, le caractère de l’épiderme et des cheveux demeurait plus ou moins constant. Le nez du petit garçon s’était affuté, jusqu’à pouvoir découper en minuscules tranches odorantes toute personne qui passait à sa portée. Car bien évidemment, le jeu avait franchi les frontières du placard, et la rue était devenue un territoire de prédilection.
Tristan poussa la porte du café « le Mauri7 », et manqua de bousculer la serveuse, qui le salua d’un bonjour joyeux puis d’un beau sourire. Il ne s’en aperçut pas et rejoignit sa table habituelle située à l’arrière du bar, dans le coin sombre, où une baie vitrée s’ouvrait dans le passage Brady. Il demanda deux cafés et un verre d’eau, et reprit le cours de ses pensées. La jolie serveuse tenta d’accrocher le regard de Tristan, en vain, comme d’habitude. Alors, résignée à demeurer aujourd’hui comme hier, transparente, elle tourna les talons et claironna la commande à son collègue, coincé derrière le comptoir.

à suivre...

Les poils du Dieu Pan /3

2011-01-26T11:15:00.003+01:00

-Qu’en penses-tu ? Lui demanda-t’elle, sans ralentir ni se retourner pour vérifier s’il avait entendu sa question.
- L’homme est fermé, peu causant. Cette histoire l’ennuie visiblement. Doit pas aimer qu’on l’emmerde !
La Commissaire France Gomez renifla discrètement. Un signal. Une habitude de vieux couple, pour faire comprendre à son assistant que le résumé était un peu court. Gaëtan Norec suivait, bras ballant, souffle court. Envie d’une cigarette, mais impossible d’en griller une lorsque FG partait à courir comme ça. Pour réflechir, qu’elle lui répondait. Il l’accompagnait partout, l’attendait le matin devant chez elle, quittait le bureau après son départ. On se moquait, on le traitait de petit chien à sa Dame, mais il s’en foutait. C’était la seule personne dans tout ce putain de bâtiment, où il végétait depuis quinze ans, après qu’une circulaire à propos d’un pourcentage de taux d’handicapé à respecter l’avait catapulté dans les bureaux de la criminelle, à lui avoir toujours parlé correctement. Dès le premier jour de son arrivée lorsqu’elle avait pris son poste, lâché son énorme sac sur une chaise et déposée sur son bureau son calepin, jaune d’œuf à l’époque, elle s’était adressée à lui en le regardant droit dans l’œil. Sans jamais se tromper. Toujours le même, le gauche, couleur ardoise, qui ne bougeait pas, ou si peu, dans son visage. Depuis, huit bonnes années maintenant, il la suivait comme son ombre, traduisant, résumant, ordonnant, le chaos de ses réflexions qu’elle prononçait à voix haute, ou qu’elle transcrivait dans son carnet, qui changeait de couleur chaque saison. Parfois, elle lui tendait le petit cahier en silence, avec un demi-sourire. Il l’acceptait comme une offrande, l’emportait chez lui et bûchait toute la nuit dessus. Il rédigeait des fiches, dont il surlignait au crayon (de la même couleur que le carnet) les passages clés. Il ajoutait des flèches là où il pensait qu’il existait un lien, une corrélation. Il entourait d’un large cercle les nœuds de remarques, incompréhensibles ou en cour de dépiautage. Il avait même inventé un code pour désigner l’affaire classée, celle en gestation, à court ou long terme, qui pourrait être complétée dès qu’un signal supplémentaire surgirait, ou celle totalement abandonnée, faute d’éléments. Le lendemain, éreinté, mais heureux, le regard plus fuyant qu’à l'accoutumée (l’œil droit, d’un bleu d’agapanthe, disparaissait vers l’oreille, tandis que l’ardoise, habituellement stable, s’alanguissait vers le bas, coté nez), il lui tendait le carnet, et une boite à chaussure Kickers de couleur rouge qui contenait des fiches soigneusement rédigées et complétées. Gaëtan n’aimait pas l’informatique. Il comptait sur ses propres moyens d’analyse et de classification, de stockages et de rangements, et surtout sur sa mémoire infaillible, que personne au bureau n’avait pensé à interroger. Jusqu’à une conversation fortuite avec FG au début de leur cohabitation, alors qu’ils partageaient une pièce exigüe, placée en face des toilettes pour hommes.
-Comment vous dire...Il ne m’a pas donné l’impression de nous mener en bateau. Je ne pense pas qu’il connaisse notre victime.
- Et toi ? Tu l’as reconnu ?
- Ouaip. C’est Michel Drommel, surnommé « Voltaire » dans le quartier où il avait ses habitudes.
- Règlement de compte ? Pourtant on est en dehors de sa zone, non ?
- C’est ça... Je ne comprends pas comment il a atterri dans ce placard. Et dans quel état, putain de bordel de foutr…
- Norec !
-Oups, pardon, ça m’a échappé. Mais, faut avouer qu’il n’était pas beau à voir. Jamais rencontré un truc pareil.
- Justement. Je tente de comprendre pourquoi cet homme, Lézard, n’a pas bronché plus que ça. Il n’était ni choqué, ni blême. Rien. Indifférent, comme blasé.
- Ben, à ce propos, je ne suis pas d’accord avec vous.
- Explique.
-Il m’a paru au contraire très curieux. Il ne cessait de vous observer pendant que vous déambuliez dans son restau. De l’air de celui qui n’y touche pas. On aurait dit qu’il attendait que vous tombiez sur le détail, comme lorsque l’on joue à cache-cache.
- Il nous cache un truc, tu penses ?
- Nan, c’est autre chose… dit-il d’un ton mystérieux, savourant son effet.
FG se fit aussitôt la réflexion qu’elle était encore tombée sur un type qui ne pouvait s’empêcher de regarder une flic, comme une bête curieuse. La preuve, dans le dico « flic » est au masculin. Commissaire tout pareil. Qui plus est, une flic jolie. On frisait la caricature. Il m’observait ?...Pfff, ben, voyons. Puis, elle cessa d’y penser et se concentra sur le sujet essentiel qui avait mené ses pas un mercredi matin, dans ce quartier bruyant et populaire de Paris.
Sans ralentir leur allure, ils avaient quitté la rue d’Enghien, franchit le Boulevard Bonne-Nouvelle et se dirigeaient maintenant vers le Grand Rex, qu’ils dépassèrent, sans accorder un regard aux affiches à gros titres des dernières sorties cinéma. Absorbée par ces pensées, elle ne se rendait pas compte du nombres de rues qu’elle avalait, son assistant sur les talons.
Depuis ces dernières années sur Paris, les règlements de compte étaient proches du zéro, et s’ils survenaient, ils ne concernaient que le menu fretin. Un grincement sans plus. Le temps d’huiler les gonds, de faire jouer la poigner, et d’écarter le maladroit qui s’était pris les pieds dans la porte. Voltaire c’était autre chose. Un habitué du quartier de la gare du Nord, depuis Clichy jusqu’à Jaurès. Proxénète à ses heures, traficotant discrètement la parfumerie de luxe et les montres de types Rolex. Aucune compétence intellectuelle, malgré son surnom attribué par ses proches, depuis que sa mère l’avait mis au monde sur le quai du métro Voltaire, un jour de bombardement des forces Alliées. Pas chiant le Voltaire. Répartissant judicieusement ces renseignements sur tous les fronts, histoire d’être équitable avec chacun, les flics comme les voyous, afin qu’on le laisse tranquille, lui et son trafic. Quelques années de taule, de-ci de-là. Bref. Rien, en résumé. À moins qu’il n’ai froissé un nouveau venu. Un jeune loup, qui n’acceptait plus les règles des anciens. Mais pourquoi Voltaire ? Connu de tous, mais nullement une célébrité dans le milieu de l’influence et du pouvoir. Et pourquoi donc tant de cruauté ? Une telle signature ? Sophistiquée, délicate et tordue.
Elle songea au cadavre. Epilé ou brulé ? Elle devrait consulter rapidement le rapport du légiste sur ce sujet.
- Les deux mon capitaine
- Que me dis-tu ? Elle ne s’était pas rendu compte que, comme à son habitude lorsqu’elle réfléchissait, elle s’était exprimée à voix haute. Enfin, pas si haute, mais Gaëtan à défaut d’avoir des yeux en face des trous, possédait une excellente ouïe.
- Les deux : épilé et brulé. En fait la victime a été épilée par combustion des poils. Et la chair a morflé par endroits. Épilation totale, jambes complètes et maillot, avec des allumettes ou un briquet.
- Pourquoi pas un chalumeau ?
- Y’aurait plus de dégâts.

à suivre….

Les poils du Dieu Pan /2

2011-01-19T12:08:00.002+01:00

Ils vinrent, rapidement. Ne s’embarrassèrent point de questions. Disposèrent le matériel, les appareils photo. Immortalisèrent le lieu du crime, et ses proches environs. Quelques hommes fouillaient les recoins, glanant et déposant des miettes d’informations dans des sachets scellés. Le médecin légiste apparu comme dans une série télé, se pencha sur le cadavre, tapota le corps, ausculta les crevasses et les orifices, échangea un vocabulaire codé avec son assistant, puis fit prestement disparaitre l’inconnu nu et noir, dans un long sac et, disparu comme il était venu, discrètement et en silence.
Tristan se tenait debout dans un coin, contre le mur près de l’entrée. Tête penchée et pieds croisés. Perdu dans des pensées moroses. La vue du départ du cadavre ne soulagea pas son embarras. Il savait que la seconde vague n’allait pas tarder. Elle vint. Sous la forme d’une femme, longue et élégante. Elle se présenta si rapidement, que Tristan ne put retenir son nom ou son prénom. Sans importance, car les questions claquèrent dans la foulée, et il dut décliner toute l’arrière-garde de son identité. Ce qu’il fit d’une voix basse et trainante, mains enfoncées dans ses poches, tandis qu’un homme en retrait, consignait soigneusement chaque mot, les yeux rivés à son bloc papier.
- Je vous ennuie ?
- Pardon ?
- Je vous demande si je vous ennuie avec mes questions ?
Tristan leva son visage et croisa le regard de la commissaire. Elle ne souriait pas, cependant ses yeux n’étaient pas agressifs, simplement attentifs.
- Oui. Mais vous faites votre travail, et puisque je n’ai pas le choix…
- Vous ne semblez pas choqué par la découverte de cet homme mort, ni par son aspect, ou par le fait qu’il se trouve dans votre restaurant.
Que pouvait-il répondre ? Que l’odeur du macchabé avait distrait ses pensées sombres du matin, que la curiosité avait pris le dessus sur le dégoût ? Il choisit le silence.
- Vous connaissiez la victime ?
- Non. Jamais vu. Enfin, de ce que j’ai pu en deviner sous la couche de noir qui barbouillait son visage.
- Quelles sont les personnes qui travaillent avec vous dans ce restaurant ?
- Un ami. Nous bossons ensemble depuis six ans, depuis que nous avons fait l’acquisition de ces murs. Il s’occupe de la salle, du service et de la sélection des vins. Je reste en cuisine.
- Son nom.
- Antoine,…Antoine Marrel.
La commissaire plongea la main dans l’une des nombreuses poches extérieures d’un immense sac qu’elle portait à l’épaule, et en tira un calepin recouvert de cuir bleu turquoise dans lequel elle griffonna quelques mots rapides. Tristan se fit la réflexion que cette couleur ne cadrait pas avec la retranscription de faits, liés à une enquête criminelle. Le petit carnet semblait plutôt destiné à une journaliste de mode. Cet accessoire, délit de bagatelle, devait agacer ses collaborateurs masculins et souvent distraire les témoins, innocents ou suspects, qu’elle interrogeait. Il se surprit à sourire.
Elle décela son changement d’humeur, et enchaina d’une voix plus douce.
- Vous avez remarqué un détail en particulier en arrivant ce matin ? Balayant d’un geste franc de son carnet coloré, la pièce, où s’activait l’équipe scientifique.
Tristan allait lui répondre du tac au tac, oui votre carnet, et comprit, dès qu’il croisa son regard, le piège qu’elle lui tendait.
- Non.
Nul frémissement de dépit sur le visage. Nulle crispation. Elle remisa son carnet bleu clinquant dans la poche de son manteau sombre et se détourna, tout à coup concentrée sur le décor ambiant. Regard aux aguets, oreilles à l’affut des commentaires des différents policiers en train de fouiner. Tristan humait toujours l’odeur de marmelade, mais la commissaire ne semblait pas la remarquer. Elle demeura un instant immobile devant le placard où, avait été enfermé le cadavre. Elle enfila des gants de chirurgien, s’accroupit sur ses hauts talons, et du bout des doigts, repoussa un coin de nappe tombée sur le sol, tachée de sang séché et de cendres. Elle scruta les ombres quelques secondes encore, soupira, puis se releva, et parcourut la pièce du regard. Elle se dirigea ensuite tranquillement vers le fond de la pièce et franchit le seuil de la cuisine. Tristan entendit sa voix, déformée par la distance.
- Quel était le menu hier au soir ?
- Blanquette de veau à la vanille, coquilles Saint-Jacques à la mangue, confit de légumes…
- Et le dessert ? Le coupa t’-elle.
- Moelleux praliné, et ananas rôti au miel de rose. Vous aimez la cuisine ?
Elle quitta l’office, sans lui donner de réponse, revint vers le réduit souillé où elle s’attarda une nouvelle fois, puis soudain, fit demi-tour et gagna la sortie du restaurant. Sur le pas de la porte elle l’invita, à passer au commissariat en fin de journée pour signer sa déposition, et s’échappa sans un mot de plus. Tristan contempla la longue silhouette disparaitre rapidement au coin de la rue, l’homme discret à ses cotés.

Dans la salle de son restaurant, le reste de l’équipe technique poursuivait le travail méticuleux, débusquant toutes traces visibles. Tristan remarqua qu’aucun des hommes présents n’interrogeait les émanations éphémères, traces invisibles qui achevaient de se dissoudre sous l’effet des remous incessants provoqués par les déplacements des corps et des objets, uniquement attentifs aux indices concrets. C’était sans doute sa sensibilité extrême aux odeurs, acuité développée dès son plus jeune âge, afin de meubler l’ennui, lorsqu’enfermé dans l’armoire de la chambre, il se morfondait en attendant le départ du visiteur, qui lui avait permis de discerner ce détail : le corps épilé possédait un arôme particulier. Une signature familière. Pourtant, il lui semblait n’avoir jamais croisé ce type auparavant. Zigzaguant entre un homme agenouillé en train de récolter des cendres et un pied d’appareil photo abandonné entre deux tables, il revint se planter devant la porte ouverte du cagibi, ferma les yeux et ouvrit toutes grandes ses narines. L’exhalaison était moins violente, mais douceâtre et fine. Il pouvait ainsi se concentrer davantage sur les détails, et décortiquer chaque nuance. Il progressait dans l’odeur par étape, analysant chaque strate, éliminant au fur et à mesure l’information qu’il pouvait désigner : caramel, brulé, œuf, vanille, orange, âpre, acre, sucré, doux, strident. Jusqu’au moment où, plusieurs fois, il achoppa sur ce même détail qu’il n’avait su nommer, lorsque le cadavre s’était écroulé sur le sol carrelé. Il concentra son attention sur cet effluve en particulier, en même temps qu’il recréa dans son esprit, l’image du corps nu et torturé. Rien. Yeux demeurant clos, il changea légèrement sa position afin d’attraper quelques reliquats qui auraient pu lui échapper, cherchant un courant d’air chargé d’infimes éléments. Il projeta à nouveau sur l’écran de sa mémoire, le corps, et superposa cette image aux nouveaux fragments d’odeurs capturés. Zoom sur une amertume légèrement florale. Tristan utilisa ce qu’il surnommait son « nez cérébral », et le fit glisser le long des membres du mort. Une trace d’estragon, de lavande ? Non. Quelque chose de plus épicé, de plus savonneux. De la cardamome... vers la partie inférieure du corps. Il tenait enfin une donnée, un point de départ.
Il ouvrit les yeux, plongea son visage dans son blouson, et respira quelques secondes la toile rêche pour rincer son nez des miasmes récoltés. Cependant, sa boîte à méninge poursuivait son analyse, et assemblait les différentes informations.
Où, et en quelle occasion avait-il déjà croisé ce parfum ? Ce mélange inusité d’épice et de propreté un peu chimique, un peu aride. La dépouille de la victime. Entièrement nu. Excepté un bout de corps, auquel Tristan n'avait pas prêté attention lors du raz-de-marée odorant. La violence du phénomène lui avait embrouillé l’esprit, l’assommant, et le retournant comme une chaussette. Oui. C’est ça. Il s’en souvenait maintenant, le type avait conservé une chaussette à son pied gauche. Vision singulière. Absurde. Dont on se détourne bizarrement avec pudeur. Comme si, règle de savoir-vivre irrationnelle, un corps humain peut être découvert indifféremment habillé ou dévêtu, mais est tenu d’exhiber, même trépassé, des pieds correctement chaussés ou strictement dénudés. Rien de plus ridicule qu’un homme à poil, en chaussettes ! C’est ainsi que s’exclamait sa mère. Elle était intransigeante sur ce point, et exigeait toujours des visiteurs qu’ils retirent leurs chaussettes. Bouts de tissus tirebouchonnés ou soigneusement étirés, en fils d’Écosse ou en fibres synthétiques, qui trainaient ensuite quelques fois non loin de l’armoire où Tristan se tenait cloitré.
Question de standing, d’élégance, malgré les circonstances.

à suivre...

Les poils du Dieu Pan /1

2011-01-13T11:49:00.002+01:00

À l’aube, à l’angle du Passage des Petites Écuries, dans le 10em arrondissement parisien, Tristan Lézard s’écorchait les doigts sur le système d’ouverture de la grille de son bistrot. En général, cet affrontement quotidien ne posait pas de problème. La grille et l’homme s’empoignaient ainsi depuis des années, comme de vieux compagnons. L’une grinçait, l’autre grognait, puis dans un dernier effort, le verrou raclait, flanchait, et la grille s’écartait enfin. Pourtant, en ce tout début de matinée, les gestes étaient brusques. Tristan ruminait sa frustration, et marmonnait une guirlande de jurons que la grille absorbait sans moufter, demeurant close. L’excursion au marché de Rungis deux heures plus tôt était la cause de sa mauvaise humeur : le lot de truites réservées quarante-huit heures auparavant dégageait à son arrivé une pénible odeur de vase, et, six blocs plus loin, l’épicier tentait de lui fourguer du basilic Italien en lui certifiant que c’était une variété de Provence. Enfin, ses mains empestaient le diesel. Au retour, alors qu’il effectuait le plein de sa voiture, l’esprit comme souvent ailleurs, élaborant un dessert composé de farine de châtaignes et de noix de muscade, le réservoir s’était soudain étranglé, projetant quelques gouttes sur sa main. Un crachat rapidement épongé, mais une marque invisible inscrite sur sa peau. Intense et amère. Depuis, chaque fois qu’il levait la main vers son visage, une bouffée âcre empoignait son nez extrêmement sensible. Comme en cet instant alors qu’il se recoiffait d’un geste nerveux, entre deux prises de bec avec la clôture en métal, le relent caractéristique le percuta une fois de plus. Bon sang, dès que la porte – cette fichue porte — acceptera de s’ouvrir, il se ruera vers la minuscule salle d’eau à l’étage pour un lessivage complet : peau, ongles et cheveux ! Enfin, la grille céda. Longue plainte stridente de charnières et de rivets rouillés. Tristan engagea une nouvelle clé dans une seconde serrure, et une lourde porte vitrée, au cadre de bois sombre, s’ouvrit sur la salle de son restaurant.

La pièce était souillée.

L’atmosphère du lieu avait changé pendant la nuit.
Un événement fortuit s’était produit, et Tristan comprit instantanément que ce n’était pas un problème de poubelle éventrée, ou un reste de nourriture oublié sur une assiette. Un cadavre de rat non plus, car cela était déjà arrivé dans le passé, et l’odeur, il s’en souvenait, était plus légère et boisée. Il franchit le seuil, et referma la porte derrière lui afin d’éviter les courants d’air. Puis il renifla prudemment, par à coup, visage levé, afin de repérer l’origine de l’étrange fumet. Les signaux étaient ténus, flous et trop dilués. Sans hésiter, le visage fermé, les lèvres pincées, il se mit à quatre pattes et, tel un chien, pointa son nez dans toutes les directions.
Au ras du sol, entre les fragments de poussières et le souffle froid du carrelage, il saisit un bout d’information, terriblement nette et acide. Tristan se figea. Sa tête bascula, lourde soudain, et un long soupir lamentable s’échappa d’entre ses bras tendus et raides. Colère et dépit. Car il avait perçu, à l’horizon de ce sillon odorant dissimulé derrière la porte du placard à balais, où s’entassaient les produits ménagers, la réserve de nappes et de serviettes soigneusement repassées, une masse sombre de tracas, comme un terrible accroc à sa routine rassurante. Péniblement, il se leva, épousseta d’un geste soigneux ses genoux, frotta ses mains, toujours imprégnées de l’odeur d’essence qui virevolta quelques secondes autour de son visage, puis se dirigea lentement vers l’angle où suintait l’odeur repoussante. Ce n’était pas l’effroi de la découverte macabre, mais l’angoisse du remugle épouvantable qui allait percuter ces narines, imprégnant à jamais sa mémoire, qui retenait sa main sur la poignée chantournée. Le métal froid se réchauffait au contact de son poing fermé, tandis qu’il hésitait encore. Finalement, l’idée lui vint d’enclore son nez dans sa seconde main pour respirer les effluves tenaces du carburant, désagréables sans doute, mais à tout prendre, moins éprouvantes.
Il ouvrit alors la porte du placard d’un geste sec, et le corps sans vie s’avachit à ses pieds. Informe et écorché. L’odeur creva, métallique et visqueuse, comme d’un sac sous pression. Tristan se détourna, mais n’empêcha pas le flot puant d’atteindre son conduit nasal sans y avoir été invité, broyant aussitôt les traces d’hydrocarbure. Une multitude de loupiottes s’animèrent dans son cerveau. Des connexions infinies s’opérèrent en quelques secondes, des images se formèrent, puis, comme elle était venue, l’onde s’apaisa, la lumière s’éloigna, et Tristan pensa soudain à son dessert du jour : un pain perdu à la marmelade d’orange.
Tiens, pourquoi ?
Le cadavre dégageait une douce odeur amère. Sucrailleuse jusqu’à provoquer une légère nausée, en même temps qu’un besoin irrépressible d’aspirer encore un peu de cette séduisante pestilence. Un parfum collant et croustillant de caramel, mêlé d’un soupçon d’acidité âpre et fruité : une orange bigarade confite, oubliée dans une cocotte, en train d’attacher sur le fond brulant. Sucré et Carbonisé. Avec un léger relent de crème pâtissière. Non, rectifia-t-il aussitôt, quelque chose de plus aérien, comme un sabayon.
Il s’agenouilla près du cadavre et, fermant les yeux pour protéger son regard de la vision de la chair marbrée, sombre et torturée, il avança un nez prudent, jusqu’à effleurer, du bout de son nez, la peau malmenée. Il détecta un parfum d’œuf cuit, de lait bouilli, d’orange confite, entrecoupé de relents de suif métallique, de poils carbonisés et de sang séché. Un petit quelque chose encore, mais qu’il ne parvint pas à nommer.
Le corps d’un homme nu, frotté « au pain perdu » et saupoudré de poussières sombres, était mollement abandonné devant ses pieds. Tristan était incapable de dire s’il connaissait ou non cet homme, car le visage était volontairement noirci. Il remarqua, outre le parfum singulier, que le corps ne possédait plus un seul poil, jusque sur les parties génitales. Par contre, il avait conservé ses cheveux, qu’une calvitie débutante entamait à peine. L’homme était grand, bien bâti, avec un léger embonpoint. Sans doute la cinquantaine. Peut-être plus. Tristan se décida enfin, à faire ce qu’il ne pouvait repousser davantage : joindre les flics et perdre du temps pour la déclaration, le constat et autre paperasse. Sa journée était définitivement gâchée. Impossible d’ouvrir le restaurant aujourd’hui. Quant au reste de la semaine ? Il repoussa l’idée et les conséquences, et prit son téléphone portable.

A suivre….

Interlude 6

2011-01-13T11:32:00.003+01:00

Bonjour,

Début d'année : nouveau projet

Suite à un commentaire d'un lecteur (qui possède le blog: respirer/voir/toucher), j'ai commencé voici quelques mois, la rédaction d'une petite histoire sur le thème d'un polar olfactif.

Aucune prétention, sinon le désir de s'amuser et peut être de vous distraire ?

J'ai décidé de vous le proposer sous la forme d'un feuilleton ( sans doute pas hebdomadaire, car c'est un gros boulot), depuis la lecture des derniers commentaires sur mon derniers post. Je continue par ailleurs la rédaction des chroniques.

Allez zouuu, je me lance : "Les Poils du Dieu Pan" , saison 1

...ah ? par'ce que tu imagines en faire plusieurs ???

ben oui... sauf si tout le monde me lance des tomates ;) ! Je m'amuse beaucoup à écrire l'intrigue, mais on verra bien si les lecteurs s'amuse également ?...à suivre

Evaluation 2

2011-01-07T15:27:00.002+01:00

Une haie de flacons étiquetés, soigneusement alignés sur une table de travail. Une chaise de salarié, confortable. Une salle de réunion blanche et nette. Une lumière artificielle sans ombre portée. Un parquet stratifié clean et clair. Ambiance neutre, recueillit.
Au boulot !

Petit a : desserrez d’un geste vif et déterminé, les bouchons en plastique blanc qui cerclent et bâillonnent les flacons en verre transparent, déposés devant vous.
- Hésitation. Dois-je ouvrir les flacons un à un, ou d’une seule volée ?
- Pas de réponse.

Petit b : penchez votre nez sur chacun des flacons, et sentez le parfum enfermé à l’intérieur.
- Hésitation. Par lequel je commence ?
- Pas de réponse.

Petit c : cochez sur la feuille de réponse déposée devant vous, une note entre :
.petit 1 : ça va pas du tout
…….
.petit 5 : mais c’est excellent ce truc
- Hésitation. Au bout du quatrième flacon, je ne sais plus, si c’est bien ou moins bien. Et il reste encore 6 flacons à sentir ! Je coche des petits 3 alors ?
- Pas de réponse

Petit d : Essuyez-vous le nez. Vous avez une trace de gel douche qui orne le bout de votre appendice nasal et vous allez polluer les autres flacons.
- Hésitation. Je pollue ? Je pollue, quoi, comment ? Mais qu’est ce qu’ils veulent dire par là ?
- J’abandonne le retour d’une réponse. De toute façon je suis tout seul.

Petit e : Sélectionnez et rangez par ordre croissant les parfums :
· petit 1 : que vous trouvez les plus puissants
· petit 2 : que vous trouvez les plus rémanents
- Hésitation, "soupir"… combien de pages reste-il encore à remplir ? C’est quoi rémanent ? Et puis mon nez est tout estourbi : je ne distingue plus rien. Aucune nuance de pâquerettes ou d’abricot, de sucré ou de rude. Alors déterminer si « WTS » est plus puissant que « GHY »…et puis enfin, c’est quoi ces lettres à la c…sur ces étiquettes. Elles n’évoquent rien.

Petit f : veuillez prendre maintenant le flacon étiqueté « R », fermé avec un bouchon bleu, déposé au second rang. Débouchez-le et sentez- le. Diriez- vous :
.petit 1 : que ce parfum est agréable ?
….
.petit 7 : que ce parfum est très désagréable ?

Si vous avez répondu petit 7 à la dernière question, vous pouvez quitter ce bureau. Merci. Vous n’avez été d’aucune utilité pour le métier et la parfumerie en général. Si vous avez répondu entre petit 1 et petit 5, vous pouvez poursuivre le questionnaire.
- Hésitation. Ricanement. Et si je répondais petit 7 ? …Ciao, ciao !!
Allez, je suis réglo. Je conserve ma note de petit 4.

Petit g : Merci de rester avec nous. Poursuivons donc notre merveilleuse aventure d’évaluation sensorielle du marché des gels douche, destinés aux ménagères de moins de cinquante ans. Comparez maintenant, le parfum du flacon étiqueté « R » avec les autres parfums des flacons étiquetés à coups de dés, alignés devant vous. Diriez-vous :
.petit 1 : que le parfum « R » est sacrément mieux, plus puissant, plus rémanent, plus tenace, plus original, plus sophistiqué, plus…que les flacons disposés devant vous ?
.petit 2 : que le parfum « R » est vraiment moins bien que tous les autres ?

Si vous avez répondu petit 1, vous pouvez vous retirer. Au revoir, merci. Vous n’avez toujours pas compris l’utilité des études de marché, et la haute compétition que cela représente.
Dans le cas où vous avez répondu petit 2, nous vous remercions pour l’intelligence de votre analyse, et la valeur inestimable de votre capacité olfactive, si, si… et nous vous proposons donc, de remplir le dernier formulaire, qu’une jeune femme va vous apporter avec la boisson neutre de votre choix (eau fraiche, gazeuse ou plate).
Nous sommes désolés de ne pouvoir vous proposer du café, car cette boisson, fortement odorante pollue l’atmosphère neutre de cette pièce. Bien sûr, vous allez nous faire la remarque pertinente que le lieu empeste la confiture de fruits de musc de savon, et toute la sueur de votre longue réflexion, mais ce n’est pas pareil !! Cela fait partie du décor, le café, non ! Pas d’onde nuisible et perturbatrice. Sinon, on corrompt la notion sacrée de « Référence ».

Petite pause. Quelques gorgées d’eau. Allées venues de la jolie hôtesse qui range, et effectue l’échange du matériel.
Nouveau formulaire. Nouvelle ligne de flacons, identique à la première, mais propre et convenablement scellée.

Petit a : Prenez le flacon, étiquetée «WST » posé devant vous, et comparez avec le flacon capsule bleue, étiqueté «R ». Diriez- vous que ce parfum est :
.petit 1 : plus fleuri
.petit 2 : moins fleuri
.petit 3 : plus fruité
.petit 4 : moins fruité
.petit 5 : plus frais
.petit 6 : moins frais
.petit 7 : plus doux
.petit 8 : moins doux
.petit 9 : plus puissant
.petit 10 : plus rémanent

Que le flacon étiqueté « R » ????

Petit b : procédez de la même manière avec les neuf autres flacons « GHY », « DCO », « ZRT », « OQS », « KFB » », etc. restants.

Petit c : essuyez-vous le nez. Mouchez-vous, car vous ne sentez plus rien. Prenez encore un petit verre d’eau.

Petit d : sélectionnez enfin par ordre croissant, les parfums qui vous semblent les plus intéressants (capsule blanche) pour remplacer, détruire, dégommer, le parfum de la concurrence, contenu dans le flacon étiqueté « R » (capsule bleue).

Petit f : si par votre connaissance sérieuse du marché, par votre imagination fertile, ou par le fruit d’un hasard heureux, vous trouvez la marque et, la désignation bucolique du gel douche échantillonné dans le flacon, portant la lettre impartiale « R », vous pouvez noter votre avis ci-dessous.
Un tirage au sort déterminera, parmi les bonnes réponses, l’heureux gagnant d’un filet garni, de nos meilleures eaux de toilettes, parfums, savons et shampooing, remportés cette année.

Merci encore de votre participation active à ce test d’évaluation, pour la compréhension et le développement de la parfumerie internationale de demain.
Une boisson odorante et un petit sablé aromatisé vous attendent à l’extérieur de notre laboratoire d’expertise, dans notre petit salon d’accueil.
- Hésitation. J’ai le nez comme une patate, le cœur tout retourné, et je ne suis pas certain d’avoir fait les bons choix. C’est ennuyeux ?
- Pas de réponse.
- Pas de réponse.

« Nettoie les odeurs de ta chambre »

2010-12-22T19:59:00.001+01:00

Petite lucarne. Choix d’informations. Trainées de publicités. Et dans ce flot, l’une d’elles m’abasourdit.
Nous sommes au pays des images, des mots délibérément choisis, des scénarii soigneusement échafaudés. Oubliez votre nez et visualisez.

Une chambre bleu layette de petit garçon
Allongé sur un lit, un engin terrible.
Un ado.
Mécanique en ébullition permanente. Farcie d’hormones qui s’exercent au yoyo.
Odeur de bébé la veille. Au matin, par on ne sait quelle alchimie nocturne, une atmosphère de fauve.
La maman déboule dans la chambre. Gros plan sur le visage chiffonné, nez pincé, menton froissé. Puis, le regard pointe les indices.
Des chaussettes flétries dispersées dans les coins, dont on imagine les miasmes crasseux, prisonniers du coton tortillé en accordéon. À l’opposé évidemment, les chaussures, jetées à la sauvage à travers la chambre, ou tombées aux pieds du lit, lorsque l’ado explosé de fatigue, à trouvé la force molle de faire basculer sa basket, à l’aide de son gros orteil enrobé de transpiration, pressé sur le talon. Pouf, par terre. Sens dessus dessous, des semelles libres enfin de diffuser abondamment des molécules aigres de levure tièdes, et de chou acide.
La caméra tourne, effleure rapidement les meubles bleu pastel. Chaises, fauteuil et commodes. Posés au hasard, des T-shirts oints de la sueur des exploits sportifs du rejeton, des traces de boues, d’herbes, sur des pantalons efflanqués et déjà trop courts. Sur la moquette, des bouts de papier divers et colorés : bombec, chips et carambar ; une canette couchée, vide et oubliée, où perle une goutte rigide de sucre desséché. Sur les étagères d’une bibliothèque, des objets non identifiés, mais qui émettent sans doute des ondes nauséabondes. Sur le bureau, où trainent quelques cahiers d’écolier, des bouts de gommes mâchonnées, des feutres ouverts et des crayons usés. Enfin, sur la table et autour d’une poubelle en état d’indigestion, des boulettes de papiers froissés.
Mon Dieu ! Quel tintamarre pestilentiel. Quel désordre olfactif inacceptable ! Veux-tu bien « nettoyer les odeurs de ta chambre ! »
Regard ahuri de l’ado.
Corps interminable et fragile. Cheveux longs. Nez en patate. Bouche maussade : « Ben…quoi ? Nettoyer les odeurs de ma chambre ? »
« Oui, surtout que tu vas avoir de la visite ! »

La honte…des odeurs intimes qui trainent.
Rognures et pellicules fétides.
Des parfums de rêves ou de cauchemars, exsudés pendant la nuit.
Des relents de vie privée d’un jeune garçon qui respire, dort, bouquine, danse, s’énerve, végète, hurle, chante, bouffe, dans sa chambre/piaule/grotte/gourbi.
Des miasmes du quotidien, soigneusement sécrétés au fil des aléas de l’intime mécanisme, qui dessinent tant bien que mal une étiquette d’homme en devenir. Un territoire balisé, griffé, personnel, qui lentement se développe. La voix d’un jeune garçon mue. Son odeur aussi. Le résultat souvent déraille, dans les graves puis les aigus. Distorsions, atmosphère étrange parfois.
La mère s’agite dans la chambre. Ne reconnait plus l’odeur de son tout petit. De son bébé.
« Il faut que tu nettoies les odeurs de ta chambre » répète t’elle.
L’eau de javel n’y suffira pas. Ouvrir les fenêtres pas davantage. Il est absolument nécessaire de se procurer un produit magique, un remède unique qui détruise, encapsule, annihile tous ces fluides invisibles et retords, qui s’infiltrent partout. « Regarde, mais regarde mon enfant, mon bébé, ces odeurs salissent tout, déforment tout ! »
Dépoussiérer. Frotter. Brosser. Nettoyer et faire briller une odeur. Lui rendre son éclat originel, son vernis transparent, son air vertueux de propreté.
Maman brandit un flacon pistolet, un sent-rien parfumé à l’universel, et pulvérise l’ambiance infâme.
Dézinguées les odeurs privées.
Atomisés les parfums de peau.
Meubles bleu aquarelle, vêtements abandonnés, objets perdus transpirent maintenant l’agent industriel « fleurs naissantes » ou « rosée du matin », enrichi au bouloteur d’odeurs rebelles (une pincée de cyclodextrine) qui remet les curseurs à zéro.

C’est plus simple.
Et tout, oui tout, visiblement… reviendra dans l’ordre.

Tous en scène

2010-12-17T11:16:00.002+01:00

Un village, dans l’arrière-pays. Soirée Cabaret. La salle des fêtes accueille un public nombreux, bavard et détendu. Quelques personnes sont venues à pied depuis chez elles, et transportent sur leurs manteaux un discret relent des premiers feux de cheminée : les odeurs froides d’une nuit sans nuages. Les autres, sortent tout juste de l’habitacle de leur voiture bien chauffée et véhiculent des ondes tièdes et sucrées. Nous sommes en novembre, l’automne est soudain frisquet. J’ai traversé le village au rythme d’une promenade.
Au début de l’allée, qui coupe un pré ponctué d’oliviers, et mène à la salle des spectacles, mon nez froid et engourdi est chatouillé par un mélange savoureux de parfums. Je m’approche d’un pas tranquille vers la lumière chamarrée, j’entends le bourdonnement paisible des conversations ponctué d’éclats de rire. Je ne saisis aucune parole, je cueille un mot hors champs, mais mon nez par contre démarre au quart de tour et débusque les parfums Célébrités du moment, et les incontournables Cologne antiques. C’est un bavardage que je comprends sans effort au sein d’un brouhaha apparemment cacophonique. Je capture quelques molécules, je tisse un réseau invisible où je mets bout à bout des suites logiques, et des fragments effilochés, puis je cerne la totalité du sujet. Je distingue clairement, quelle femme dispense ce monologue de jasmin, et quelle autre offre cette douceur crémeuse de musc et de bois de santal ; je sais à quel homme je dois ce hurlement de coumarine et de lavande, et quel autre chuchote copeaux de bois, angélique et prune. Parfois, je ferme les yeux, et mon nez avance tout seul. Dans ces cas là mon homme reste vigilant à mes côtés, car il craint toujours que je n’offusque un quidam, avec mon air de chien qui hume, aveugle et truffe en avant. Sur le parvis de la salle des fêtes, je découvre un joyeux fouillis de parfums classiques chahutés par les dernières nouveautés, comme je n’en ai plus connu depuis longtemps. Car il faut bien l’avouer, le Parisien de la semaine se parfume peu en soirée. En général, il quitte le bureau, stressé et en retard, et se rend directement au théâtre en courant, fardé de la dose pulvérisée le matin. Parfois un coup de lingette pour faire bonne figure. Bon, je caricature un peu…
Mais ici, dans ce petit village, le parfum est la touche finale d’une mise recherchée, d’un coup de peigne soigné, d’une intention qui prend son temps. Mon nez est sollicité de toute part. Je ne devine pas tout, tant s'en faut, mais je note une tendance plus qu’une autre. La houle parfumée me transporte vers le vestiaire où tous les effluves se confondent en un turbulent concert sans discipline, puis vers la salle où les convives se placent à table. Les odeurs s’apaisent un peu, chacun trouve son siège et le remous parfumé s’immobilise enfin.
Le spectacle peut commencer.
En salle, tandis que débute la valse des serveurs qui serpentent entre les tables sur lesquelles sont déposés, puis ôtés, une succession de plats, dont un colombo parfumé.
Sur scène, tandis que, les uns après les autres, les artistes offrent leurs chants et leurs gouailles.
Les épices du colombo se mêlent aux effluves chauds des acteurs qui, fondant littéralement sur scène, dardent des escarbilles invisibles de carvi, de tannin, de résine chaude, et de sève âpre. Parfums de peaux chauffées par l’excitation, le trac et la chaleur des feux de la rampe. Odeurs de cheveux humides fixés par les laques et autres gels parfumés. Rien ne reste à sa place. Ni les vêtements, ni la coiffure, ni les parfums soigneusement répartis sur le corps comme des gardes fous. Le cœur s’emballe, la température monte, la générosité exulte, et les odeurs s’égarent. Je récolte intriguée au premier rang, et je prends le tout. Ce ne sont plus les spectateurs qui ont droit de citer avec leurs eaux de toilette soigneusement ordonnées et élaborées, mais la scène, exubérante et affranchie, qui dévore l’espace. Chaque geste, chaque éclat de voix, éparpillent, sèment, explorent les vides laissés par les fragrances de bon aloi. Qu’importe le parfum propre sur soi, ce qui domine ce soir c’est l’alchimie particulière sur la scène. L’élan de l’acteur qui chauffe à blanc sa peau. Son corps sans cesse en mouvement, ses mains ouvertes et tendues qui livrent à la salle son odeur privée, comme il balance ses mots vers son public. Les spectateurs attrapent au vol, répondent à l’appel, s’agitent et se soulèvent. Voix et effluves se mêlent et s’assemblent. J’aime ce parfum de liesse et d’abandon. Vibration originale, bordel olfactif jubilatoire puis, brusquement le rideau retombe. Les portes s’ouvrent et les odeurs s’échappent. Le froid de la nuit se répand. Je frissonne. Pied sur terre et nez en berne. Bonne nuit tout le monde, mon nez est fatigué, soudain.

Clin d’œil à Pascal Brunner et Karo…

Légende urbaine

2010-12-09T16:40:00.004+01:00

Raison donnée ou pied de nez ?
Un parfumeur sans son nez ne peut plus travailler ?

Question que l’on me pose souvent.

J’ai vérifié. Je suis tombée malade. Cloitrée au fond du lit. Un nez comme une patate. La tuyauterie nasale totalement obstruée. Des mouchoirs en papier à ma droite, et sur ma gauche, au pied du lit, une haute pyramide de boulettes de cellulose froissées et humides. Pas moyen de dégager les canalisations. Respiration de crapaud, et oreilles farcies au coton.

Monde clos.

Mais

Moulinette à volute, en action.

Aspirine effervescente UPSA 1000 : moutarde, sève, citrique, minérale, ozone, salé, bêêêrk ça grince

Aspégic 1000 en poudre : mandarine, farine, salée, acidulée, minérale, bêêêrk c’est écœurant

Doliprane 1000 effervescent : orange amère, copeau de bois et cornichon… bêêêrk c’est infect

Amoxicilline- Acide clavulanique (générique de l’Augmentin) : sirop de souffre, rondelles de citron, biscotte, colle qu’on sniffe, encre papier journal….bêêêrk c’est immonde

Derinox : 2 pschitt dans le nez. Flotte et salicylates… Bof, c’est tout ?

Assez, assez …mon nez !
Fiche-moi la paix !!
Pas moyen d’être tranquille, même quand la mécanique générale se déglingue
J’ai fini par dormir. Je l’ai laissé tout seul, au bout de mon visage… abandonné

Heureuse de le retrouver à mon réveil

Légende urbaine vaporisée : le nez fonctionne, même bouché

Vérité vraie : on devient mal embouchés dès qu’on est un petit peu malade.

Mistral

2010-11-19T15:37:00.002+01:00

On murmure les soirs de Mistral, le récit suivant.

À une époque, bien loin de nous, quand le temps s’exprimait en saisons, le vent soufflait comme il arrive parfois en cette région, depuis des heures et sans relâche. Il traversait les plaines, s’engouffrait entre les villages, froissait les arbres et les cultures, assommait le bétail et les hommes.
Lorsque la nuit vint, le Mistral cognait encore contre les murs d’une belle maison, bâtie sur un bord de terre piquée de vignes. Il glissait sous les portes en soulevant la poussière oubliée sur les tomettes usées, et parvenait à s’infiltrer entre les volets clos. La lumière des chandelles vacillait brièvement, agitant des ombres sur les visages attentifs des membres d’une famille et de proches voisins, regroupés autour de la table de la vaste cuisine. Par moment, leurs regards s’échappaient vers l’étage. Interrogatif. Silencieux. Puis lentement, avec un léger soupir, leur attention était à nouveau attirée par l’ondulation des flammes.

Au dessus, dans la chambre des maitres, une femme donnait naissance, avec juste l’effort nécessaire pour profiter du sentiment heureux et paisible du travail bien fait. L’enfant était beau et bien formé. Son premier cri clair fut lancé vers le plafond badigeonné à la chaux. Le cri jaillit de la minuscule poitrine et, le sourire bienveillant de la belle nourrice qui le tenait, tout gluant et sanguinolent dans ces bras, se transforma en grimace hideuse. L’enfant puait. Non pas, des miasmes intemporels et habituels donnés par la mise au monde : sang, eaux, sueurs, muqueuse et selle. Émanation chaude et fade, métallique et musquée. Mais, d’un remugle terrifiant d’ail cru, de glèbe saumâtre et d’orange pourrie. De surprise elle faillit lâcher l’enfançon, et ne put retenir un gémissement en le déposant dans les langes, pour le débarrasser rapidement des scories de l’enfantement. Le nouveau-né emmailloté bien serré fut déposé dans les bras de sa maman. L’enfant ouvrit sa bouche, cherchant le sein. L’haleine fétide atteint le visage fatigué de la mère. Elle ne trouva pas les mots, mais son visage exprima un profond dégoût, se détourna, et les mains repoussèrent le minuscule fardeau. Le père qui faisait les cent pas derrière la porte, entendit les pleurs et s’engouffra, rayonnant et conquérant, dans la chambre. Et s’en retourna, accablé et l’épaule basse, aussitôt qu’il se pencha vers son enfant nouveau-né. La porte se referma. La sage femme ne savait que dire, ni que faire, n’ayant jamais eu d’expérience semblable sur sa longue liste de naissances. Une gêne silencieuse s’installa dans la chambre. On entendait seulement les rafales chaotiques du vent, et la respiration discrète et régulière du bébé.
Lentement, comme un récipient s’emplit jusqu’à ras bord, lorsqu’un robinet mal fermé laisse échapper des gouttes régulières, la pièce fut petit à petit envahie par l’effroyable puanteur des premières expirations du nouveau-né. La sage femme quitta les lieux précipitamment, le souffle court, le corps, comme enroulé autour de son nez. La mère resta seule, son bébé à ses côtés, abandonné au bord du lit. Beau et serein, l’air heureux, il dégustait l’atmosphère avec bonheur, et rejetait un filet de merde invisible, sans se soucier des grimaces de sa mère au bord de la nausée.

Pendant ce temps, au rez-de-chaussée on commentait l’événement sans trouver raison, ni réponse. Le ton montait. Il fallait se décider, chercher une solution. Mais d'aucuns n’avaient ouï dire d’un tel drame dans les environs, ni par delà. Aucun être humain à leur connaissance ne pouvait empester ainsi, encore moins un nouveau-né sans histoire. Dans le brouhaha des protestations, une voix douce et fluette perça

- Le vent… entendez-vous le vent ?

- Hé bien, quoi le vent, Grand-mère. Répondit agacé, le père du nourrisson.

- Le vent qui est si fort ce soir, si violent et rageur. Sans doute le petit en venant au monde, en a-t’il chopé un morceau dans sa gorge ?

- Mais qu’est-ce que tu nous jaspines, là ?

- Calme-toi Pierre…Le rassura la Tantenette, en posant sur son bras, sa main tachée de fleurs de cimetière. « Elle veut simplement dire, que le vent et la vie se sont sans doute emmêlés les gaz »
Regards pensifs et mines serrées, un silence sceptique accueillit cette version des faits et flotta un bref instant sur l’assistance, quand soudain une longue plainte de vent s’engouffra par la cheminé, et souffla les bougies d’un des beaux candélabres posés sur le buffet. Tous sursautèrent. Un merveilleux parfum de pois de senteur et d’orangers en fleurs, de sucre légèrement caramélisé et de navettes passées au four, glissa sous le nez de chacun. Tous sourirent sans en avoir conscience, et les traits de leurs visages, hachés par le soleil et les travaux de la terre, se détendirent soudain, lisses et lumineux.
Le père alors, bondit de sa chaise et se précipita à l’étage, avalant les marches d’escalier deux par deux. Il revint quelques instants plus tard, le bel enfant au doux visage entre ses bras, tandis que l’on entendait les appels tragiques de sa mère, qui hurlait sa douleur et son impuissance.
Le père traversa d’un pas déterminé la pièce où chacun, autour de la table, se tenait à demi debout, hésitant à intervenir, ne sachant quoi décider, pour finalement se rassoir la fesse lourde, quand ils entendirent la porte de la maison se refermer bruyamment. Une saute de vent parfumé parvint à se faufiler jusqu’à la cuisine et balaya une nouvelle bougie.
La Tantenette soupira. Elle quitta la table et ralluma une à une, en prenant tout son temps, les chandelles qui avaient été soufflées par le Mistral enivrant.
Le père réapparu. Sans le tout petit.
Les visages se levèrent vers lui, l’interrogeant en silence. Inquiets. Étrangement soulagés également.
La grand-mère émit un grognement désapprobateur.
Le père ne moufta mot et monta sans plus se préoccuper des visiteurs, dans sa chambre, rejoindre sa femme.
Les pleurs de la mère cessèrent.
Personne n’osa proférer un commentaire. On attendit. Longtemps. Le nez sur le menton.
Le Mistral poursuivait sa sarabande assourdissante. Il frappait les murs, peignait les cyprès, qui crépitaient sous l’assaut, brossait les micocouliers aux feuillages échevelés, arrachait de longs sifflements plaintifs, lorsqu’il tentait de glisser entre les tuiles du toit.
Puis le silence vint.
Et l’on entendit distinctement un rire doux et paisible, complice de l’aube.

L’aïeul déplia son vieux corps, et adressa à l’assistance un regard qui commandait de la laisser seule maitresse de la suite des événements. Même la Tantenette ne broncha pas, et hocha la tête en silence. La vieille resserra son châle autour de ses épaules, franchit le hall au son de ses souliers frottant le sol, et quitta la maison.
Sans hésiter, elle s’engagea dans l’allée qui menait de la demeure des maitres vers les champs cultivés. Au sommet du chemin de terre, avant de basculer vers les vignes, le vent prend toute sa course depuis la haute vallée, car aucun obstacle ne l’empêche de débouler et s’abattre, querelleur et joueur, sur un murier robuste et trapu, planté là depuis si longtemps qu’on l’imagine immuable. Sa large ramure, sombre et serrée, couvre depuis toujours les promeneurs, d’une ombre fraiche et plaisante, quand le soleil devient trop blanc.
La grand-mère entendit le rire cristallin du nourrisson, et se dirigea vers l’arbre. Le Mistral était devenu brise délicate, et les parfums de la nature parvenaient léger et caressant. Le corps emmailloté était suspendu sur la branche basse du murier telle une énorme gousse de haricot blanc, balloté par le courant. Elle s’approcha. Un soubresaut de vent fit pivoter le cocon, et le visage du bébé apparu, potelé et pâle dans la lumière dorée de cette aube d’automne. Les joues pleines, rondes et tendues intriguèrent la vieille. Elle décrocha l’enfant et le ramena chez lui. Le tout petit n’avait pas desserré les lèvres et son regard était devenu bien sérieux.
La grand-mère pénétra dans la demeure, l’enfant blotti dans son giron. Un murmure heureux et soulagé accueillit le nourrisson, qui n’avait toujours pas ouvert sa minuscule bouche d’un rose tendre d’aubépine. On se pencha à l’unisson sur le petit paquet blanc, que l’on avait déposé religieusement sur la table de la cuisine. Le bébé cessa de s’agiter. Son regard grave parcouru l’assemblée, ses lèvres s’entrouvrir comme pour offrir un baiser et, ses joues gonflées se détendirent. Un tourbillon d’effluves terrifiants cingla violemment le visage des adultes groupés autour de la table. Un vrombissement terrible souleva leurs vêtements, envoyant valser verres, assiettes et tous les objets posés sur les meubles. Les tableaux se décrochèrent et chutèrent avec fracas, le feu dans la cheminée se volatilisa, tandis que les cendres jaillirent et souillèrent le moindre recoin, jusqu’aux poutres du plafond. La vague odorante rugit de plus belle, corrosive et rance, et se répandit par tous les couloirs, inondant chaque pièce, s’engouffrant dans les escaliers, pour finalement arracher la porte de la chambre où, l’angelot était venu au monde quelques heures plus tôt. Sur le lit, qui conservait toujours le désordre et les marques de l’accouchement, les parents dormaient, abattus d’émotions. Le Mistral les souleva en douceur et, sans les éveiller, brisa la fenêtre pour les emporter dans ses reitres, par delà les collines. Jamais on ne les revit.
Dans la cuisine, la vague nauséabonde se dissipa. Le calme revint.
Les femmes et les hommes présents ouvrirent un œil prudent, s’ébrouèrent comme pour chasser quelques poussières âcres et brulantes, et contemplèrent la pièce chamboulée. La table autour de laquelle ils se trouvaient auparavant avait disparu. Une pénible odeur d’humus faisandé, de fruits putrides et de métal broyé, affleurait alentour. Nulle trace de l’aïeul, ni du bébé.

Depuis ce jour, la Vie et le Mistral ont mis un terme à ce terrible désordre et chacun reste à sa place.
La belle et grande bâtisse où les Éléments se sont embrouillés à, depuis disparue, et nulle pierre ne témoigne de sa présence.

Aujourd’hui, comme toujours depuis la nuit des temps, le Mistral possède tous les parfums de la terre et des inquiétudes du monde. Et lorsqu’il se répand, il traine après lui la colère sourde des hommes.

Et lorsqu’un nouveau-né vient au monde, rapidement une douce odeur de pois de senteur et de galette caramélisée, suinte de son crâne rond, et apaise ainsi, l’inquiétude des hommes.

Enfin, en général…

Son & Image 1

2010-11-10T12:05:00.001+01:00

Rayon CD et DVD.
Lettres modernes pour des odeurs vertes et aquatiques, de barquettes plastiques et de rondelles miroirs.
Oubliée, celle douce et sucrée du vinyle, de la chemise cartonnée, imprégnée du parfum des lieux, cuisine, cave ou garage.
Qui se souvient encore de l’odeur des bandes à cassettes qui se dévidaient inévitablement en pelote ?

Rayon T. V
Grands et gigantesques écrans. Odeur chaude et pointue des téléviseurs. Fragrance intemporelle ? Pas certain.
Dans mon enfance, le petit écran, comme on le nommait alors, diffusait des ondes olfactives proches du liquide vaisselle concentré, mélange de citron vert et de muguet précoce. Maintenant, la télévision sent presque la rose, très pâle et fanée. Évidemment, c’est le progrès : la température des composants lorsqu’ils fonctionnent, le matériau avec lequel les coffrages sont fabriqués, et les minuscules éléments électroniques ne sont plus les mêmes.
Étrangement, ce qui ne varie pas c’est l’odeur de la poussière qui adhère à l’écran et mijote doucement. Imperceptible lorsque nous en possédons qu’une seule, voile doux et tiède, léger et suranné, quand une dizaine d’écrans illuminent au même moment un espace clôt.

Hotel et Restaurant…de Charme

2010-11-03T16:55:00.001+01:00

Weekend flânerie. Nous avons réservé une chambre d’hôtel dans un lieu charmant et pittoresque. Trois petites étoiles étincellent sur la porte. Nous sommes reçus avec chaleur et simplicité, puis accompagnés à notre chambre.
Froufrou de serrure, la porte s’ouvre et je me ferme instantanément. Un flot d’informations artificielles percute mon visage, mon cerveau se recroqueville et mon nez coupe le réseau. Mais dans la fraction de seconde nécessaire pour bloquer le flux, j’ai tout de même le temps d’identifier une Eau d’Issey, particulièrement noyée dans le jus de concombre en conserve.
Alarme et panique : je ne vais pas pouvoir dormir dans un tel hourvari olfactif !
Et pourtant, comme la chambre est ravissante avec sa jolie vue sur le parc, sa salle de bain irréprochable, sa décoration harmonieuse, composition parfaite pour magazine papier glacé. Mais parfum criard. Absurde et lancinant. L’employé quitte la pièce très satisfait de nous avoir fait découvrir un cadre si bien ordonné et, dès porte close, mon radar se met en marche. Nez en l’air, je tente de localiser le diffuseur de parfum dans un angle du plafond. En réalité, il trône sur un guéridon : un bouquet de « spaghettis », planté dans un long vase élégant, baigne dans un liquide vert et pulse généreusement une pelote de volutes invisibles, formant une salade indigeste de cailloux salés, de fleurs de lotus et de bouts de bois drossés par les courants marins. Calonne, salicylates, et une large dose de nonadiénal. J’attrape l’objet du délit du bout des doigts et zou, dehors, à l’autre bout de la terrasse. La fenêtre restera ouverte toute la soirée pendant que nous dinons chez nos amis. La chambre, à notre retour est glacée, l’odeur, toujours présente. Je finis par m’endormir, le visage coincé dans mon T-shirt. Doudou apaisant et nez chez moi. Avant de sombrer, j’ai une pensée pour mon père qui lors de ces voyages, enveloppe souvent son oreiller avec sa chemise, car il supporte difficilement l’odeur des lessives locales ! Je me rappelle m’être un peu moquée de lui. Mais finalement me voilà à mon tour piégée par le nez. Mon odorat devient, avec le temps, de plus en plus sensible. Ou alors, nous avons un petit côté Diva chez les Ellena ?
Le lendemain nous sommes invités à déjeuner dans un restaurant situé au cœur de la vieille ville de Genève. Nous franchissons tranquillement le seuil en bavardant de choses et d’autres, mais j’interromps soudain mon babillage, car une équipe entière de Rugby Man en bout de jeu, me prend dans ses bras et m’enlace vigoureusement. En fait, une extraordinaire odeur de sueur chaude, de chaussettes humides et d’urine fraiche m’empoigne à plein nez : fromage fondu, ail rissolé et vin blanc bouilli. Miam. J’avais oublié que cette ville sent les pieds, dès les premiers froids. Faits d’hiver terriblement envahissant, que ma mémoire d’enfant a dégagé sans état d’âme, dès que nous avons quitté la région. Sans doute parce que je n’appréciais pas la fondue au fromage à cette époque. Odeur oppressante, amertume aigrelette du vin blanc, et bouts de pain rassis : rien qui ne puisse séduire alors ma gourmandise de petite fille. Depuis j’ai changé d’avis, mais je déplore toujours d’en conserver une trace épaisse sur ma peau et mes vêtements. Oui, oui, une Diva, vous dis-je qui ne supporte plus, ni les parfums trop élaborés et bruyants des hôtels, ni les arômes simples et roboratifs de la bonne cuisine un peu…vulgaire ? Ce qui ne m’a pas empêchée de dévorer mon repas. Miam ! Et de me changer plus tard. Avec un lot de vêtements parfumés à la lessive « ouste krapoto » et « glouton schlingueur », afin de reconquérir une neutralité calibrée comme il se doit depuis les années 70 : musc blanc flapi et tensio-actif cruellement aldéhydé. Faute de mieux…

Oups ! J’ai oublié en quittant l’hôtel de rapporter sur le guéridon de la chambre, le bouquet de spaghettis parfumés.

Pour Clothilde, Gabriel et Alex. Encore merci pour ce w.e.
Merci à Hélène pour m’avoir offert l’idée des « spaghettis », tiges d’osiers poreuses, qui par effet de capillarité, aspirent et diffusent très efficacement le parfum liquide.
Enfin, ce texte est dédié à toutes les « chochottes » du blair, dont je fais partie !

Sur un banc 2

2010-10-27T16:34:00.002+02:00

Il est un banc sur la route de Cabris qui mène à Grasse. Étroit et usé. Noir, d’avoir été brossé par le soleil et la pluie. Un banc isolé, cloué sur le bord de la chaussé à une époque où les trajets se faisaient souvent à pied, où la voiture n’était pas systématiquement utilisée pour aller chercher le pain. Un banc pour recevoir les jambes fatiguées du marcheur, heureux de trouver là un instant de répit propice à la songerie, et mâchonner le quignon de la baguette, achetée quelques minutes plus tôt. Ce lieu de repos n’a pas été choisi, ni aménagé par hasard. Il est au bord d’un vide. Comme une modeste broche fixée dans l’échancrure de la montagne entre deux mamelons boisés. Pour que notre regard s’échappe, vers l’extraordinaire spectacle des vallées et des collines qui se succèdent en vagues bleus et mauves, puis s’attarde sur la goutte de mercure du Lac de St Cassien et butte enfin, sur les premiers contreforts de l’Esterel au bout de l’horizon. Un banc au seuil des vents qui s’engouffrent entre les ravines, glissent au long des méandres des routes qui creusent des sillons depuis la mer vers l’arrière-pays, puis déposent le gain de leurs rapines aux pieds de ce cul-de-sac. Assise sur le banc rabougri, je penche mon nez dans le vide. Je ferme les yeux pour oublier les maisons qui tachent les pentes, je verrouille mon ouï aux rumeurs de la circulation dans mon dos, puis je disparais sous les jupes de la montagne. Effluves froids de résines. Le vent est glacé, mais la forêt de pins en contrebas respire une douce odeur de poivre, de citron vert et de sucre de canne. Je distingue le parfum des olives parvenues à maturités : odeurs de goudron et de cuir mouillé. Celle de l’humus évidemment, chaud et amer, car ces derniers jours la pluie est tombée en abondance. Je tourne la tête à la recherche de nouveaux soubresauts, ou d’un ruban odorant qui m’aurait échappé. J’attrape le bout d’un galon, l’entortille autour de mon nez et discerne l’odeur caractéristique des cyprès de Provence : mélange subtil et saisissant de sève fruitée, aromatisée aux épluchures de carottes et de concombres. Aucun reliquat d’iode ou de sel. Le souffle marin ne parvient pas jusqu’ici, excepté le jour du grand vent jaune, qui franchit parfois la Méditerranée en transportant dans sa tournure, un échantillon de sable du Sahara, un tourbillon d’algues broyées, et une risée de particules de poissons séchés. Mais à cet instant, la brise est comme à son habitude en ce début d’automne, quand les températures chutent doucement, et que le taux d’humidité augmente : je trouve en abondance le parfum de craie des montagnes calcaires, celle plus lourde et poisseuse, légèrement moisi, de la glaise, car les pentes par ici sont également formées d’argiles. Le remugle des brûlages disséminés de loin en loin, dont je note les nombreux toupets blancs effilochés, qui serpentent entre les vallons et voilent les collines telles de longues chevelures diaphanes de sorcières. Enfin, discret dans un coin, le fumet étrange de l’écorce du chêne-vert, amer, âpre et métallique, proche de la saveur d’une tablette de chocolat noir qui a pris d’abord un coup de chaud, puis un coup de frigo.
Je frissonne. Le vent transperce mon gilet un peu trop léger quand le soleil disparait soudain derrière un nuage. J’ai froid. L’inconfort m’empoigne et mon nez devient secondaire. Il est temps de retrouver l’odeur fade de ma voiture et de poursuivre mon chemin.
J’abandonne à regret le banc public, le panorama merveilleux et paisible, en me promettant de revenir en janvier, chaudement vêtue, pour respirer l’odeur marine des mimosas en fleurs.

Pause café

2010-10-21T12:11:00.002+02:00

Rendez-vous pris dans un bistrot, à l’angle de Paris. Qu’importe la station, il se trouve toujours un troquet, quelques tables et des chaises, pour nous accueillir. Un p’tit noir au comptoir, un expresso en salle, un café en terrasse, le temps passe. Mon rendez-vous est en retard. Je guigne alentour. La rue étroite est semée de promeneurs d’automne, qui musardent et profitent des rayons d’un soleil encore tendre. Le parfum du café vient chatouiller mes narines. Tiède et grave. Velouté et brulé. Brève échappée. Je me souviens d’un livre, écrit par Vicki Baum (1888-1960), dont j’ai oublié le titre. L’histoire se déroule aux États-Unis, vers les années 30, dans une famille très pauvre. La mère prépare le café, qui coute une fortune, et distribue soigneusement une petite tasse à chaque membre de la famille. Les corps s’étirent sur leurs chaises, tandis que l’unique gorgée brulante est scrupuleusement savourée et son souvenir, longuement apprécié sur la langue. Une jeune fille cependant ne boit pas son café. Elle se lève et bascule sa tasse au dessus de l’évier, le visage penché sur la minuscule et brève cascade sombre. Elle déguste l’extraordinaire parfum. Quel gâchis, s’écrient les membres de la famille ! Et la mère de répondre que chacun a le droit d’apprécier son café comme bon lui semble. J’avais éprouvé en lisant ces lignes, la même réaction choquée que l’ensemble de la famille : sentir est tellement bref et éphémère quand l’acte de goûter est affaire de se nourrir. Sentir ne sert à rien. L’odeur s’échappe sans laisser de traces. Erreur. J’avais alors une réaction pusillanime. Par la suite j’ai totalement oublié ce livre, son histoire et ses protagonistes, mais j’ai conservé le souvenir de l’odeur coupable. L’odeur plaisir. Bien souvent, les odeurs sont chargées de hontes. Celles que l’on dissimule, celles que l’on fuit, celles qui nous font rougir. Quand elles inspirent un sentiment hédoniste, elles sont appréciées des amateurs, revendiquées par les connaisseurs, mais aussitôt vilipendées lors de périodes d’insécurité, de régression sociale, sans parler des hoquets de quelques religions. Sentir est une aubaine, un instant fragile de jouissance éphémère. De curiosité et de tolérance. En fait, cette jeune fille prenait et offrait la plus douce des résistances devant l’adversité. J’ai mis des années à l’estimer. Je goûte davantage les odeurs depuis.
Mon nez au dessus de ma tasse, je mesure une nouvelle fois toute la richesse sensuelle de ce parfum unique et identifiable. Et je constate ensuite comme à chaque fois que le goût est moins savoureux, simplement brusque et acide. Mais il ne me vient pas à l’esprit de vider ma tasse sur la coupelle pour m’abreuver d’effluves. Je préfère laisser trainer mon nez, et goûter le parfum rêche et sévère des feuilles en décomposition, celui boisé, épicé, tendance Italienne, de l’eau de toilette de mon voisin de table, l’odeur de bouillon de poireaux des aisselles du serveur qui passe en courant d’air, le parfum shampooing bouclette, du caniche de Madame, qui vient d’être toiletté. Tien, il lève la patte et arrose l’enjoliveur de la voiture : cambouis urine, le mélange est étrange. Petits messages, passe-temps paisible. Aller et venues des passants. Une ombre s’incline, relent doux de noix de coco, amertume de la nicotine, mon rendez-vous vient d’arriver. Une excellente raison pour reprendre un café.

Pour La Flore et notre rdv reporté aux Calendes Grecques... je ne désespère pas y parvenir un jour. Et pour tous ces moments cafés sur un coin de table à bavarder, à lire, ou à rêver...

Vaisselles cassées…

2010-10-13T10:16:00.001+02:00

Citron
Le savon de vaisselle français crapote le zeste depuis des générations, tandis que nos mains bassinent devant l’évier en un mouvement attentif et zélé. Bavardage léger lorsque l’on est à plusieurs, rêverie en solitaire le plus souvent, mais toujours les mêmes outils, éponge et flacon souple, pour entreprendre ce petit bain. Une pression quand la mousse devient trop légère, un peu d’eau chaude pour diluer, vapeurs de propreté nous voilà rassuré. La graisse est dégommée par l’acide citrique, la cuisine fleure le citron chaud, acidulé et métallique, on en oublierait presque la couleur de bouillon de l’ultime bassine. Depuis quelques années le marketing a bien tenté quelques notes de modernités. Vinaigres de fruits rouges, cocktails pamplemousse/ citron vert, fleurs de nos régions. Mais rien n’y fait. Le Français tient à son agrume pressé. Soucis d’efficacité. Prouvé. Testé. Par plusieurs familles de ménagères de moins de 50 ans, et plus évidemment.
A l’origine du choix de cet effluve, une société américaine, qui eu l’astucieuse idée de proposer un liquide vaisselle parfumé au citron, au moment où la France savonnait encore au Marseille en paillettes.
Pour le soin des mains, le citron. Pas pour la vaisselle.
Tout simplement parce qu’à cette époque les femmes prenaient soin de la blancheur de leur épiderme, et que nos grands-mères avaient l’habitude de passer leurs mains au jus de citron pour les blanchir, nettoyer leurs ongles et détruire les miasmes des légumes épluchés.
Avant toutes choses, séduire la femme avec un parfum de vérité.
Avec les années, la notion « soin citron » a été petit à petit remplacée, sans que nous en prenions conscience, par le principe « décape citron ». Qu’importe la main, c’est la vaisselle qui doit être blanchie. Changement de mœurs. Évolution invisible, mais inexorable de la société qui déplace ses centres de priorités, et adapte les gestes quotidiens à un nouveau présent. Petits bouleversements de nos habitudes, sans remous apparent.
Aujourd’hui. Reniflez.
Nos repères sont en train de changer devant nos éviers.
Le citron tout doucement se fait la malle, et va zester ailleurs. Le vent du bio, du naturel et de l’aromathérapie souffle sous notre nez. L’air de rien, devant le rayon sans fin du supermarché notre main hésite, avance, puis se retire. Citron ? Et d’abord, pourquoi du citron ? Quelle est la raison scientifique ?
Les herbes du jardin, c’est bien.
Plus naturel que le citron, et moins agressif.
Basilic, Romarin et Eucalyptus, Thym et Sarriette sont les nouveaux pourfendeurs de gras et de saletés, qui par-dessus le marché épargnent notre environnement. Liquide transparent, étiquette verte, petits insectes et guirlandes d’herbes : tout est dit sur le flacon ! Les bienfaits du potager et de la tisane réunis, pour le bonheur de notre planète, et de nos mains.

Nettoyer sans bobo
Voici le nouveau credo
Et pour nos éviers
Un nouveau fumet !
Anéthol, camphre, et toute la pharmacopée…

Popotes et spéculations
Car de toutes les façons
La dernière eau de vaisselle reste une constante au fil des décennies : trouble et maronnasse.
Quant à l’odeur, nous sommes tous d’accord : dégueulasse !

Vaisselles foutues….

L’argent n’a pas d’odeur

2010-10-06T10:37:00.001+02:00

Sujet d’actualité. Préoccupation d’une génération. Depuis les années 80, l’argent fait le bonheur. Odeurs et saveur d’une société de consommation.
Les billets possèdent un fumet particulier suivant le papier employé. Au cours de mes voyages j’ai constaté la douceur du dollar, la note d’olive verte de la livre anglaise, de bol de céréales, variété flocons d’avoines, des francs français, boisée du franc Suisse, et la note poivrée presque métallique des billets du Laos.
Les pièces par contre jouissent d’un parfum universel de crasse. Acide et aigre avec une arrière senteur de mélasse, savant mélange de sueur, de graisses diverses et de poussières.
Les cartes bancaires ne parlent pas beaucoup. Argent virtuel, elles se contentent d’un minuscule relent cru de plastique, à peine relevé lorsque le nez s’approche de la bande magnétique. Imaginez si un jour prochain les banques toujours en veine de profit publicitaire, proposent des cartes de crédits au parfum de votre choix : fraise, chocolat, floral, boisé ou noix de coco pour s’imprégner d’un sentiment de satiété à chaque manipulation… jusqu’à l’indigestion ?

Les marqueurs

2010-10-04T11:37:00.001+02:00

Comme d’habitude, je m’éveille au son de la radio. Le bourdonnement coutumier accompagne ensuite le petit déjeuner, les rubriques des journalistes ponctuent l’écoulement des minutes offrant des points de repère, afin que nous soyons chacun vêtus, brossé, débarbouillé, à l’heure juste, près à entamer notre journée. Ce matin, mon attention est soudain attrapée par un mot sensible : odeur. J’interromps mes activités et prête une oreille attentive au commentaire. Le reportage concerne l’entrainement des chiens policiers à mémoriser, puis reconnaitre l’odeur du « méchant » sur le lieu d’un crime. Évidemment, les méchants ne développent pas une odeur caractéristique, mais chaque individu possède sa propre identité olfactive, telle une empreinte digitale. Les chiens font la distinction. L’homme, non. Enfin, sauf dans notre entourage immédiat et familier. Je connais l’odeur spécifique de mes enfants, celle de mon compagnon, de mes parents… Mais je ne suis pas informée de celle de mon épicier. Sauf s’il devient mon amant, mais ceci est une autre histoire sur laquelle je ne souhaite pas m’attarder, je ne désire pas avoir d’ennui avec mon cher et tendre. Ainsi, je peux reconnaitre en aveugle un proche par l’odeur de sa peau. Mais je n’identifie pas une simple relation, un collègue de bureau par exemple. Je ne parle pas de parfum, mais bien de l’odeur de notre épiderme. Les chiens en revanche, détiennent la capacité de repérer et stocker des centaines de marqueurs odorants de personnes inconnues. On leur fait renifler un tube dans lequel a été conservé l’odeur du malfrat, et hop, hop, petit trot, le voilà qu’il vous conduit dans l’antre du criminel. Ah, ah, pris en flagrant délit de suer !
Avec un peu d’entrainement un parfumeur pourrait-il…, non, vraiment, aucun intérêt. J’abandonne toutes élucubrations idiotes. Sinon, pour en faire un personnage de roman policier.
Imaginons un type, genre Cyrano, nez en chaloupe, qui ramasse et écope tout ce qui lui passe sous le blair. Mains dans le dos, visage courbé, il hume les humeurs des victimes, des protagonistes, renifle l’ambiance, l’atmosphère des lieus. Il note une odeur de peau séchée sous les ongles laqués de la standardiste, un reste de lait caillé sur le chemisier de la belle mère, qu’il découvre également sur la moquette où git la victime. Il remarque et identifie une odeur puissante de whiskey 20 ans d’âge, qui s’échappe d’un verre renversé sur le bureau, mais dont les lèvres de la victime ne sont pas humectées, et paf ! Le coupable est le duo secrétaire/belle-mère. Explications. La standardiste a ébouillanté jusqu’au sang le pov’ type en trébuchant malencontreusement sur le tapis, en lui apportant son café du matin. Prise de panique, elle a tenté de sécher avec un kleenex, son patron. Mais de minuscules lambeaux de peaux ont été arrachés, et le derme a glissé sous ses ongles. Tandis que la belle-doche ravie de se débarrasser de cet homme encombrant a aussitôt réagi, et camouflé l’affaire en un vulgaire accident d’alcoolisme.
Bon, je sais, tout ceci ne tient pas très bien la route: il est difficile de tuer quelqu’un avec un café au lait chaud. Mais bon. C’est une tentative pour planter le décor. Les premiers pas d’un nouveau personnage dans le monde étrange des marqueurs invisibles…

Le verrou

2010-09-27T15:38:00.001+02:00

J’entretiens les fondations de mes souvenirs engrangées depuis presque 18 années de métier. Ce matin j’exécute des exercices d’olfaction, comme il m’arrive d’en faire régulièrement pour bousculer les tiroirs de ma mémoire qui possèdent une tendance naturelle à gripper. Je sens des touches, bouts de papier neutres et blanc, imbibés d’une petite quantité de matières premières très diluées, naturelles ou synthétiques. Je dois retrouver le nom de cette matière. Rapidement. Mécaniquement.
Étudiants, nous avons pratiqué cette gymnastique indispensable, premier apprentissage du métier de parfumeur. Nous avons longuement détaillé sur nos cahiers l’odeur, inconnue ou familière, déposée sur la mouillette, puis nous l’avons mémorisé, répétant quotidiennement nos exercices de flair en aveugle, comme un jeu, jusqu’à ne plus avoir d’hésitation. Prise de repères abstraits, fragiles, difficile parfois à verbaliser, souvent chargés de souvenirs intimes.

Genève
École

Voici les premiers mots qui percutent mon cerveau ce matin quand je passe la mouillette sous mon nez. Puis un grand blanc.
Aucun nom sur ce produit.
Pourtant, je connais ce matériau et l’utilise de temps à autres. Mais à cet instant, j’éprouve un vide. Une sensation étrange qui m’amuse et m’intrigue. Je redresse la tête, jette un œil à l’extérieur du bureau et rince mon regard sur le paysage. Je frotte ensuite mon nez contre mon pull et aspire l’odeur familière de ma peau. Stratagème personnel pour mettre les curseurs à zéro. Je tente un nouveau snif du papier bavard.

Genève
Gris, tout s’émiette et se disperse. Blocage. Nan, je n’irai pas !

Je patiente quelques secondes. J’opère un vide dans mes canaux de détections et pointe un nez prudent, avec l’impression réelle qu’il s’allonge de quelques millimètres, tandis que mes narines déploient leurs ailes aux maximums !
Je force mes moyens d’analyses, mes anciens réflexes de dépistage à ânonner un vocabulaire descriptif d’école élémentaire. Miellé, amande, poussière… mais ne puis en dire davantage, car la liaison est soudain coupée.
Bigre.
Plus ne nez. Passons à la tête.
Glissement de terrain, je quitte la réalité et plonge dans la contemplation.
À bien y réfléchir, je constate que le mot Genève surgit, dès que ce composant passe sous mon nez, depuis les premières séances d’olfaction à l’ISIPCA. Donc, le phénomène est ancien. Pourtant, c’est la première fois qu’il musèle toutes autres formes d’introspection. Quel est ce produit qui m’empêche de sentir ? Pour quelles raisons je ne peux lui donner un nom ? Comme je souhaite comprendre pourquoi mon nez achoppe sur le même mot, la même image floutée, je résiste au besoin de quitter mon bureau pour aller demander à mon assistante le nom du perturbateur. Car aujourd’hui j’ai une image. Vague et grise, mais nettement présente. Une sensation physique également. De douceur, enrobée de gêne. Quelque chose affleure à mon insu et vient se révéler sous une forme simple et sensible. Vais-je plonger dans la psychologie de bazar, l’auto-analyse de comptoir ? Je choisis finalement la tentation de « Madeleine ». : Je déguste une forme de saveur d’aujourd’hui et j’opère un grand écart avec mon passé.

Genève
École
Ma fille
Déménagement

Ma fille vient de changer d’école.
Au même moment, mais des années auparavant, j’ai découvert ma nouvelle école à Genève. Aujourd’hui, les parfums du paysage, de l’air, des routes ne sont pas les mêmes que dans cette ville au creux des Alpes. Et pourtant. Je goûte à la même odeur et possède les mêmes craintes. Comme ma fille, quand nous pénétrons dans cette nouvelle école. Tous les matins une chaude bouffée de sueur d’enfants, de savon et de papiers, nous saute au visage lorsque nous franchissons l’accueil. Je laisse ma fille, hésitante, au bord des larmes en lisière de classe. Je quitte les lieux, et, geste inconscient, je me mouche. Nez rincé, encéphalogramme plat, je file vers mes propres activités.

Oui, mais.
Exercice du matin. Musculation et petite crampe. Tiens, ça coince sur la touche.

Je reprends mon bout de buvard et j’accepte de regarder l’odeur. Je comprends enfin ce qui me freine. Une toute petite, toute fine odeur, de colle blanche, de lait aigre, de confiture gâtée. Un parfum d’école maternelle. Dilué et suranné.
Je suis bien loin de la définition forgée sur les bancs d’une autre école, bien des années plus tard, repoussant au loin le mot Genève et les images associées.
Alcool benzylique : sperme, miellée, fleur blanche et trace d’amande.
Maintenant, je dois dire aussi : solitude, angoisse et curiosité, avec les émotions d’une enfant de 5 ans.

Ascenseur

2010-09-20T14:33:00.002+02:00

Un cube mécanique. Musique de circonstance.
Boite à odeur itinérante. Avec des hauts et des bas. S’ouvre et se ferme régulièrement. Avale et recrache une petite humanité messagère.

9 heures du matin. Café chaud, parfums frais, déo conquérants et cheveux porte- drapeaux.
Bonjour, dit le parfum. Je vous pousse un peu excusez-moi je prends de la place. Je vous enlace brièvement, je me tortille, et passe entre voas jambes, derrière les reins de votre voisin. Dans un sursaut, un mouvement de main pour vérifier une coiffure, je reviens vous chatouiller le nez. Ne grimacez point, je ne fais que passer. Voilà, je suis arrivé, je descends. Ah, pardon je reste encore un peu, bref reliquat de patchouli qui s’évapore enfin, dévoré par l’immense gaillard qui pénètre dans le cube volutes déployées. Savoir faire américain, casquette aldéhydé et muscles de cèdre blanc au goût de craie. Les narines grincent, un regard las contemple le plafond gris de la boite, quand est-ce qu’on arrive ? Ouf, il ne s’attarde pas. S’échappe, puis se perds dans les couloirs du 4em. Un temps de silence. Le moka reprend sa petite ritournelle paisible, puis des ondes sucrées éclaboussent l’espace exigu. Coucou, dit un autre compère, je suis la boule de vanille, je rebondis de tous les côtés sans pouvoir me retenir, et comme je suis enrobée de caramel liquide je laisse des traces invisibles sur vos bras, vos épaules, lorsque vous me frôlez. Comme c’est amusant, je suis un parfum qui colle ! Je remarque des sourires de gourmandise, parfois on me repousse d’un soupir. Qu’importe, je cours ma ronde, puis file ventre à terre dès que muguet et bord de mer se pointent. Air pur synthétique. On atteint des sommets. Tiens, non, à l’arrêt suivant, bien que le cube poursuive sa course ascendante, on chute ras des pâquerettes, niveau gazon coupé. Herbe à vaches ou régime de bananes ? Qu’importe l’étiquette, c’est la même molécule de toute façon.

La distribution matinale soigneusement acquittée, le cube, ensuite, opère souvent à vide dans la journée. Il stocke en attendant. Il ventile parfois, dès que les portes s’ouvrent.
Ah ! Enfin quelqu’un. Bonjour, bienvenue dans la boîte. Vous me reconnaissez, je suis Shalimar, la directrice produit du 5em ? Vous ne me voyez pas bien sur, mais vous identifiez ma trace. Je suis passée ici 20 min auparavant, pour un trajet de 3 étages. Mais j’ai tellement d’épaules et, j’ose l’avouer, je manque un peu de légèreté. Mais quel sillage... ne trouvez-vous pas ? Oui, oui, fais la pivoine du 8em, qui tente sans succès de surpasser la vanilline-civette de la douairière de 1925. Arrêt suivant, nos deux commères s’étranglent. Un ouragan s’engouffre et disperse sans émotion les fleurs et l’ambre. « À vos souhaits », répond gentiment la jolie fille à la pivoine. « Berci », répond l’homme en complet passe muraille qui suinte par tous les pores de sa peau l’eucalyptus en pommade, la fleur d’oranger en spray buccal, et le vieux tabac agrippé aux fibres de sa veste. L'homme renifle. Le cube ne bronche pas, et continue d’engranger. Jusqu’au soir.
18 heures. Pas de café. Quelques traces de sueur, un relent de lingettes, regards mous et coiffures en berne. Shampoing à la poire brandit ses paniers à moitié vide, déo à la mangue à capoté version pomme de pin. Pivoine murmure encore un peu, essoufflée mais vaillante, quelques fruits aux sirops soutenant son discours. Shalimar embarque, lumineuse et sereine, et prend toujours beaucoup d’espace, pardon, pardon on se pousse s’il vous plait. La vanille sucre d’orge, fidèle à elle-même, ébouriffe encore quelques personnes, le patchouli s’épanouit et devient torride. Les gros muscs protéinés, si vaillants, fusants, étourdissants et furibonds le matin, sentent la dégonfle et tournent à l’aigre pour la plus part. Quand est-ce que les hommes cesseront-ils d’abuser de déodorants antihumidités ?

La nuit tombe. Le cube s’est immobilisé. Dans son ventre sombre, les dernières volutes sont lentement étirées, brassées puis digérées. Les parfums des agents de nettoyage, citron métallique et jasmin diaphane, ultimes participants de la sarabande, sont également engloutis et dissouts. Pourtant dans un coin quelques particules résistent encore et toujours. Elles s’accumulent en silence, profitent de la saleté oubliée pour se protéger et, chaque matin, quand les portes s’ouvrent pour accueillir le premier chargement, un coup de vent, des semelles qui frottent et libèrent, et le labdanum de Shalimar, un peu amoché, borgne, chauve, mais identifiable s’élance à nouveau. « Coucou me revoilou ! »

La journée reprend.

De concert

2010-09-09T14:29:00.002+02:00

Nous prenons de l’âge ensemble. L’artiste, sur scène. Moi, dans la salle. Connue dès ses débuts par sa façon indécente de se tortiller devant le piano, je l’écoute ce soir les fesses sagement posées sur un siège numéroté.
Je suis tombée amoureuse de sa musique et de sa voix des années auparavant, quand j’ai découvert qu’elle s’offrait le droit de marteler l’instrument les coudes au-dessus des oreilles, et que ses mélodies exprimaient une révolte jubilatoire. Quel rapport avec les odeurs ? Je cherche.
…et des semaines plus tard je n’ai toujours pas trouvé.
Comme quoi le nez n’offre pas tous les possibles. Les oreilles suffisent aussi parfois. Tout simplement.
Mon flair a cherché en vain quelques signaux. Dans cette salle immense illuminée par les tirs croisés des feux de la scène, je ne captais que la caresse froide et morte des climatiseurs. Narines serrées par l’air glacé, j’ai tenté ensuite d’imaginer une odeur aux différentes figures abstraites, matérialisées par les projecteurs colorés qui formaient un écrin autour de l’artiste. Peine perdue. Calme plat, tiroirs à volutes fermés pour la soirée !
Je me suis abandonnée à l’univers du son. J’ai absorbé les vibrations, ouvert mes méninges à d’autres sensations
Lâcher-prise olfactif, j’ai cessé de sentir
Donc
Je n’ai plus à rien à dire

Paris Plage..la rentrée attendra

2010-09-02T12:14:00.006+02:00

Août en bascule. En équilibre sur l’axe du 15, entre vacances et rentrée. À gauche du calendrier, les berges de Paris s’offrent aux piétons. Culbute à droite, le macadam retrouve ses anciennes habitudes : camions, voitures, et deux roues.

Fin juillet, je musarde nez au repos, entre les rues de la capitale. À l’approche du fleuve, j’aperçois en contre bas une bande de sable et une ligne de parasols. J’emprunte les escaliers et me glisse parmi le remous des badauds. Mon nez évidemment s’emballe…

Petit uppercut au bord des narines. Une odeur grasse, d’huile de friture saturée par les cuissons successives et la température trop élevée, me souhaite la bienvenue. Je plonge dans la caricature des bords de mer : chouchous, chichi, et frites en barquettes plastiques. Coincé à l’angle du pont, la guitoune bleu ciel est cernée par une longue file d’affamés qui emportent, serrés contre leurs ventres, une pyramide de nourritures chaudes et odorantes dont le fumet oscille entre vanille torréfiée, et sel au vinaigre. Un peu sonnée, je m’aperçois que les images olfactives se succèdent très rapidement, l’une chassant l’autre sans que je puisse m’attarder à les décortiquer. Elles sont concentrées sur une bande étroite – la largeur de la route entre le fleuve et le mur du quai -- et s’alignent en un parcourt dense, car l’idée est d’offrir aux promeneurs le maximum d’occasions de détentes et de loisirs. Je quitte le gras, et glisse sur l’odeur sèche et minérale du sable blond répandu dans un bac à sable pour adulte : chaises longues, petits parasols, quelques seaux et pelles en plastiques. Je me penche et attrape un râteau rouge. Il sniffe une amusante odeur de banane et de ciment. Aucune trace d’iode évidemment. Nouvel uppercut. Cette fois-ci, je souffle par le nez. L’ombre du pont m’enveloppe en douceur tandis qu’un relent d’ammoniaque m’arrache une grimace. Je longe des toilettes chimiques adossées au tunnel, dont les portes, déguisées en bambou, s’ouvrent et se ferment sans répit, éructant régulièrement une haleine piquante de matières fécales désinfectées. Je trace et j’émerge à la lumière où l’atmosphère change brusquement. Mon nez capture un flot d’images de bois et de goudron mouillé mêlés, tandis qu’un brouillard fin rince les miasmes douloureux. Des brumisateurs sont fichés sur un long parapet en bois où alternent des caisses contenant des mottes de végétaux, voutés par l’humidité ambiante. Sentiment de sucre glace, effluves doux et huileux des vêtements soudain détrempés. Des enfants passent entre mes jambes et je hume leurs têtes chaudes et suantes, soudain ruisselantes et fraîches. L’odeur éclate comme une bulle de savon, miellée et légèrement aigre. Je reprends le chemin vers la route sèche et, aussi sec, le parfum de résine de pin des fibres de bois tranchées récemment remplace la sensation lactée et cartonneuse du bois mouillé. Des tréteaux, des tables et des bancs pour une pause farniente. Je croise une maman. Son bébé, niché au cœur de ses bras passe juste sous mon nez. J’absorbe l’arôme rassurant de biscuit, de la transpiration du nourrisson. Puis, un souffle fade de vase, au passage d’un bateau-mouche sur la Seine. Sous le Pont Neuf une musique enfle, traditionnelle et gaie. Trois hommes dansent, mains au dessus de leurs têtes. Un cercle d’inconnus entoure la scène, sourire aux lèvres, corps qui tanguent au rythme des tambours. Croisement des peuples. Empathie éphémère et fugace. Comme les odeurs. Fuyantes. Happées, identifiées, puis dispersées dans le mouvement incessant des notes de musique, des applaudissements, et des rires. J’abandonne les musiciens et je rencontre un clown. Il triture des ballons de ces grosses mains noueuses, et créé des formes abstraites sous la mine radieuse d’un lot de bambins ébahis. Maquillage blanc, nez rouge et odeur de gaufres. J’enjambe plusieurs générations et tombe sur un bal musette. Des danseurs mines sérieuses tendent l'oreille au tempo de l’accordéon, puis s’élancent et balance sans vergogne des jets d'Eau de Cologne. Soudain, un incroyable parfum de souk à la guimauve happe mon nez. Je pivote sur mes talons : trois magnifiques Drag Queens paradent et s’esquivent. Aussitôt, fougère à papa et chypre costaud s’introduisent entre les mailles, et la valse, interrompue juste un instant, reprend son tricot démodé. Coumarine, mousse de chêne et petite transpiration. Un truc propre et sucré me bouscule à peine. Chewing-gum. Un homme me frôle et passe son chemin, à l’affût. Il mâchonne sa solitude. Bonne haleine fraiche à la recherche d’une donzelle ? Nos chemins se séparent, je poursuis ma quête personnelle. Une exhalaison étrange caresse mon visage. J’approche de la bouche du tunnel qui disparait sous le quai du Louvre. Respiration acide et froide qui conserve la trace des pneus, des rôts des véhicules, des chiures de moteurs et d’urine humaine. Curieux mélange doux et sucré, composé de pâte à tarte crue, de réglisse, de calcaire, de bois fumé, et de pain d’épices.

Il est temps de remonter à la surface pour reprendre le cours de la ville, et clore mon nez. À quelle heure est la prochaine séance…de cinéma ?

Déménagement

2010-08-25T09:48:00.002+02:00

Nuit trop courte. Yeux en boutons de bottine.
Torsion stridente de l’interphone. Je traine la patte tandis que les gros bras se présentent. Caisses et cartons suivent sagement, en rang d’oignons.
Café d’abord. Les cartons peuvent attendre.
La cafetière renifle et filtre l’eau. Aussitôt, l’odeur chaude et moelleuse enfle, envahit chaque coin de l’appartement et pénètre mes méninges sans passer par la case olfaction. J’opte en cet instant pour une réaction standard devant un stimulus simple : odeur => plaisir. Je constate chaque fois que le café possède un caractère de chat. Il vous aborde patte de velours et caresse votre nez, puis, dès la première gorgée, comme un petit coup de griffe, la bouche est récurée.
Mug vide, yeux presque ouverts et langue transformée en bout de cuir.
Encouragements virils, le travail des hommes débute.
Déboule les nouveaux venus : bouts de ficelles, alignement de cartons et colonnes de couvertures. Ouste ! Pluches de moutons en déroutes, grains de poussière affolés, valse des volutes ! Remue-ménage des odeurs oubliées dans un coin, soudain délogées. Parfum de vanille et de girofle en poudre, tandis que les cartons sont dépliés puis formés efficacement. Un ruban brun en croix pour les maintenir. De l’adhésif émane un étrange relent de poires au sirop.
Couvertures grises imprégnées des marques du camion. Exhalaison acre et chaude, comme le café froid qui hésite entre bitume et nicotine.
Ficelle moderne. Lisse et tissée. Oubliée l’odeur rêche du chanvre proche de celle du foin stocké pour l’hiver. Bienvenue, les miasmes sucrés de l’usine moderne : l’énorme rouleau de ficelle pulse une odeur de maïs en boite. Roule, roule, les premiers meubles bien empaquetés prennent leur envol.
Place vide. Non, pas tout à fait.
Tiens, un vieux chamallow tout racorni. D’un rose très pâle. Mais, depuis quand traine-t-il là ? À peine un nuage piquant de sucre sans goût, comme un dernier souffle. Hop. Poubelle.
Les heures filent. On n’en finit jamais. Tourbillons d’odeurs, bordel olfactif et pièces presque vides. Mais, encore et toujours, un truc oublié, qui traine, dont on ne sait que faire. Hop. Carton.
Que d’effort. Les corps s’échauffent, et sentent bon. Carvi et fenouil mêlés.
Je ne me sens déjà plus chez moi. L’odeur familiale et familière a disparu en quelques heures. Tant d'années pour l’installer et la retrouver, compagne fidèle, chaque fois que nous ouvrions la porte de notre appartement. Notre identité maison, armoire normande au fil du temps, invisible et élastique, façonnée à partir de nos habitudes alimentaires, hygiéniques, accessoirisée de nos odeurs corporelles. Je l’emporte quelque temps dans ma mémoire, enveloppée de papier éphémère, car malgré mes efforts et ma bonne volonté elle disparaitra doucement, remplacée, ni vue ni connue, par sa petite sœur. Notre prochain logement.

Indigestions

2010-07-22T20:16:00.003+02:00

Flatulence de la pensée
Gaz de réflexions
Ballonnement des méninges

En général, les femmes font de l’aérophagie quand elles sont soucieuses, tendues, stressées
Elles prennent du ventre. Elles gonflent, et ne rentrent plus dans leurs pantalons. Elles s’énervent, et cela n’arrange pas leur tour de taille.
Moi
Je ballonne des méninges
Je pense, et la fuite de mes réflexions encombre les circonvolutions de mon cerveau, forme un bouchon et crée l’angoisse. J’étouffe. Si ma matière grise pouvait péter un coup et ainsi me soulager, je me sentirais mieux. Un jet d’air odorant et la tension redescend.

Un pet des méninges.
Ça sent quoi ?

Le fait de s’échapper du sommet, le rend-il plus subtil et raffiné ?
Tout dépend sans doute, de la source de la rêverie et des conclusions de la rumination.

Je ne me prends pas la tête.

Mais bon.
Parfois, je me demande quel parfum se répandrait sous mon nez si le résultat de mes élucubrations mentales prenait l’air.
Un truc certainement incompréhensible et tout entortillé sur lui-même. Un bloc d’odeurs immobiles et étranglées, comme un plat de spaghettis trop cuit. Un bouquet de tulipes en saumure, une louche de petit lait, trois gouttes de miel à la rose, une once de cambouis qui tache le fond. Marmite de sorcière, j’ai oublié l’odeur étrange des escargots piétinés, et celle fade comme le cérumen, de la poussière en pelote stockée sous les meubles Ikea.

Pouf, par terre.
Splach, une tache.
Hop ! J’enjambe, et continue de dévider le fil invisible de mes spéculations…Hors d’ici.
Il pleut, ça tombe bien.

Tout un rayon

2010-07-17T12:16:00.002+02:00

Samedi. Jour du Caddie
Je déambule avec mon gros chariot entre les rayons, évitant adroitement un enfant funambule, un fou du roulant, un couple en guerre et une jolie fille en rollers qui court après les prix. Je rejoins après moult aventures sans intérêts, la travée qui me concerne.
Horizon arc-en-ciel, les flacons suivent des lignes de fuites parfaitement parallèles. Classés par marques, répertoriés par genre. Feu d’artifice d’odeurs, mon nez en prend plein la tête !
Au centre, les étiquettes célébrées à grand renfort de pub.
Au pied, les appels à petit prix
En haut, inaccessible, les punis du rayonnage.
Aujourd’hui, je me concentre sur les shampooings.
Je repère les petits nouveaux, je vérifie les vieux classiques, indétrônables.
Premier flacon, tout va bien. J’appuie doucement. Pouic, pouic. Un sifflement d’air, mon nez capture une signature. Fruitée poire, pomme Granny, fond musqué comme il se doit, je reconnais cette façon unique et sophistiquée d’écrire une formule qui le vaut bien. Je poursuis mon enquête et change de marque. Pouic, pouic. Celle-ci est bleue, et on retrouve également un cœur de formule, qui évoque peu ou prou une très ancienne crème cosmétique dans un pot en métal, rond et plat. Les logos moins célèbres font preuve de désordre et d’indépendance. Peu importe la signature, on croque la tendance. Hier, c'était le thé,en ce moment le raisin, demain la cerise, ensuite on verra bien.
On peut apprécier le confort « charentaises » des poids lourds du marché
On peut batifoler en « biscottes-ficelles » parmi les challengers
Le choix est vaste. Sans fin, car il se renouvelle sans cesse.
Prendre sa douche ou son bain n’est plus un acte simple d’hygiène.
Dans les années 70, un savon ramollissait sur le bord de la baignoire et s’offrait à toute la famille. On était Luxe, Palmolive, ou Monsavon.
Actuellement, notre salle de bain n’est plus assez grande pour recevoir les flacons de chacun, et les plusieurs que l’on collectionne pour le simple plaisir d’en changer selon son humeur.
Je tends la main vers une nouveauté. Pouic, pouic. Mais je presse un peu trop le tube, qui me crache un liquide visqueux sur le nez. Les risques du métier. Belle odeur de fruits rouges caramélisés, léger fond de patchouli. Je prends note et passe au suivant, et ainsi de suite, jusqu’au moment où je sature et ne vois plus rien.
Voilà.
J’ai fait mon marché et m'en retourne le chariot vide, des parfums répertoriés, soigneusement classés dans ma bibliothèque cérébrale.
Un constat des tendances
Des formules pour plus tard.

Clin d’oeil à l’équipe du Carillon qui a imaginé la définition de la Tong, chaussure internationale, comme une « Biscotte avec un bout de ficelle ».

Train Quotidien

2010-07-07T17:20:00.002+02:00

File les jours. Les odeurs me glissent entre les mains.
Aujourd’hui, je prends le train. Instant volé. Je reste assise et ne peux rien faire, sinon attendre d’être arrivée. La loco avale les rails. Le paysage glisse, tandis que je me tortille sur mon siège pour trouver un creux confortable. Enfin, je m’immobilise, laissant libre champs à mes pensées. Sans interruption. Sans bifurcation. Ces dernières semaines ont été agitées. Peu de temps pour les chroniques. Encore moins de temps pour répondre aux commentaires. Le temps me manque. Impair et passe. J’en suis navrée. Maintenant, assise dans le sens de la marche, l’épaule coincée contre la vitre, le bras réfrigéré par un petit air de clim qui s’échappe des rainures inconfortables qui bordent la fenêtre, j’abandonne mon regard au décor qui défile. Scènes campagnardes, fleuve et tracteurs. Routes en pointillées, villages cartes postales.
Une tête de parfumeur est ainsi faite, qu’il réfléchit souvent avec son nez dès qu’un morceau de temps libre se manifeste. Et du coup, va mon tricot. Avec les années, je pense que j’ai usé quelques pelotes. Je renouvelle mon stock dès que je peux, j’ose de nouvelles couleurs, des associations curieuses, souvent téméraires. Parfois je loupe des mailles, et jure copieusement contre mes aiguilles qui coincent et s’emmêlent. Mais au bout du compte, le résultat est là. Mon dressing olfactif est de plus en plus étoffé et varié. Prêt à fonctionner, comme en cet instant. Le train franchit un pont. Je penche mon nez, et capture des effets brefs de lumière sur une rivière sombre et sablonneuse, bordée de roseaux et de peupliers. Cliché visuel. Converti aussitôt en molécules odorantes dans mon nécessaire à méninges. Je vous cause point de mousse et bout de ficelle, mais au-delà de cette métaphore un peu simplette, je tente d’expliquer comment fonctionne la boîte nasale d’un parfumeur. En images. Mises bout à bout, et étroitement imbriquées les unes aux autres, de façon à réaliser au bout d’une longue série de réflexions et d’essais, un parfum que vous aurez plaisir à porter. Un pull aux mailles mouvantes et colorées. Pour en revenir à mon petit tableau bucolique au bord de l’eau, relégué instantanément au loin par la course du train, mon nez s’attarde et savoure du rien. Appendice inutile, puisque seuls les effluves froids du wagon virevoltent sous mes narines. Nonobstant les relents de moquette et les parfums des voyageurs. Pourtant, ma tête est envahie d’odeurs mouillées, ombragées, minérales. Un bout de tricot s’amorce. Un croquis se dégage, et j’ébauche le début d’une formule qui peut traduire ma vision. Mon nez est à cet instant un accessoire stérile. Les odeurs sont stockées au-delà de la tuyauterie visible, dans une aire de mon cerveau, répondant à l’appel dès que le besoin s’en fait sentir, quand, et où bon me semble. Dans un train, par exemple. Sans prise directe avec la réalité odorante, située hors wagon. Les instantanés se succèdent tandis que la rame s’achemine vars la gare ou je dois me rendre. Je sens les parfums des champs de blé cuits par le soleil, la poussière soulevée par la moisson. L’eau morte d’un étang, la rouille sur les rails abandonnés. Je lève le nez et j’admire le blanc bleuté des nuages. Acétate nopyle, ethyl maltol, canthoxal, isobutyl quinoléine, acétate linalyle et acétate benzyle. Des matériaux de synthèse pour imaginer l’inaccessible...File le train. J’ai des odeurs plein la tête, et des histoires pour demain.

Pour les lectrices et les lecteurs patients, les commentatrices et commentateurs qui attendent une réponse qui tarde trop en ce moment. Merci à chacun, j’imagine aussi parfois, victime du quotidien qui file entre nos mains !

Daily Hop Hop

2010-06-23T16:56:00.002+02:00

Une odeur de clim d’abord. Puis un parfum de mimosa frotté au tampon gratounette. Je m’approche du comptoir mural où sont réparti, depuis les genoux jusqu’au dessus de la tête d’un homme standard, - les petits sont obligés de se percher sur la pointe des pieds et de tendre la main - des rangs colorés de sandwiches en ronds et triangles, des sachets de fruits en quartiers pour les paresseux qui n’ont plus envie d’éplucher, des fruits en purée pour les mous de la mastication, une multitude de salades en barquettes, des plats du monde. Estampillé équilibré. Je trace, je compare, je pioche et redépose. L’air réfrigéré transmet quelques informations olfactives purement techniques, de poussière, de plastique et de nettoyant industriel, crystalisées par le froid , provoquant une image étrange : je frotte des couverts en inox avec une vieille éponge en fibres métalliques sur la surface glacée d’une patinoire… Je m’y perds et m’aperçois que je ne peux agir comme j’en ai l’habitude depuis toute petite. Je ne peux pas renifler le produit pour tâter si l’odeur est appétissante. Tout est évidemment sous cellophane pour des raisons d’hygiène de plus en plus rigoureuses et, seuls mes yeux sont habilités à me convaincre de l’existence potentielle d’un goût. Je décode donc, une flopée de signes de couleurs que je traduis en terme de fraîcheur, de croustillant, moelleux, rôti, caramélisé, acidulé, aigre ou doux. Je peux également lire l’étiquette des composants. Glutamate, antioxydants, huile de palme, matière grasse, sucre, sel, calories. Bref, un festival de mots savoureux sans odeur. Miam.
Passage en caisse, ticket resto mais pas assez, monnaie. Petit sachet à emporter, je rejoins les tables étagères.

Perchées sur un tabouret sans fin, mes fesses débordent de l’étroit rond de plastique dur. Mes pieds battent la mesure dans le vide, tandis que je tente sans succès de touiller quelques farfalles perdues dans une boite en carton, pour répartir harmonieusement la sauce au basilic à l’aide d’une minuscule fourchette, en fibres recyclées. Qui finit d’ailleurs par y perdre une dent. Je soupire, et bien évidemment je jette un nez sur mes voisins de barquettes. Flotte glacée et relent de piscine, fond de tonneau en bois, savonnette, gazon amer, marée basse, trace de goudron, transpiration torréfiée, zeste de citron, purée d’ail, sirop de sucre, gras fleuri, chocolat sec. L’odeur laisse à désirer, et pourtant le goût supporte le passage sur la langue. Dans le désordre mes yeux identifient des makis saumon et radis, un taboulé, un poulet couleur orange, cuisson tandoori, une touffe de feuilles de roquette, de fines lamelles de gingembre confit au vinaigre rose, un muffin énorme, une salade Caesar et une grosse louche de basilic renforcé arôme tapenade et glutamate. Mes pattes. Juste sous mes narines. Que je gobe sans vergogne. Je conserve la poignée de cerises encore estourbies par le froid de la conservation. Anesthésiées, elles n’exhalent ni goût ni parfum. Je patiente. Je les conserve au creux de ma main, et les dégusterai en chemin, nez au vent, Paris plein les yeux.

Canal Saint Martin

2010-06-14T12:03:00.002+02:00

Grand chaud sur Paris
Première fois depuis…oh ! la la, madame, depuis qu’il n’y a plus de saisons !

La journée bascule. Soirée tiède et paresseuse.
Les bureaux se vident rapidement, les Parisiens trainent à rentrer chez eux. J’imagine quelques échangent de parlottes sans fil. Puis un, puis de plus en plus nombreux, des petits tas de culs par terre se retrouvent disséminées, le long du canal St Martin, pour une dinette bonne franquette.
Au bord de l’eau, entre trottoir et margelle, des guirlandes de sacs en plastique colorés balisent les jambes nues des jeunes femmes en robes légères, et les mollets des garçons en bermudas. Les mains fouillent, dégottent les victuailles agitées ensuite à bout de bras. À chaque découverte, des acclamations bondissent parmi les groupes. Au menu ce soir :
Saucisson industriel, aromatisé noix et salpêtre, on flirte avec l’authentique.
Sachets de chips gueules ouvertes, haleine graillon et glutamate.
Fromages évidemment.
Vache qui rit, sucrée, mais sans saveur. Reblochon qui pue somptueusement la pisse et la paille, Mimolette belle couleur, parfum de noisette. Camembert disque rond, toujours la même mélodie de craie et de trèfle.
Bouteille débouchée. Pinard rose à la saveur verte. Pincement de nez, grincement de dents, langue râpée. On s’en fout la soirée est belle. Seconde gorgée, le vin n’est pas si mal après tout. Bouche anesthésiée, esprit embué.
Pain, doux et croustillant. Farine chaude, levure au relent de Petit Suisse, mie fleurie. Mon appétit s’éveille.
Bière chinoise douce et fade, bière française amère et boisée, bière japonaise coriandre et riz soufflés, bière américaine, je ne sais pas. Pas de souvenir marquant dans mon tiroir mémoire, étiqueté « cervoises du monde ».
Une douce fraicheur de badiane se mêle à la brise du soir. Un pastis colore en jaune pâle, un verre en plastique blanc. Le Midi aux portes de Paris. J’ai soif, soudain.
Souffle lénifiant des tilleuls en fleur. Poudre de miel, tisane et foin de printemps. Un air de campagne. Seconde suivante, retour brutal à la vie citadine : trois sacs en papier, griffés Mac Do. Viande rêche, relent de carton, pickles acides, ketchup sucré, frites rances, gras frais et sel oublié. Je m’éloigne, gorge nouée.
À l’ombre du pont, l’atmosphère est couleur de vase. J’inspire les particules invisibles des blocs de pierre dévorés par la mousse, le relent des urines rances, poivrées par l’humidité, le souffle glacial de l’eau sans soleil.
Mon attention est soudain crochetée par une surprenante odeur de caramel rouge. Je gobe l’hameçon, les images défilent dans mon cerveau connecté en direct au répertoire « détails des volutes ». Je ne vois rien. On reprend. Nouveau sniffe. Concentration. Je creuse l’affaire : sucre liquide, bassine à confiture en ébullition, Barbapapa, aldéhyde C16* et Frambinone* en haute concentration, mélasse… rien que je ne puisse croiser sur ces pavés. Mais avant même de parvenir à reconstituer l’objet de mon attention nasale en emboîtant bout à bout mes images tronçonnées, mes yeux rencontrent la minuscule responsable de ce généreux bouquet savoureux, au bout des doigts d’un enfant. Une fraise. Une vraie, diffusant un puissant parfum de Tagada passée au four. Modifiée transgénique et perfusée aux arômes alimentaires ? Non, non, je me suis simplement compliqué le nez devant l’évidence, forçant le trait. Je remarque que ce n’est pas la première fois que je n’identifie pas l’arôme de la fraise. Et d'ailleurs, je n’ai jamais été très douée pour reconstituer le parfum de la fraise, alignant sur mes formules les composants et les proportions, comme une bonne élève maitrisant sa leçon, mais sans faire preuve d’invention. Résultat, j’obtenais toujours un truc sucré, ersatz de confiture aux fruits rouges, bien collant sur la mouillette avec un étrange relent d’herbe coupé. J’avais trop dosé les pépins. Un jour, peut-être, finirais-je par me laisser apprivoiser par la fraise ?

De toute façon, je n’ai plus le temps de me poser toutes ces questions existentielles de parfumeur récoltant. Notre voiture, vitres closes, continue sa route, abandonnant derrière nous le Canal, et ses parfums imaginaires.

Aldehyde C16 : matière première de synthèse très puissante, à l'odeur fruitée, acide et cuite, pour reconstituer en general les parfums de fraises. Odeur aigre et crasseuse de sueur de pied également...mais ça c'est ma description perso !

Frambinone: matière première de synthèse, sous forme de poudre, qui évoque la framboise cuite, la barbapapa, le glaçage rose recouvrant les cupcakes...

Goût du jour

2010-06-01T09:47:00.002+02:00

La tendance.
Phénomène incontournable de notre sémillante société en quête d’intention.
Elle vous tombe dessus, au détour de la coupe d’un pantalon, d’une couleur capillaire, d’une hauteur de talon de chaussures, d’une forme de sac à main… des suggestions de représentations parfois difficiles à exhiber au quotidien.
Elle vous suit à la trace, quand pénétrant dans une parfumerie vous découvrez un nuage uniforme et sans accroc.
Elle s’installe sur les menus d’un nombre croissant de restaurants.
C’est ainsi qu’un classique vient d’être remis au goût du jour. Un vieux compagnon de notre enfance qui officiait dans les boulangeries, coincé entre l’éclair et la religieuse. Gourmandise rayée des rayons à partir des années toutouyoutoo, pour sa réputation de mauvais camarade qui nous propulse, plongeon toboggan, dans le grand bain hautes calories. Version touché/coulé. Et pourtant, que de bonheurs dans ces effluves de graisse sucrée et de noisettes torréfiées.
J’ai dégusté cette semaine, en des lieux forts éloignés, deux Paris-Brest.
Coïncidence ou tendance ?
Dépression économique qui provoque des besoins compensatoires à teneur calorique édifiante?
Résurgence régressive d’une pâtisserie bien de chez nous, au bon goût de terroir pour flirter avec l’insouciance, comme une parabole naïve du conservatisme en temps de crise qui distribue sans complexe des tickets gagnants pour un trajet direct vers la boîte à mémoire des plaisirs d’enfances, et le feu d’artifice des souvenirs heureux.
Deux Paris Brest énormes et débordants.Un bonheur pour le nez et les papilles.
Le temps s’interrompt. Parenthèse immense et savoureuse, car le Paris Brest exige une dégustation progressive pour en venir à bout ! C’est un déni au stress. Une résistance douce aux rendez-vous à la sauvette, aux repas sur le pouce, aux parfums dont on n’écoute que les premiers éclats pétillants.
Car il faut du temps pour savourer une telle pâtisserie généreuse et complexe. Votre amie a achevé depuis un moment déjà, son délicat café « gourmand », que de votre coté vous continuez à petit coup à creuser la masse odorante et moelleuse. À chaque entaille, le Paris Brest libère une saveur riche et enivrante. Je tends mes sens et je perçois à fleur de cuillère la légèreté de la pâte à choux, dont je devine la saveur humide emprisonnée dans des charrettes de beurre frais. Puis le parfum capiteux des œufs aux accents de musc et de gazon fraichement coupé.
…….

Pardon, je saute du coq à l’âne.
Ces odeurs appétissantes évoquent un épisode récent de ma mémoire olfactive. Celui des œufs numérotés, découverts avec curiosité sur le marché nocturne de Luang Prabang (Laos). Posés sur les tisons d’un brasero, les œufs d’un beau blanc de perle ont titillés notre gourmandise. Quelques parlottes plus tard et deux dessins griffonnés sur un bout de papier, nous avons compris que chaque numéro indiquait le degré de croissance du poussin cuit à l’intérieur. Nous avons acheté l’œuf N° 2. Apparemment sans habitant. Mais surprise ! Au moment où nous avons écalé la coquille, un œil fripé et bien noir est apparu. Le bout des pattes recroquevillées sous un bec encore mou. Il restait un peu de pulpe jaune autour du poussin. En belle quantité. Une bonne odeur savoureuse, avec un léger relent de noisette et de lait concentré. Tout mon nez m’affirmait que l’œuf était bon à manger, que je ne serais pas déçue par le goût. Vas-y ma vieille, ai confiance…tes naseaux reliés à ton cerveau primaire t’affirment qu’il n’y a pas poison, juste de l’agrément ! J’ai tendu le doigt, touché le jaune, puis la pitoyable bestiole cuite en cocote. Mes yeux hurlaient un « NON !» épouvanté, muselant sans effort les signaux positifs de mon nez ! Alors, pour une fois je n’ai pas écouté mon odorat, mais ma vision. J’ai mis de côté l’œuf habité qui déployait d’étranges relents de pâtisserie. Plus tard sur un autre marché, dans une ville plus au Sud, nous avons testé un œuf N° 1. Il était aussi occupé. Par un tout petit pioupiou. Nous acceptons de manger un œuf vide, mais potentiellement vivant. Nous dévorons des poussins préados en broche. Mais il nous est impossible d’apprécier des oisillons cuits dans l’œuf. À cause des cloches de Pâques, peut-être ?

Trêve d’échappée au fin fond de l’Asie. Retour sur le Paris Brest.

Devant mon assiette étoilée de pétales d’amandes caramélisées, je tourne en rond et hésite sur la cible. Je creuse au centre et collecte une généreuse portion de pommade onctueuse et dorée. Toute la générosité torréfiée des éclats de noisettes emprisonne soudain mon nez, auxquels se mêlent étroitement les volutes noires et amères du café de ma voisine. Je déguste regard ailleurs, oreilles presque sourdes au bavardage distrayant de mon amie et mes pensées voltiges d’images en souvenirs. J’imagine des accords de rose citron et de caramel, de jasmin rhubarbe et de noisette fraiche. Une réinterprétation au goût du jour, comme un remix absolument tendance, du célèbre parfum du shampooing aux œufs (le fameux flacon jaune), qui ornait le coin de la baignoire sabot de ma grand-mère. Allez zou, une autre cuillère franchit mes lèvres et ma promenade gourmande trouve de l’intérêt à la matière croustillante et moelleuse de l’association noisette et beurre. Une crème nourrissante ? Un gel anti- cellulites modèle cynique ?
Une femme louvoie parmi les tables, elle glisse insouciante sous mon tricot olfactif et abandonne au passage un long sillage floral d’un beau blanc vaporeux. L’association avec la pâte à choux, moelleuse et musquée fonctionne à merveille. Je connais cet accord savoureux et terriblement féminin, clé d’un joli succès, que les femmes ont découvert quelques années plus tôt et soutenu, jusqu’à la fidélisation, sans effort de pub.
Hors tendance.

Métro 8

2010-05-26T15:23:00.002+02:00

Trajet sans histoire. Roulement sourd de la trame qui creuse son chemin en souterrain. Je bouquine pour tracer le temps. Quelques écrits de Francis Ponge qui évoquent le coquillage «petite chose (…) posée sur l’étendue de sable » et la vanité des hommes architectes. Je suis concentrée sur les mots, les ondulations et la sonorité, car l’exercice est nouveau. Je n’ai point l’habitude de cette littérature. J’échoue plusieurs fois sur un bout de phrase dont je tente d’appréhender la saveur, quand sous mon nez comme une vague, ruisselle un parfum de plage. Chaude et onctueuse, merveilleusement ensoleillée. Je bute sur la saillie, un grain de sable vient de brusquement s’y loger. Je me retiens de relever mon visage, renifloir aux aguets, afin de découvrir l’origine de l'onde. L’attention crochetée à mon récit obscur, j’attends patiemment le prochain mouvement du métro qui provoquera un bref ressac parfumé. L’air frissonne et soudain l’effluve lumineux vient se frotter contre moi. Amusée, je découvre que les molécules odorantes se transforment en mots et éclairent le passage où je tâtonne. Salicylate, Iso eugénol et vanilline. J’insère une variante au livret original. Et je m’éloigne du sujet. Sel. Tiaré. Ambre solaire. Promenade tranquille, sentiment de vacance. Je ne suis plus dans le métro. J’ai oublié le propos de l’écrivain et son désir d’éprouver la « Parole » de l’homme, comme seul monument mesuré. J’ai perdu le fil du récit, distraite une nouvelle fois par mon nez…Les portes se referment. J’ai également raté ma station !

Francis Ponge
Le parti pris des choses, suivi de Proêmes.
Edition : nrf, Poésie/Gallimard

Menilmontant

2010-05-11T17:13:00.003+02:00

Ménilmontant, par petit matin de dimanche. L’air est vif, mais lumineux.
Les trottoirs demeurent humides, le printemps s’enracine pluvieux.
Boutiques fermées, bars ouverts.
Grimpette et découverte. Humez l’air.
Dénichez au fur et à mesure, jusqu’à en avoir le souffle court au sommet de la butte, des odeurs de ville quotidienne et familière, populaire et intemporel. Plaisirs de touriste, nez aux aguets.
Au pied de la rue de Ménilmontant, le boulevard draine des parfums âcres de diesel. Un souffle tiède s’échappe d’une large grille enchâssée au sol. Coupez rapidement l’haleine du métro, attrapez au passage quelques impressions douceâtres, mélange de petit lait, de pain de mie, et de bouillon cube, puis entamez d’un pas paisible la longue côte. Récoltez en chemin une saute de vent odorant, une bise parfumée, un frisson méphitique.
Un point téléphone ouvert sur la rue propose des caissons aquarium pour joindre une lointaine famille. Pas de sièges pour ne point s’attarder, mais le sentiment d’être un peu chez soi, debout, combiné sur l’oreille et nez suspendu aux lourdes volutes des bâtons d’encens fichés dans un vase, au fin fond de la longue officine étroite. Des rubans évanescents de patchouli, de santal synthétique et d’héliotropine, qui évoque la délicatesse des fleurs de Frangipanier, glissent et s’étirent entre les pavés. Le trottoir s’égare et vous cheminez vers l’exotisme. Continuez nez devant, frôlez la terrasse d’un troquet. Parfums de citron et de javel qui tentent d’engloutir les molécules torréfiées du café serré. Un grand air de propreté de bon matin pour accueillir les premiers habitués. Tendez le cou et distinguez les croissants sur le comptoir et le petit ballon de rouge, siroté par Julien qui prend au matin, tout son temps. Celui qui lui reste. Si vous marchez trop vite, ces effluves de beurre et de tanin ne parviendront pas sous votre tarin. Car la lessive accapare tout l’espace. C’est le but. Formule soignée, efficacité prouvée.
Quelques mètres encore, la rue s’incline plus raide. Boucherie hallal. Sang frais et matières graisses. Piques de métal froid, vertige fade et relent agréable de saccharose. Sentiment d’être pincé par l’expiration poivrée et crue d’un immense frigidaire. Étrangement appétissant et apaisant. Soudain au niveau de l’Église à votre gauche, laissez-vous happer par la tendresse du printemps et ces effluves de carte postale : sève fluide, pollen délicat, saveurs de miel. Parfum d’humidité sombre, de jus de feuilles et de lilas croquant. Il suffit de quelques arbres coiffés, d’une motte de fleur, d’une haie de Troènes, d’une vigne vierge et, la ville disparait. Goudron et carburant délayés. Un bonheur de nez.
Reprenez votre souffle, savourez l’instant et poursuivez l’ascension, qui se corse. La pente devient abrupte. Les odeurs plus dures. Un vieil immeuble gris et fatigué s’affaisse à l’angle sur une ruelle tordue qui décanille à droite. Déchets oubliés, bout de planches, caillasses noircies et lianes de chiendent. Strates d’urines neuves et anciennes, vinasse rance, bière moisie, peau d’orange putréfiée, déchets indéterminés décomposés. Votre nez grince, se tord et vous soufflez comme un cheval qui s’ébroue ! Revenez sur vos pas. Un mètre plus loin, abandonné dans le caniveau, le remugle amer et cendré des poutres carbonisées rince vos naseaux. Levez vos yeux. Le vieux bâtiment a sans doute achevé son cycle dans un incendie. Les murs transpirent la puissante poussière du charbon, l’odeur de fumée douchée à grandes eaux, l’arôme presque caramélisé des vernis cuits et recuits, la douceur entêtante et balsamique des papiers vinyles calcinés, l’âpre rumeur des murs en plâtre couverts de peinture glycéro, qui évoque la craie et l’éponge avachie du tableau noir. Dommage, le fleuriste d’en face est fermé en ce jour de congé. Pas moyen de reprendre une giclée de printemps !
Puis c’est la rue Boyer. Tournez à votre droite et entamez une glissade douce. Un peu plus bas, vous trouverez un bistro et vous apprécierez une pause en terrasse, devant un café ou un thé, ou toutes autres consommations à votre convenance. Reposez votre nez et vos jambes, et appréciez ce quartier animé.

Evaluation

2010-05-03T15:57:00.003+02:00

Pas de critique. Une approche alternative.
Je regarde la mouillette tanguer sous les narines de l’évaluatrice, tandis qu’en silence, le regard perdu et sombre, elle prend le temps d’humer les creux et les pleins de mon parfum. Elle souffle légèrement, aspire une goulée d’air neutre en penchant son visage sur le coté, puis d’un geste machinal rapporte l'étroite bande de papier buvard sous son nez. Temps suspendu : concentration et analyse. La baguette blanche s’éloigne à nouveau, s’agite comme un éventail inutile au bout de son bras ballant dans le vide, tandis que sa tête bascule légèrement en arrière. La moquette absorbe sans rechigner. Je jette un œil désabusé vers le sol et j’imagine faire disparaitre ce revêtement à bouclettes saturé de molécules rances et variées. Pourtant l’odeur de mon bureau, malgré la ribambelle de strates déposées par moi-même et mes prédécesseurs depuis de nombreuses années, est agréable. Les espaces dédiés à la créations de parfums offrent une identité olfactive stable, quelque soit la société ou l’époque. La pièce où officiait mon grand père possédait la même empreinte caractéristique que le lieu où travaillait mon père, quand je le rejoignais après l’école. Et quand à mon tour j’ai occupé un bureau, j’ai été enveloppée par la même combinaison douce, fruitée et sucrée. Comme une pâte de fruit chaude déposée dans une boîte en bois. Fraise, cassis, pêche, copeaux de bois et résines anciennes. Les temps changent, mais certaines traces persistent. Résultat d’un savoir faire immuable, de manipulations identiques, de gestes toujours répétés et de maladresses inchangées. Vie et tracas d’un laboratoire où se composent les essais des parfumeurs, couloirs, où se promènent les échantillons, étagères, où sont stockés les essais en cours et les matières premières, sol en lino, où se fracassent régulièrement des flacons qui ne sentent pas toujours la rose ! Depuis plus d’un siècle de parfumerie moderne, les ingrédients demeurent plus ou moins analogues. Quand les laborantines chauffent quelques matières visqueuses pour les ramollir et rendre possible leur emploi, l’étage embaume la gomme ou la résine, de labdanum, de benjoin, de lentisque, de cashmeran, belle matière de synthèse douce comme du beau papier. Parfois une vague piquante franchit les portes, portée par un courant d’air inopportun. Un bidon d’aldéhyde C12 Laurique vient d’être transvasé. Un relent de vomit de bébé pince mon nez. Je rectifie aussitôt : mais non, c’est l’odeur subtil et élégante du kumquat, de la mandarine, de certains aromates. Un parfumeur c’est bien connu reste toujours positif, et son nez transforme tout en sourire…
En fin de matinée, ce jour là, un léger relent de crotte de souris se glisse dans mon bureau, anodin et tenace. J’ai transmis à ma laborantine une demi-heure plus tôt, la formule d’un accord imaginé autour du muguet et de quelques fleurs diaphanes. Une charnière indispensable, réduit à l’expression d’un simple composant terriblement puissant afin que ma clochette prenne forme ronde, blanche et charnue, vient de s’évaporer de son flacon, chemine au long des couloirs et virevolte en ce moment sous mon nez. Je prends conscience qu’une odeur de merde est nécessaire pour rendre les fleurs, blanches et lumineuses. Bref aperçu de la subtilité contradictoire de la parfumerie.
Maintenant, le fameux muguet s’agite sous le radar renifloir de mon évaluatrice, qui finit par lâcher que c’est bien, mais qu’elle devine un peu trop la présence d’une odeur de chicot. Traduction : j’ai trop forcé sur l’indol, la fameuse molécule si efficace, et ça sent la vieille dent cariée. Je pince la bouche, contrariée. Là où je vois un immense et généreux bouquet de fleurs virginales, ma collègue évoque quelques noirceurs et haleine d’égouts. Certainement un désaccord d' échelle de curseurs et de goût. Je commence à négocier et peser. Elle répond avec une jolie moue indulgente qu’un geste supplémentaire et un léger décrochage vers de nouveaux territoires conviendraient mieux. Je réponds que nenni, j’y perds mon récit. Débute un pas de deux, chacune agitant et respirant à petit coup sa touche parfumée. L’air embaume le muguet. Non, le chicot me répond-elle. Je pointe ma pique en papier vers sa personne et lui déclare que je n’en supporterais pas davantage, que ma créativité est piétinée, bafouée ! Elle me rétorque mouillette au vent, que je me laisse aller, que je m’endors sur mes lauriers. Nous nous disputons comme de vieux camarades de troquets. Elle finit par se lever, et dépose dans la poubelle la touche usée et défraichit, qu’elle lâche négligemment comme une ultime parade. Elle quitte mon bureau, sans emporter la note de fond. Elle ne souhaite pas poursuivre le récit. Fin de chapitre. Le livre se ferme avant d’avoir débuté. Agacée et vexée, je me lève à mon tour et me dirige vers le labo. Les portes s’ouvrent et l’Odeur m’accueille. Je suis soudain chez moi, au cœur d’un univers familier et serein. Comme si un immense doudou d’enfance m’enveloppait en un instant. Sucré et cracra. Rassurant et réconfortant. Bah ! Je trouverai bien une réponse pour mon bouquet.

Pour Fabienne, Natacha, Christophe, Virginie (les 3) et tous les autres que je ne peux citer faute de place, avec qui j'ai imaginé et achevé certains parfums dont nous étions fièr(e)s.

Pour Léa Walter qui a inspiré ce post, avec ses bonnes questions ;)

Fnac

2010-04-23T18:39:00.002+02:00

Parfum de mots. Effluves littéraires.
La belle histoire !

Mais la réalité reprend ses droits : relents de climatisation, remugles de moquettes grises, flux des escalators. Bienvenue dans la culture tout azimut !

Chaque Fnac possède sa propre identité olfactive. Je ne les fréquente pas toutes, mais je me souviens de celle des Halles, à une certaine époque, avant les grands travaux de transformation. J’avais systématiquement le sentiment de revenir dans le vieux gymnase du collège, ou d’être caché dans le cellier de ma tante. Un parfum complexe et tenace composé de la transpiration de milliers d’orteils fatigués, d’une sourde odeur de pomme de terre germée, et de relents de serpillière rincée à l’eau de javel parfum eucalyptus. J’imagine que ces volutes de camphres et de menthol provenaient d’un désodorisant censé assainir l’atmosphère terriblement moite. L’odeur du papier, des reliures et de l’encre ne faisaient pas le poids !

Aujourd’hui je furète entre les rayons. Hésitante. Je soupire, ne parvenant pas à me décider. Polar. Classique. Fantastique. Facile. Intello, pour la musculation des synapses. Mes doigts glissent sur des colonnes de couvertures aux titres accrocheurs. J’attrape un livre et, d’un geste machinal j'en déploie les pages tel un éventail, afin de savourer quelques phrases saisis au hasard. Tiens. Chatouilles. Je change de seuil de lecture, et répète le mouvement à quelques centimètres de mon nez. Tulipe. Image spontanée. Derechef le papier crépite, provoquant un léger remous de vent, chargé de l’haleine des pages imprimées. Je tends mon odorat pour débusquer quelques mots supplémentaires. Bouchon de liège, bois usé, flageolets, farine complète, froid, amer, piquant…un peu. Edition Grasset. «Cette étrange idée du beau» de François Jullien. Parfum grave et compassé, patiné, séduisant. Peu m’importe la quatrième de couverture. L’odeur me convient. Je poursuis, amusée, mon marché sur le mode olfactif. Je longe la rangée des meilleures ventes du moment. Un gros cœur rouge posé sur une robe en vichy bleu attire mon attention. Le titre est surprenant «Le mec de la tombe d’à coté», de Katarina Mazetti, collection Babel chez Acte Sud. Je penche un nez prudent tandis que j’ouvre le livre comme un accordéon. Les pages défilent et ronflent sous mes narines. Je découvre un arôme doux de confiture de framboise et de vanille ratatinée de synthèse. Dans les plis je perçois également un reliquat éventé de poudre de clous de girofle. Un parfum d’œillet. Fleurs de cadavres ou mièvrerie dégoulinante ? Je repose l’exemplaire sur l’étagère, et porte mes pas vers le quartier des intrigues policières. Romans noirs. Effluves sombres ? Trop simple, bien sur : intrigue sans saveur, dénouement sans surprise. Un petit coup de nez pour m’en assurer. Bouquin en noir et blanc, édition Viviane Hamy. «Sous le vent de Neptune» de Fred Vargas. Ils s’échappent d’étranges volutes fraîches et diaphanes. De vapeur de riz. De linge en coton frotté à la lavande et au poivre de Sichuan. Propre et sans danger. J’attrape un poche coloré, au dessin asiatique : Robert Van Gulik « Trafic d’or sous les T’ang » 10/18 grands détectives. Les feuilles crépitent en un chapitre entièrement dédié aux saveurs douces amères du cœur d’artichaut, humecté d’une larme d’huile d’olive.
Je termine ma promenade au rayon cuisines. Belles images. Agréables descriptions. Je dévore quelques recettes aux ingrédients appétissants au point d'oublier de laisser trainer mon nez entre les pages. Mon esprit est envahit d’arômes imaginaires très agaçant. Il est temps de régler mes achats, puis d’aller casser la croûte au bistro du coin, en compagnie de mon livre.

Métro 7

2010-04-15T15:40:00.004+02:00

Une voix douce et musicale

dans mon dos. Une mélodie étrange.

Vous pouvez m’aider ?...Me donner quelque chose ?
Tu m’aides ? C’est Chantal…
Tu me donnes quelque chose ?

Puis l'odeur de la misère
Sillon discret. Marquant.
Chantal donne, généreusement.

Son odeur de pauvreté. De corps mal lavé et de vêtements usés.

Tu me donnes quelque chose ?
Vous pouvez m’aider ?...Me donner quelque chose ?
Tu m’aides ? C’est Chantal…

Sillonne la rame interminable
Car maintenant il n’y a qu’un unique wagon.
Sa voix s’éloigne

Tu m’aides ? C’est Chantal…
Tu me donnes quelque chose ?

Je n’entends plus sa voix, mangée par les grognements du train
Mais son odeur de misère reste dans l’air, flotte autour de nous. Terrible et douce.
Je ne l’ai pas aidé, je ne lui ai rien donné. Mais j’ai conservé son odeur. Dans ma mémoire.
Et son prénom. Chantal.

Ce n’est rien. Ça ne l’aide pas.

Laos : bus et tuk tuk 1

2010-03-31T10:53:00.002+02:00

Bus, tuk-tuk et vélo pour avaler des kilomètres de routes sinueuses, souvent poussiéreuses. La terre au Laos est d’une belle couleur rouille sombre. On la retrouve partout lors de la saison sèche. Sur les arbres, les véhicules, dans les maisons et sur soi, au bout de quelques instants de marche à pieds, de quelques secondes en déambulant à vélo. Pas d’odeur particulière, si ce n’est une sensation minérale et brûlante, et le symbole coloré de l’immense variété de parfums que j’ai rencontré pendant ce parcours depuis le Nord du pays vers la région des 4000 îles au Sud.
Dès le premier jour nous dégainons notre guide touristique qui épluche en long et en large les meilleures astuces pour appréhender les différents moyens de locomotions et leurs singularités. Imprégnées encore de nos repères Européen et peu désireuses de plonger immédiatement dans la formule « total roots », nous optons à notre premier ticket pour la version « VIP », nommé ainsi pour son confort principalement destiné aux étrangers qui ne peuvent apparemment pas se passer d’une télévision, de l’air conditionné, et de toilettes modernes munies de papier hygiénique. Nous avisons dès cet instant que les arguments récurrent et parfaitement traduit en anglais pour séduire et accueillir les touristes dans les établissements ou à bord des transports, sont la télé et la qualité des WC…
Comme chaque fois que nous nous déplaceront d’une ville à l’autre, nous débutons par un petit trajet préalable en tuk-tuk pour rejoindre la gare routière, version shaker pétaradant, où j’avale stoïquement une belle quantité de particules rouges, car la majorité des routes sont des pistes. En chemin, j’attrape par hasard et pour mon plus grand plaisir cette merveilleuse odeur de fleur d’oranger, petite amie familière, qui vient taquiner mon nez depuis notre arrivée sans que je parvienne jusqu’à présent à débusquer son origine. Je regarde à l’entour, le paysage défile rapidement entre deux nids de poule, mais je n’aperçois aucun buisson ou arbre qui pourrait m’expliquer la raison de cet effluve délicat. Par contre je remarque dans notre sillage, un tout petit garçon debout, agrippé derrière le tableau de bord du scooter et retenu par les cuisses de sa maman, qui grimace d’une façon éloquente et tout à fait semblable à celle d’un enfant occidental : nez plissé, visage chiffonné accompagné d’une petite toux. Notre véhicule crache effectivement une fumée épaisse, noire et âcre au fort parfum de caoutchouc et de graisse brûlée !
En nous hissant à bord du car, nous tombons de haut. Sièges grisâtres défoncés et labourés par les innombrables trajets, fenêtres décorées de rideaux vert pistache enjolivés de pompons de couleurs. Climatisation violente, diffusée par des conduits sans obturateur. Pas de toilettes, et une télévision aveugle. Mais comme nous le découvriront plus tard, remplacée joyeusement par la diffusion radio des voix tonitruantes déformées par les parasites, des chanteurs populaires dont les refrains seront repris en cœur par les voyageurs. Je cherche dans mon large sac approvisionné en « au-cas-zou », un sachet plastique et, tandis que je tente de museler la bouche largement ouverte de la clim. qui glace mon nez et mon front, je laisse traîner un nez curieux au passage des personnes qui s’installent. Aucun parfum sophistiqué. Pas de déo. Pas d’eau de toilette griffée top 50 des meilleurs ventes. Juste des traces sucrées de nourritures, et amères de poussières anciennes. Les gens sentent naturellement bon. Seul, les tissus fatigués et le plastique qui revêt les sièges et couvre sols et cloisons sont imprégnés d’une multitude de traînées invisibles et rances. Le car tremble de tous ces boulons et rouages, soupir bruyamment et trouve la force de s’arracher de sa place de stationnement. En route Simone ! Comme clame ma fille enthousiaste en déformant les expressions.
Je ne vous conte pas en détails les 5 heures de trajets à travers la campagne Laotienne. Impossible d’ouvrir les fenêtres pour aspirer l’air des champs. En revanche je découvre amusée, les hoquets nauséabonds d’un car fatigué et persévérant lors des grimpettes sur les routes étroites de montagnes et quelques relents monotones et entêtant capturés par la ventilation, lors de notre passage aux abords des villages. Je comprends enfin pourquoi l'atmosphère de Luang Prabang est d’un blanc opaque et pour quelle raison il embaume la ouate un peu amère. Je pensais que la chaleur et l’humidité en était la principale raison, or nous traversons un paysage lunaire et gris, où quelques flammes achèvent de mourir sur les bas cotés, dégageant une fumée légère et blanche : les paysans brûlent leurs champs afin de nettoyer et fertiliser leurs terres. Au cours de ce long trajet, je conserve en permanence au cœur de mon nez la marque caractéristique de la cendre froide et de la sève surchauffée, ponctuée par le relent étrange des freins du bus qui régulièrement grincent et surchauffent, libérant un parfum de compote de rhubarbe sans sucre, parsemée de pop corn.

Nous comprenons également avec un sourire indulgent pour notre candeur de vacancières, que la marque VIP est une séduisante suggestion de présentation non contractuelle. A l'avenir nous opteront pour le bus populaire tout simplement...

A suivre…

Laos : confusions

2010-03-27T17:05:00.002+01:00

Naïve et pleine de bonne volonté, les narines déployées et l’esprit en éveil malgré les nombreuses heures de vols -- mon carnet vierge de notes et soigneusement rangé dans la poche extérieure de mon sac afin de l’attraper rapidement, mon stylo prêt à dégainer -- je traverse le tarmac de l’aéroport de Luang Prabang et je suis déconcertée. Je décèle uniquement une chaleur puissante et moite. Ce n’est point mon nez qui fait cette découverte, mais ma peau, qui réagit très rapidement.
Je ne sens rien. Quelques filigranes d’informations, fugitives et furtives. Incompréhensibles. Je commence même à penser : ça ne sent pas bon…Mince alors, je boude. Aucun effluve de paradis ne m’accueille, comme n’importe quel touriste qui débarque reçoit un collier de fleurs odorantes autour de son cou, gracieusement offert par des mains fines et dorées. J’espère de l’authentique, une révélation, un enchantement. Je compte sur une surprenante découverte, tel un Colomb de l’olfaction ! Mais non. Je dois me faire une raison. Tout est normal et, très chaud.
Perplexe, et résignée, je prends le chemin de l’hôtel, à bord d’un mini-van où sévit la fureur de l’air conditionné. Première d’une longue série d’expériences fulgurantes et déconcertantes, de transfert d’une ambiance sèche-linge pour un climat congélateur ventilé. Pas d’effluves caractéristiques dans cet habitacle étroit malgré toutes les figurines de Bouddha ventru, les rubans de vœux aux couleurs vives, et les minuscules marionnettes perchées sur ressorts qui balancent, au rythme des nombreux cachots de la route, leurs bras maigrichons chargés d’offrandes inodores.

Pas de panique.
Le Laos évidement offre une multitude de parfums, de senteurs et de miasmes parfois déroutant. Cependant il faut bien l’avouer, toutes ces odeurs simples ou complexes ne m’ont pas été livrées sur un joli plateau chamarré, assorties d’étiquettes explicatives dès l’instant où j’ai foulé le sol. J’ai du faire preuve de patience.

Aux premiers jours, toutes les données qui défilent entremêlées sous mon nez n’expriment pas grand chose, excepté celles qui piquent l’atmosphère aux heures des repas. Indices basiques, repères fondamentaux, réflexe de bestiole : je passe à table et les saveurs sont à la hauteur des effluves identifiées.
Petit à petit, au fil des journées invariablement chaudes et humides, je perçois quelques soupirs. Je tends le nez et je saisis un rythme. Attentive et silencieuse, je découvre une mélodie qui revient souvent en boucle. J’appréhende une identité et des nuances. Finalement je perds de vue ma bibliothèque à jugeote, garnit des nombreux tiroirs où sont archivés mes références d’occidentale. Je commence à collectionner quelques paniers tressés, pour composer avec la couleur locale, dans lesquels je dépose mes nouvelles rapines.
Mon nez vidangé mode Asie, mes curseurs réglés mode chaleur, ma boite à méninges assemblées mode légo...Je peux débuter ma récolte, fourrager dans mes nouveaux paniers, et partager quelques instantanés subjectifs.
En résumé et dans le désordre :

Le Laos sent la ouate, le bois caramélisé, la fleur des plages.
Le Laos sent les grillades, l’ail, le poisson-pipi
Le Laos sent l’eau, la vase, la mélasse métallique

La terre, les gens et le Fleuve pour l’essentiel, au cœur d’un chaudron de poussière couleur de rouille, de cendre grise et de pots d’échappement pétaradant !
Et des moments inévitables où l’occident se rappelle à ma mémoire…les taxis, la pollution, les déchets, l’aéroport, la lessive

De retour...du Laos

2010-03-25T11:04:00.002+01:00

Pays serein.
A l’abri des flots touristiques, loin de l’agitation sans raison, le Laos est encore protégé de nos habitudes occidentales. J’y ai perdus mes repères. J’ai découverts des odeurs simples, ordinaires, et plaisantes. Mon métier de parfumeur est totalement inconnu dans ce pays. Il ne sert à rien. Il n’existe pas. J’ai trouvé cette situation reposante. Momentanément. Pourtant n’allez pas penser que la parfumerie n’existe pas. Elle est très présente dans la savonnerie. Le quotidien utile. Importée de la Thaïlande ou de la Chine. Des parfums de synthèse sans doute crées et fabriqués en France…mais peu importe.
Je ne me suis pas attardée au Laos pour évoquer la parfumerie industrielle dans les régions asiatiques. Je vous propose si vous le voulez bien, de m’accompagner à la découverte olfactive de ce doux pays ; sans préjugé, sans opinion politique ou humanitaire. Juste un nez curieux. Quelques zooms sur des odeurs caractéristiques, quelques clichés aussi sur les habitudes, quelques flous sur des inconnus, des tentatives pour apprécier ce que notre nez occidental juge négatif.

Pas d’images. Pas de prise de vues figées, mais des mots et des volutes abstraites, mouvantes et éphémères, pour laisser parler votre propre imaginaire.
Pas de guide culturel enrichit de descriptions pratiques. Pas d’itinéraires, mais un cheminement crée par le hasard des courants d’air et du paysage. Des thèmes odorants sans dates ni lieus, ou presque…juste pour éviter de se perdre tout à fait !
Par quel bout de nez je vais commencer ?